tag:blogger.com,1999:blog-274456532024-03-13T08:26:14.532+01:00El Gato Utópicoel gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.comBlogger634125tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-46491016635788192112024-03-07T21:37:00.006+01:002024-03-07T21:38:24.706+01:00A Eduardo Darnauchans.<p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: black; color: white; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Aquel 7 de marzo del 2007, temprano me llegó un mensaje de Sofía, quien por aquel entonces tenía 19 años... "tengo para decirte que falleció el darno, se lo que vos lo amabas, por eso a su salú! La música perdió a un genio, a un excelente músico, y por sobre todas las cosas, a un poeta de la re-concha de la madre.” </span></p><p><span style="background-color: black; color: white;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Viste loco... te lo decía alguien que tenía 19 años... Vos pensabas que ya nada valía la pena y mirá... resulta que los que venían tirando la </span><span style="animation-name: none; font-family: inherit; font-size: 15px; transition-property: none; white-space-collapse: preserve;"><a style="animation-name: none; cursor: pointer; font-family: inherit; transition-property: none;" tabindex="-1"></a></span><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">puerta abajo decían que eras flor de poeta. Darno, desde aquel día nos quedamos guachos. </span></span></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: black; color: white; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Sí Darno... que sí te digo! Toda aquella mal llamada generación del silencio, nos sentimos huérfanos. Qué harían desde ese maldito 7 de marzo aquellos que se sueñan sin ninguna sonrisa? O los que estaban temblando las canciones que nunca van a cantar? Y los propietarios de botellas vacías? Y el Duque de Penurias y Madame de la Mugre? </span></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: black; color: white; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Todos nos quedamos guachos, Darno. Incluso aquellos imbéciles que en las noches de Puppa's, te llenaban el vaso para que les hablaras de la música sefaradí o medieval. Como bien dijo "Chichila", tu eterna Compañera de vida, ya era tarde... el personaje del "Darno" ya le había ganado a Eduardo Darnauchans y por goleada. </span></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: black; color: white; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Por eso prefiero recordar a aquel Darnauchans del Teatro Solís junto a Cabrera, al Darnauchans telonero de Bob Dylan y de Paul Simon... </span></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: black; color: white; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Yo te quise mucho loco, si eso sirve de algo... yo te quise. Todos nosotros te quisimos mucho. Te quisimos por ser un Compañero de aquellos años duros, por estar siempre, por jugarte entero. Pero también por habernos dado tanto amor Darno... tanto amor. Vos allá en Sansueña y nosotros desde aquí... te seguimos queriendo, loco... </span></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: black; color: white; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Eduardo Darnauchans... Poeta y Compañero. Salud! </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="387" src="https://www.youtube.com/embed/a1YrjtotDwU" width="466" youtube-src-id="a1YrjtotDwU"></iframe></div><br /><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span><p></p>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-42762576690758560172024-03-07T00:33:00.007+01:002024-03-07T00:35:59.538+01:00El viejo Johnny Cash... y yo.<p><span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">En Atlanta, estado de Georgia, tuve el trabajo que recuerdo con más cariño. Yo, que en Uruguay trabajaba para una multinacional, bañado en Carolina Herrera... de pronto me ví tirando el Atlanta Journal Constitution durante la noche por la ventana de la vieja Ford en el condado de Suwanee. Éramos yo y mi alma. A través de los altavoces de la vieja Ford podía escucharse Jaime Roos, </span><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="animation-name: none; font-size: 15px; transition-property: none; white-space-collapse: preserve;"><a class="x1i10hfl xjbqb8w x1ejq31n xd10rxx x1sy0etr x17r0tee x972fbf xcfux6l x1qhh985 xm0m39n x9f619 x1ypdohk xt0psk2 xe8uvvx xdj266r x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r xexx8yu x4uap5 x18d9i69 xkhd6sd x16tdsg8 x1hl2dhg xggy1nq x1a2a7pz xt0b8zv x1fey0fg xo1l8bm" href="https://www.facebook.com/MarkKnopfler?__cft__[0]=AZXMhC474NaVWAs1CTO5QqDNe6DJYX_lbouz2E7QIGSW7i8gC7f_ImmSJlOBDMVojzfD97eMTmXeciv0beBk_p4PKixloKyQmNMv5zScapWf6XD91hvX81UvYxNh63w_hlKMU94AjEJm89GPu8NPTmNDhC4hPmGVuSu-9_X2N5RpeQ&__tn__=-]K-R" role="link" style="-webkit-tap-highlight-color: transparent; animation-name: none; border-style: none; border-width: 0px; box-sizing: border-box; cursor: pointer; display: inline; font-family: inherit; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-align: inherit; text-decoration-line: none; touch-action: manipulation; transition-property: none;" tabindex="0"><span class="xt0psk2" style="animation-name: none; display: inline; font-family: inherit; transition-property: none;">Mark Knopfler</span></a></span><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"> o mi querida murga Contrafarsa. Pero una noche no hubo CD... puse la radio y de pronto comenzó a sonar esta canción. Era el viejo Johnny Cash junto a U2 haciendo "One". Tuve que detener la Ford... estaba todo nevado y la luna lo llenaba todo de luz. Una manada de ciervos cruzó frente a mí. Senti que tanta belleza no podía ser real. A partir de esa noche, yo que me pregunto y me vuelvo a preguntar, que vivía en un país donde no podés pararte a pensar, de pronto comencé a encontrar respuestas. Y el viejo Johnny se volvió imprescindible. Tanto, que una vez y eso fue en el 2005, ya viviendo en Dénia y luego de mi primer infarto, tal vez producto de las drogas que me estaban suministrando, abro los ojos y de pronto vi a alguien que estaba sentado junto a mi cama de hospital. Vestido todo de negro, con su sombrero tapándole el rostro y con sus piernas cruzadas apoyadas en mi cama. Era el viejo Johnny Cash, con su pistola pronta a dispararle a la muerte, por si la muy hijadeputa se acercaba demasiado. Fue todo tan real... juro que lo ví. Que ahí estaba él cuidándome. Cada tanto vuelvo a esta canción... y me sirvo un whisky y lo invoco y se lo agradezco. Que me volví místico... y ponele que sí. Pero yo se lo sigo agradeciendo... qué se yo. En diciembre del 2018, cuando entré en coma, lo volví a ver. Esa vez lo ví junto al poeta Juan Gelman, a Alfredo Zitarrosa, a Ángel González y a varios más. Cosas que producen las drogas... pero juro que los ví. Y estaban tan pero tan felices... </span></span></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="405" src="https://www.youtube.com/embed/w-yk14YKzLE" width="487" youtube-src-id="w-yk14YKzLE"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span><p></p>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-16247339725979054602023-04-25T02:28:00.002+02:002023-04-25T02:31:07.895+02:00El Fentanilo y yo...<p> <span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: black; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: white;">EL FENTANILO Y YO...</span></span></p><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Hay canciones que forman parte de la banda sonora de mi vida y esta es una de ellas. </span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Pero esta versión la hace mejor aún. </span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Chris Cornell murió hace casi 5 años suicidándose en el baño de un hotel luego de un concierto con su banda Soundgarden. Cornell, considerado como una de las mejores voces del rock de todos los tiempos, era un adicto al Fentanilo (Morfina sintética), debido a sus fuertes dolores de columna. </span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Hoy, confieso que yo también lo fui. Era la <span style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none;"><a style="animation-name: none; cursor: pointer; font-family: inherit; transition-property: none;" tabindex="-1"></a></span>única forma de aminorar un poco los dolores que sentía en mis huesos y lo utilizaba a través de unos parches que debía cambiar cada 3 días. Si olvidaba cambiarlo, mi cuerpo se retorcía... mis brazos y mis piernas se contraían pidiéndome más y más. </span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Así estuve casi 7 años... Hoy, el Fentanilo (el exceso, claro) es una de las principales causas de muerte en los EEUU. Por eso yo me mantuve en los parches de 50 grs., cuando los médicos me recomendaban que subiera la dosis... yo no quise hacerlo. </span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Finalmente cuando me operaron, pude dejarlo atrás. </span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Pero jamás olvidaré aquellas noches de abstinencia, cuando el cuerpo me pedía "dame fentanilo..." Y logré vencerlo. Pero entiendo el infierno por el que pasan aquellos que deben consumirlo. Es una droga adictiva y que te puede llevar a la muerte. </span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Por eso tal vez esta versión de Chris Cornell sea mi preferida, porque conozco ese infierno... Hay un comentario sobre esta canción en Youtube que dice: "Prince la compuso, Shinedd O'Connor la hizo famosa y Chris Cornell la inmortalizó." Y yo, en esta noche estrellada aquí en Madrid, la vuelvo a escuchar otra vez. Claro, Chris Cornell acabó suicidándose y esto no es una apología del suicidio, pero los que hemos tenido que utilizar el fentanilo, los que hemos convivido tantos años con el dolor, tal vez podamos llegar a entenderlo... O no. Qué se yo...</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><br /></span></div><span style="background-color: black;"><br /></span><div dir="auto" style="animation-name: none; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="413" src="https://www.youtube.com/embed/IuUDRU9-HRk" width="496" youtube-src-id="IuUDRU9-HRk"></iframe></div></div>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-8648394027765628482023-04-01T01:01:00.007+02:002023-04-01T01:01:56.723+02:00La banda sonora de mi vida...Yo, al igual que todo el mundo, soy pasajero de mi tiempo. Protagonista de una película que jamás se estrenará. Fui niño en el barrio del Prado, correteé en el barrio del Cerro y fui adolescente en Malvín, donde también me hice hombre. Treintañero en el Centro, Ciudad Vieja y Solymar. Cuarentón en Atlanta, Dénia y Buenos Aires y aquí, en Madrid… comencé a envejecer. Montevideo, Canelones, EE.UU., Argentina y Buenos Aires… si habremos caminado! Pero de lo que no me olvido es de aquellas tardes cuando Don Carlos Solé me llevaba al Estadio Centenario a ver a Peñarol. De las luchas obreras… del puente sobre el Pantanoso llenito de banderas rojas, portadas por los trabajadores del Frigorífico Nacional. De la esquina de Boulevard Artigas y Cuaró (hoy Carlos Solé) y del Bar Capitol de mi padrino el viejo Scasso, un mafioso al que le besaban el anillo en el viejo Mercado Modelo. De mi maestra de 1er. grado en la escuela Adolfo Berro, del Peñarol del ’66, del equipo de Malvín con el Manteca Martínez, el colorado Barbadora y el Pilu Santillán, de las noches de carnaval en el Club Capitol. Del olor a albahaca y romero en la cocina de mi abuela, de sus plantas en viejas latas de aceite y de sus enormes ojos celestes… Del Gitano Iglesias y del Pistola Marciscano, corriendo detrás de mis hijos en un ensayo de los Diablos Verdes o de la Reina de la Teja, tratando de curarle con agua oxigenada las rodillas rotas de mis hijos Tamara y Camilo. Mis murgas… los Diablos, la Reina, Contrafarsa y la Falta… por eso recuerdo bien aquella noche cuando en la esquina de Gil y Cuaró paró el camión de los Asaltantes con Patente. Sí… yo ví cantar en esa esquina antes de actuar en el Club Capitol a los Asaltantes. Recuerdo bien aquella noche. Bajaron del camión y los murguistas se alinearon. Entonces fue cuando Cachela, su histórico director dio el “Tré” y comenzaron a cantar la retirada del ’32. Yo estuve allí… y ahí nació mi amor por la murga. Hoy, en esta noche estrellada y madrileña, tal vez debajo de una farola se plante una murga dirigida por el Pitufo Lombardo o por Julio Julián y comience a cantar… al igual que Mark Knofler, Darnauchans, Leonard Cohen, Zitarrosa o Bob Dylan, la murga es parte de la banda sonora de mi vida… de aquella película que jamás se estrenará, pero que valió la pena vivir. Qué lo parió!<div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/-PDJDeeKxFU" width="510" youtube-src-id="-PDJDeeKxFU"></iframe></div><br /><div><br /></div></div>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-83612897204258260452021-06-25T23:40:00.001+02:002021-06-25T23:40:22.607+02:00La Vida.<p> <span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;">Fue una
de las primeras veces en las que me había quedado a pasar la noche junto a
Elena en la corrala en la que vivía en el barrio de Lavapiés. No recuerdo bien
pero al otro día ella tenía que marcharse temprano a su clase de flamenco y yo
me quedé un rato más en su casa. Me había quedado retumbando algo que me dijo
Elena… “playas con chozas de coral”. Me parecía tan bonita esa imagen… cuando
de pronto y aún no sé el por qué, se me apareció otra imagen, la de mi hija
Tamara mientras íbamos en la vieja Ford desde Atlanta hasta Nueva York.
Recuerdo bien ese momento. Yo iba pensando en si estábamos haciendo bien en
dejar EE.UU e irnos a vivir a España. Estábamos cruzando la frontera entre
Carolina del Norte y Virginia. La carretera era una enorme recta y todos
dormían. Cuando de repente miré por el espejo retrovisor y noté que Tamara
estaba despierta haciéndome la V de la victoria con sus deditos. Ahí fue cuando
aceleré la Ford a fondo… De aquel papá todo va a estar bien a las playas con
chozas de coral. Tamara y Elena, dos de mis más grandes amores, reunidas en
este vídeo.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="328" src="https://www.youtube.com/embed/FAUi06bQnjM" width="539" youtube-src-id="FAUi06bQnjM"></iframe></div><br /><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span><p></p>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-1179816969456948402021-03-05T00:43:00.001+01:002021-03-05T00:47:02.508+01:00<h1 style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"> Esa Mujer (Gabriel Tuya - el Gato).</span></h1><p style="text-align: left;"><br /></p><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">Esa mujer</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">era como un cactus,</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">te acercabas mucho</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">y te pinchaba.</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">Pero yo le hablaba</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">y le escribía poemas.</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">Y entonces a ella</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">le crecían flores,</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">su mejor forma</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;">de decir te quiero.</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;"><br /></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;">Gabriel Tuya (el Gato).</div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;">de "No todo fue naufragar - Poesía urgente."</div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: black; color: white;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="306" src="https://www.youtube.com/embed/-SfV3Ww6L14" width="512" youtube-src-id="-SfV3Ww6L14"></iframe></div>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-72826863604759032142021-02-04T21:10:00.004+01:002021-02-04T21:11:35.940+01:00Naranja de la China<blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><iframe frameborder="0" height="270" src="https://youtube.com/embed/HldS5F1pwbA" width="480"></iframe></blockquote><p>Naranja de la China</p><div style="text-align: left;">Palabras que vienen desde el alma<br />movidas por el viento.<br />Vuelan, y en cada nube<br />en cada gota de lluvia<br />van olvidando lo que fuimos,<br />aquello que soñamos<br />y que hoy dormirán para siempre<br />en el borde de tus sábanas.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Amanece y abro la ventana</div><div style="text-align: left;">el aire fresco trae perfumes de niñez</div><div style="text-align: left;">la mejor de todas mis patrias</div><div style="text-align: left;">tan lejana y que sin embargo</div><div style="text-align: left;">vuelve en cada primavera asesinada.</div><div style="text-align: left;">La esperanza es solo una vela ardiendo.</div><div style="text-align: left;"><br /></div>
<div style="text-align: left;">Es hora de volver al camino<br />tan solo mi sombra sigue mis pasos<br />Salgo a la calle y ésta se vuelve amarilla<br />como una foto enferma.<br />Te dejo atrás durmiendo en el sofá.<br />Hoy, nuevamente, toda mi vida cabe<br />en una naranja de la China.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Texto y voz: Gabriel Tuya (el Gato)</div><div style="text-align: left;">Música: Haven Lea - Slists<br /><br /><div style="text-align: left;">"Naranja de la China" de "No todo fue naufragar - Poesía urgente."</div></div>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-38399424199465278152020-08-23T15:07:00.003+02:002020-08-23T15:08:43.956+02:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg27Z3eeK-ayxvhIq1FjeHHylXQ-fSVUDaF-545lPwBn0jJWS6j3VhN7FFrJdhTGfDS_TfFJZZwznmzihDZOpPNeEi_kyFZsvVqgzy3wL9FCm_m_x86cuwJZbbQXxM2n0xPNMGk/s872/federico+alhambra.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="560" data-original-width="872" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg27Z3eeK-ayxvhIq1FjeHHylXQ-fSVUDaF-545lPwBn0jJWS6j3VhN7FFrJdhTGfDS_TfFJZZwznmzihDZOpPNeEi_kyFZsvVqgzy3wL9FCm_m_x86cuwJZbbQXxM2n0xPNMGk/w400-h256/federico+alhambra.jpg" width="400" /></a></div> <p></p><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="animation-name: none; font-family: "segoe ui historic", "segoe ui", helvetica, arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; transition-property: none !important; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black; color: white;">Federico:</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Quería que supieras que sin saberlo, fui detrás de tus pasos.</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Hemos pisado las mismas calles, los mismos bares.</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Granada, Madrid, Montevideo, Buenos Aires y Nueva York...</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Pero fue en aquella mañana de primavera granaína, cuando te sentí pájaro, tomillo, romero y agua fresca. Mientras subía a La Alhambra por la Cuesta del Rey Chico, tu alma granadina me revoloteaba entero, trayéndome vientos lejanos con sonidos de mi niñez.</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Un día como hoy, te asesinaron... “por rojo, masón y maricón”, según dicta tu sentencia de muerte. </span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Pero venciste… </span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Vos estás vivo con cada estreno de la Bernarda, Doña Rosita o Yerma.</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Vos renacés en cada página del Romancero Gitano, de Poema del cante jondo o de Poeta en Nueva York.</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Vos estás y para siempre, en los caminos polvorientos de mi alma.</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Vos estás siempre presente, en mis paganas oraciones.</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Y fue en Granada donde elegí estos versos de "Poeta en Nueva York", versos que grité junto a mis poetas nazaríes desde el Albayzín, junto al Darro y debajo de la “Torre de Comares”... </span></span><span style="background-color: black; color: white; font-family: inherit;">-Qué viva Federico! Y qué viva la Poesía!-</span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="animation-name: none; font-family: "segoe ui historic", "segoe ui", helvetica, arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; transition-property: none !important; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">"Las cosas que se van no vuelven nunca</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">todo el mundo lo sabe,</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">y entre el claro gentío de los vientos</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">es inútil quejarse.</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">¿Verdad, chopo, maestro de la brisa?</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">¡es inútil quejarse!</span></span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="animation-name: none; font-family: "segoe ui historic", "segoe ui", helvetica, arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; transition-property: none !important; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Sin ningún viento,</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">¡hazme caso!</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">gira, corazón;</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">gira, corazón."</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br /></span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Federico García Lorca</span></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">5 de junio 1898 – 18 de agosto de 1936</span></span></div></div>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-23168741788415688352020-02-27T23:32:00.004+01:002020-02-27T23:32:42.877+01:00La Radio del Gato<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji2YA6AQXXkOQjvbe91-a-1LqxXG3wzJoG78PXPPLj5VBlVl4czmOcH4wcTrsFBfWn3Mfd4dXpG50mkn-XFqRsKpHV0IueDALzawlsvYrsQrerzQy0AqGpBIMNsdIELuY7_izp/s1600/logo+radio+2015+02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="386" data-original-width="386" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji2YA6AQXXkOQjvbe91-a-1LqxXG3wzJoG78PXPPLj5VBlVl4czmOcH4wcTrsFBfWn3Mfd4dXpG50mkn-XFqRsKpHV0IueDALzawlsvYrsQrerzQy0AqGpBIMNsdIELuY7_izp/s200/logo+radio+2015+02.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
Lo hemos logrado... <i>La Radio del Gato</i> está emitiendo su programación completa.<br />
Lamentablemente, por ahora solo se puede escuchar a través de la web <a href="https://www.laradiodelgato.com/" target="_blank">(www.laradiodelgato.com)</a><br />
Si vuestro navegador es Google Chrome, les pedimos paciencia porque demora en conectarse entre 15 y 30 segundos.<br />
Con Mozilla Firefox y demás navegadores, conecta inmediatamente.<br />
Sabemos que la mayoría de nuestra audiencia escuchaba la radio a través de la app para móviles y tablets, pero la anterior aplicación dejó de funcionar y volverla a hacer nos cuesta alrededor de 80€ por año, gasto que al día de hoy no podemos afrontar ☹️ pero seguimos pensando en la forma de poder solventarlo.<br />
Así que están todos invitados a escuchar La Radio del Gato y de paso le dan un <i>"me gusta"</i> a nuestra página en facebook (<a href="https://www.facebook.com/laradiodelgato">https://www.facebook.com/laradiodelgato</a>) y así, entre todos poder seguir diciendo:<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrvyc2ly9sBA7s6qFpWc4aX3894lpsFcIQYJrbkCJw9FE08rOL-DwlLFOYtKRNTwXVFNV32aDA44ypn_f9uSyp2toPr5i5WGz6bqIf5gHMrEdVR4WAjBGMtvSyVr91XKpPU9qp/s1600/2020+banner+2016.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="302" data-original-width="1135" height="106" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrvyc2ly9sBA7s6qFpWc4aX3894lpsFcIQYJrbkCJw9FE08rOL-DwlLFOYtKRNTwXVFNV32aDA44ypn_f9uSyp2toPr5i5WGz6bqIf5gHMrEdVR4WAjBGMtvSyVr91XKpPU9qp/s400/2020+banner+2016.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Gracias por el aguante!<br />
Reciban todos, nuestro mejor abrazo.<br />
<div style="text-align: center;">
El Gato.-</div>
<br />el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-39637515380414084542020-01-16T04:47:00.001+01:002020-01-16T04:47:19.810+01:00Juan Gelman... a 6 años de tu vuelo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiAweZUnq3ZwmVTESs6XGkaX5lsU2XwoIUwnArzF5jhgOy0wIDe3eyERl4bgoNAdfkTC24LGWEXe4koEMDGkVRofUP33uldNGZWfJDOWc5nxihYKQ5giaf6tojgXM4GF4hAJeBUA/s1600/jgelman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="462" data-original-width="340" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiAweZUnq3ZwmVTESs6XGkaX5lsU2XwoIUwnArzF5jhgOy0wIDe3eyERl4bgoNAdfkTC24LGWEXe4koEMDGkVRofUP33uldNGZWfJDOWc5nxihYKQ5giaf6tojgXM4GF4hAJeBUA/s320/jgelman.jpg" width="235" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<span style="color: red;">-Despedida-</span><br />
<br />
Música: "Llueve sobre Santiago" - Astor Piazzolla<br />
Voz: El Gato<br />
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<audio controls=""><br />
<source src="https://dl.dropbox.com/s/07tzf3te7t98cyb/Juan%20Gelman%20despedida.mp3?dl=0" type="audio/mpeg"></source><br />
<embed height="100" src="https://dl.dropbox.com/s/07tzf3te7t98cyb/Juan%20Gelman%20despedida.mp3?dl=0" type="audio/mp3" width="200"></embed><br />
</audio>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-63106882322595163242020-01-12T18:17:00.005+01:002020-01-12T18:20:04.646+01:00Este sol de justicia...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiamZg1dLe-9Kp6ytf73s-YA-rgwot3ls5jWtuhDl8y5WOeed9rG0m3IUbAX32fib7Cp5r6Pa5mQXsFAFusLWelMuVPq9fNZ6Q2jS0uI_jRu51qRjtUF5NavLM1Cjhk0rvGPgrP/s1600/sol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiamZg1dLe-9Kp6ytf73s-YA-rgwot3ls5jWtuhDl8y5WOeed9rG0m3IUbAX32fib7Cp5r6Pa5mQXsFAFusLWelMuVPq9fNZ6Q2jS0uI_jRu51qRjtUF5NavLM1Cjhk0rvGPgrP/s400/sol.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="background-color: black; color: white;"><span style="font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">El sol </span><span class="_5mfr" style="font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; margin: 0px 1px;"><span class="_6qdm" style="background-image: url("https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/t6d/1/16/2600.png"); background-repeat: no-repeat; background-size: contain; display: inline-block; font-family: inherit; font-size: 16px; height: 16px; text-shadow: none; vertical-align: text-bottom; width: 16px;">☀</span></span><span style="font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;"> de Castilla es un sol de justicia. </span></span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Anoche, en Madrid hizo -4°! </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Sin embargo, este sol llena de gente las calles, las plazas y las terrazas de los bares. </span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Este sol madrileño de justicia, democrático y que te entibia el alma.</span>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-24696029076802855352019-12-28T16:10:00.001+01:002023-10-11T23:49:10.243+02:00He vuelto de un sueño profundo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY8IKj_tS6uMh9Sym4_ixsTHODUxNZ8HmiBCuKLVn4KBYZPePtGaTkhFi9Yu6jVCCmVQ01BLLxs36GJDZ3aYgq4maKuNFaoXEwcpq6Ba_FTazNUCocHhBdouM20ZFwQEdYM6s6/s1600/no+todo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1056" data-original-width="1600" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY8IKj_tS6uMh9Sym4_ixsTHODUxNZ8HmiBCuKLVn4KBYZPePtGaTkhFi9Yu6jVCCmVQ01BLLxs36GJDZ3aYgq4maKuNFaoXEwcpq6Ba_FTazNUCocHhBdouM20ZFwQEdYM6s6/s400/no+todo.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Ayer hizo un año de aquella noche del domingo 16 de diciembre, cuando le dijeron a mi familia que había que operar porque me estaba muriendo. Y se complicó más aún, cuando me estaban realizando tres by-pass, mis pulmones se inundaron de sangre. La operación terminó a las 5 de la madrugada. El cirujano salió a dar el informe. Había superado el infarto, pero como había estado algunos minutos sin subir sangre y oxígeno al cerebro, podrían quedar secuelas irreparables. Habían hecho todo lo que habían podido… ahora solo cabía esperar a que mi cuerpo respondiera.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Mi familia, desvastada y yo… entraba en un coma profundo.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Pasaban los días y comencé a dar señales vitales con mi cuerpo pero no con mi mente. Cuando los médicos intentaban despertarme, mi cuerpo se convulsionaba y si bien abría los ojos, me cuenta Elena que jamás vio una mirada tan perdida.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Quién sabe por qué mares navegaba mi mente, por qué sitios anduve caminando aquellos días. Tanto <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=670874339&extragetparams=%7B%22__tn__%22%3A%22%2CdK-R-R%22%2C%22eid%22%3A%22ARCUg1IzOybNNRQ-mmn7lxUQMpvZZ1rwgzS4wEz1oCGTGRIkVjianbb2qaqSDQ0n73opIuJrBO6BBZ7g%22%2C%22fref%22%3A%22mentions%22%7D" href="https://www.facebook.com/fallera.asesina?__tn__=%2CdK-R-R&eid=ARCUg1IzOybNNRQ-mmn7lxUQMpvZZ1rwgzS4wEz1oCGTGRIkVjianbb2qaqSDQ0n73opIuJrBO6BBZ7g&fref=mentions" style="cursor: pointer; font-family: inherit; text-decoration-line: none;" title="Elena Burgos">Elena</a> como Tamara y <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100008146595332&extragetparams=%7B%22__tn__%22%3A%22%2CdK-R-R%22%2C%22eid%22%3A%22ARDgQbiQZlQg0T6dUSOS1jvUmKJaI9HnMeIa2FZ8uOazwLW-3HkZi2ohjD_RNlNxhuIYqnksPCCDw6jJ%22%2C%22fref%22%3A%22mentions%22%7D" href="https://www.facebook.com/camilo.tuya.1?__tn__=%2CdK-R-R&eid=ARDgQbiQZlQg0T6dUSOS1jvUmKJaI9HnMeIa2FZ8uOazwLW-3HkZi2ohjD_RNlNxhuIYqnksPCCDw6jJ&fref=mentions" style="cursor: pointer; font-family: inherit; text-decoration-line: none;" title="Camilo Tuya">Camilo</a> pasaban horas y horas… días y noches en la sala de espera de la UCI para poder verme dos veces al día y esperar el informe médico. También lo hacía <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100011125005071&extragetparams=%7B%22__tn__%22%3A%22%2CdK-R-R%22%2C%22eid%22%3A%22ARAp28nnX9dtTIjWK_XM_z3srvaJnwreuToudwvNAIJ09N5363TjmVKyZDpYh0hCG7_0XPgicw9B67o1%22%2C%22fref%22%3A%22mentions%22%7D" href="https://www.facebook.com/agustin.porrasestrada?__tn__=%2CdK-R-R&eid=ARAp28nnX9dtTIjWK_XM_z3srvaJnwreuToudwvNAIJ09N5363TjmVKyZDpYh0hCG7_0XPgicw9B67o1&fref=mentions" style="cursor: pointer; font-family: inherit; text-decoration-line: none;" title="Agustín Porras Estrada">Agustín</a>, un amigo que me regaló la vida y a quien nunca dejaré de agradecerle por todo lo que hizo por mí y por mi familia.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Hay cosas que me las han contado 4 ó 5… 10 veces, pero yo necesito que me las vuelvan a contar.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Una tarde estaba Elena sola junto a mí y me tomó la mano. Entonces dijo: “Gaby, si me escuchás por favor, aprétame la mano.” y sucedió que le apreté la mano. Entonces se puso a cantar una canción muy pero muy nuestra, que si bien es de Luis Eduardo Aute, Silvio Rodríguez hizo para nosotros una versión a la que nosotros llamamos “No todo fue naufragar”. Y comenzó a cantarme bajito al oído: “…Cierto que huí de los fastos y los oropeles / y que jamás puse en venta ninguna quimera, / siempre evité ser un súbdito de los laureles / porque vivir era un vértigo y no una carrera.”</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Y siguió cantándome: “Pero quiero que me digas, amor, / que no todo fue naufragar / por haber creído que amar / era el verbo más bello / dímelo / me va la vida en ello.” Y de pronto, comenzaron a caer lágrimas y más lágrimas por mi rostro. Elena salió corriendo a buscar a un médico para contarle que se había comunicado conmigo, pero el médico tratando de calmarla le explicaba que eso no era suficiente. Pero yo estoy seguro que sí, que nos comunicamos, es más, estoy convencido que aquella fue una comunión de amor entre ella y yo.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Siguieron pasando los días y Elena y Tamara me cantaba canciones de Fernando Cabrera y de Darnauchans, mientras me ponían cremas para que no me llagara. Y Camilo me acariciaba y jamás quiso llorar delante de mí por las dudas de que yo lo escuchara… todo eso, repito, me lo han tenido que contar varias veces y yo aún hoy les sigo preguntando.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">La cuestión es que un buen día ocurrió el milagro… los médicos intentando despertarme y yo al fin… respondo! Lo primero que pensé era que estaba ingresado en un hospital del estado de Wisconsin y me preguntaba quién carajo iba a pagar la factura! Me sorprendió ver tanta enfermera alrededor de mi cama y yo les hablaba en inglés… hasta que una de ellas dijo: “Joder, niño… pero tú sabes dónde estás? Que estás en el Hospital Universitario, aquí cerquita de Moncloa.” Y a continuación me pasaron al sofá y según ellas, me iban a poner lindo para cuando me viera la familia. También me pusieron un aparato para que se me entendiera cuando hablara porque debido a la traqueotomía no me iban a entender nada. Y así fue… la primera que pasó fue Elena. Jamás olvidaré aquel momento. Fue ella quien me contó que había estado más de un mes en coma. Y nos abrazamos y lloramos y volvíamos a llorar. En aquel momento nos prometimos tantas pero tantas cosas… Luego fueron Tamara y Camilo los que me abrazaban y también lloraban. Estaban felices… yo no era consciente de por qué tanta alegría. Lo que yo no sabía, era que el riesgo de haber quedado como una planta parecía haber quedado atrás.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Luego la evolución fue rápida. Según el cirujano que me salvó la vida, él estaba orgulloso de que yo hubiera peleado como un javato.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Nunca olvidaré el día en el que salí por la puerta de aquel hospital. Respirar bien pero bien hondo, llenarme los pulmones y sentir que la vida recorría cada una de mis células, que la sangre fluía por todas mis venas y aquellas ganas locas de volver a vivir esta vida que me tocó. No puedo quejarme… como buen gato que soy, es cierto que esta vez se me fueron más vidas de lo aconsejado pero como son 7, no importa las que me queden por vivir. Eso sí, vivir hasta el mango, sentir cada instante, cada momento.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Hace un año de todo aquello y aún quedan secuelas, obviamente. Y si escribo todo esto, si lo hago público, en parte es porque mi terapeuta me aconsejó escribirlo, que es también otra forma de naturalizarlo. Aceptar que me pasó a mí y que no fue el guión de una película.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Quiero agradecerle a todos los que a pedido de Elena, rezaron por mí, en esos rezos se unieron católicos, budistas y musulmanes. Sepan que siempre irán en éste, mi corazón ajado, allá donde yo vaya.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Como dije antes, quien sabe por qué mares y por qué caminos anduvo mi alma aquel mes y medio. Lo que sí sé, de lo que estoy profundamente convencido, es que aquella tarde en la que Elena me cantó bajito al oído, ella me trajo nuevamente a la vida.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Paradojas del destino, ayer hizo una semana que Elena se fue de casa. Jamás nunca, nada ni nadie alcanzará a comprender el amor que siento por ella. Que sea feliz es mi mayor deseo. Porque toda la ternura que existió y existirá entre nosotros, no cabe en el vaso más hondo de una noche en el Libertad 8.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Pero también me trajeron de vuelta mis hijos Camilo y Tamara, y mi hermana <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=701620781&extragetparams=%7B%22__tn__%22%3A%22%2CdK-R-R%22%2C%22eid%22%3A%22ARClPs8q-ciEm4qQYf7qcQdbzprJgoy5L-lsEyQqPDWW6_75T_wvRsYjcgWEbAmqtJTda2fXEtwjK5k4%22%2C%22fref%22%3A%22mentions%22%7D" href="https://www.facebook.com/mariaines.tuya.7?__tn__=%2CdK-R-R&eid=ARClPs8q-ciEm4qQYf7qcQdbzprJgoy5L-lsEyQqPDWW6_75T_wvRsYjcgWEbAmqtJTda2fXEtwjK5k4&fref=mentions" style="cursor: pointer; font-family: inherit; text-decoration-line: none;" title="Maria Inés Tuya">Maria Inés</a> desde Montevideo y tantas y tantos hermanos que no puedo contar.</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">Y aquí estoy… solo y preparado o como prefiero decir, velando mis armas para otro combate. Y si llego a morir, que sea como decía Alfredo Zitarrosa, de algún violento amor.<br />
De amor, sin dudas.</span></div><div style="display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;">G.T. (el Gato) - Madrid 17/12/2019<br />
El tatuaje me lo hizo Camilo, mi hijo, dos meses antes de entrar en coma.</span></div><div><span style="color: white; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14px;"><br /></span></span></div><div><span style="color: white; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/737xiH1DMzU" width="320" youtube-src-id="737xiH1DMzU"></iframe></div><br /><span style="font-size: 14px;"><br /></span></span><div><span style="color: white; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="font-size: 14px;"><br /></span></span>
<div><div style="display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;"><br /></span></div></div><div><div style="display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black; color: white;"><br /></span></div></div></div></div>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-82861363313674985472019-12-28T16:03:00.002+01:002019-12-28T16:03:26.526+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiKJAc2q6uIy8O5AL5H4mcoCtHy4bt8bwoSKFERMFRTiw5GOALst7v1E2GNlkYDBoYr3xtyB7CSqOcIN11yi6lFlcrmzUQ0qC_Z8fGDYBhRDNvvZqkTW2RNTVjsF9HS8cG7vcM/s1600/brujas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiKJAc2q6uIy8O5AL5H4mcoCtHy4bt8bwoSKFERMFRTiw5GOALst7v1E2GNlkYDBoYr3xtyB7CSqOcIN11yi6lFlcrmzUQ0qC_Z8fGDYBhRDNvvZqkTW2RNTVjsF9HS8cG7vcM/s400/brujas.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Yo, que apenas soy un aprendiz de brujo y nada más, también he vuelto. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-64737698911787864782019-12-28T15:59:00.001+01:002019-12-28T15:59:54.276+01:00"Cebollita" o el Payaso que derrotó a la huesuda...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinjDGxaZJehLBghCtscO1_xtdt1dGVeQJZpb1sl5T2mDH9OsUqR_BEpT9uaUKCgh69czwxCnQLlu_LXUCnr-LCdijMZ10m40_WfX_nLeg8c_Op9yebXCpI2RUj9uUGI-pvCvkI/s1600/cebollita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinjDGxaZJehLBghCtscO1_xtdt1dGVeQJZpb1sl5T2mDH9OsUqR_BEpT9uaUKCgh69czwxCnQLlu_LXUCnr-LCdijMZ10m40_WfX_nLeg8c_Op9yebXCpI2RUj9uUGI-pvCvkI/s320/cebollita.jpg" width="320" height="225" data-original-width="1474" data-original-height="1036" /></a></div><br />
<div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;"><span style="background-color: black;">Tengo un amigo desde hace muchos años que es payaso. Así nomás... Payaso profesional. Gustavo Otasú se llama, pero para nosotros es el "Cebolla" y para otros, simplemente "Cebollita". Nos conocimos trabajando en el Centro de Cómputos de la Contaduría General de la Nación del Uruguay. De aquella época, y me pongo a pensar ahora, saqué amigos para toda la vida. Si bien a <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100001045343491&extragetparams=%7B%22__tn__%22%3A%22%2CdK-R-R%22%2C%22eid%22%3A%22ARBIYBze9LxcgIq3IX9B5ftyvm6-WwHgaNEu1IzuEdIeGH6N_KLv4XKJd-57XY2EKAfrT1FZpkPx5Y11%22%2C%22fref%22%3A%22mentions%22%7D" href="https://www.facebook.com/eduardo.milans.1?__tn__=%2CdK-R-R&eid=ARBIYBze9LxcgIq3IX9B5ftyvm6-WwHgaNEu1IzuEdIeGH6N_KLv4XKJd-57XY2EKAfrT1FZpkPx5Y11&fref=mentions" style="cursor: pointer; font-family: inherit; text-decoration-line: none;" title="Eduardo Miláns">Eduardo Miláns</a> y a Julio Vico ya los conocía de antes, al resto los conocí ahí. Al "Negro" Ottonello, a Martita Bula, al "Ronco" Fontana, al "Gallego" Fernández, a Luisito Borrallo, al "Yeso" Moreira y por supuesto al "Cebolla"!</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black;">Era el alma del grupo... No había tarde que no nos hiciera reír con sus payasadas! Pero hete aquí que hace poco tiempo atrás, el muy hijo de puta del cáncer se le cruzó en el camino.<br />
Lo que no sabía el cáncer, es que con los Payasos no se jode. Porque mi amigo, el "Cebolla", se paró firme frente a él, se puso la nariz roja y sus zapatones de payaso y le encajó a saber:</span></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;"><span style="background-color: black;">Cuatro payasadas, miles de risas de niños, cinco trucos de magia y lo derrotó. Pienso y no entiendo... pero cómo no pensó el cáncer que jamás podría derrotar a un Payaso? Si la puta muerte no pudo conmigo, cómo iba a poder con un Payaso? Eh?</span></div><div style="background-color: black; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-top: 6px;">Hoy, mi amigo está celebrando por estos días las navidades junto a su familia, allá en mi querida y lejana Montevideo. Y sé que está feliz. Y yo, hoy aquí desde Madrid, le digo que lo quiero mucho. Por ser buen amigo. Por ser un hombre bueno. Porque es payaso. Por eso nomás.<br />
Arriba "Cebolla" carajo!!! <span class="_5mfr" style="font-family: inherit; margin: 0px 1px;"><span class="_6qdm" style="background-image: url("https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/t57/1/16/1f609.png"); background-repeat: no-repeat; background-size: contain; display: inline-block; font-family: inherit; font-size: 16px; height: 16px; text-shadow: none; vertical-align: text-bottom; width: 16px;">😉</span></span><br />
pd.: Pienso que nuestro querido amigo <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100001045343491&extragetparams=%7B%22__tn__%22%3A%22%2CdK-R-R%22%2C%22eid%22%3A%22ARDhdqkVxN0z8QIK6026Kqe4fCX94VIqqsK3rgNVCXolIatCGkjFqiSiUKA-yMWzCAxrmF1b4fYgFo2e%22%2C%22fref%22%3A%22mentions%22%7D" href="https://www.facebook.com/eduardo.milans.1?__tn__=%2CdK-R-R&eid=ARDhdqkVxN0z8QIK6026Kqe4fCX94VIqqsK3rgNVCXolIatCGkjFqiSiUKA-yMWzCAxrmF1b4fYgFo2e&fref=mentions" style="cursor: pointer; font-family: inherit; text-decoration-line: none;" title="Eduardo Miláns">Eduardo Miláns</a> se debe estar riendo a carcajada limpia, allá... en la estrella que ahora habita.</div>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-9731663055135972072018-07-29T18:38:00.000+02:002019-05-09T21:47:52.963+02:00Acerca de una leyenda montevideana, una playa, Ruibal, Drexler (y yo).<div class="MsoNormal">
Cuando llegaba el verano a Montevideo, yo que vivía a tres cuadras de Playa Honda me pasaba el día en la playa. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero a la tarde, cuando la multitud comenzaba a llegar, con el Tano Di Martino nos íbamos caminando hasta la Playa de La Mulata. Es una playa pequeñita que está entre Playa Verde y Carrasco y como hasta ahí no llegaba ningún ómnibus o autobús, siempre había muy poca gente. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sobre la Rambla, había varios ranchos de pescadores, los que por la tarde ofrecían su pescado fresco. Uno de ellos nos contó que a esa playa también se la conocía como Playa de los Piratas, porque según la leyenda, frente a sus costas había encallado un galeón español que transportaba arcones con monedas de oro.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Uno sabe que los pescadores son muy mentirosos pero a mis 15 años yo me fascinaba escuchando aquellas historias. El mismo pescador nos contó que la misma leyenda decía que todos los días venía una pareja caminando desde el Barrio Palermo. Él se metía en el río que quiere ser mar y nadaba y nadaba… ella lo esperaba a la orilla de la playa.</div>
<div class="MsoNormal">
Así fue que un buen día, él regresó con cuatro monedas de oro entre los dientes. </div>
<div class="MsoNormal">
Se abrazaron mucho… pero mucho. </div>
<div class="MsoNormal">
Él le ofreció casamiento y ella que lo miraba orgullosamente enamorada. </div>
<div class="MsoNormal">
Y la historia se repitió durante un buen tiempo, él regresaba nadando con monedas de oro entre los dientes. Hasta que un buen día cambió el viento y el río se volvió mar. Cambió la corriente y subió la marea y él braceaba y braceaba hasta que ella dejó de verlo. </div>
<div class="MsoNormal">
Ya no lo vio más. </div>
<div class="MsoNormal">
Esa noche el mar volvió a ser río y como siempre hace, cada vez que alguien lo reta a duelo, él vence. Pero como buen noble que es, deposita sus cuerpos inertes en Playa Ramírez. </div>
<div class="MsoNormal">
Esto fue lo último que nos dijo el pescador y se fue. Volvió a sus redes y demás artes de pesca. </div>
<div class="MsoNormal">
Ese día, con el Tano Di Martino nos metimos en el agua pero solo hasta las rodillas… no vaya a ser que cambiara el viento. </div>
<div class="MsoNormal">
Pasaron los años. </div>
<div class="MsoNormal">
Muchos años… hasta que casi de rebote, escucho a uno de mis cantautores españoles favoritos cantar una canción con aires de candombe, más precisamente a milongón. Javier Ruibal, nacido en el Puerto de Santa María, provincia de Cádiz, compuso una canción llamada “La Playa de La Mulata”. </div>
<div class="MsoNormal">
Me emocioné al escuchar aquella historia que nos había contado el pescador hecha canción. </div>
<div class="MsoNormal">
Pero cómo llegó hasta Ruibal aquella leyenda? Resulta que Jorge Drexler si mal no recuerdo, vivió muchos años en una casa que estaba en la bajada de Coimbra y la Rambla, a pocos metros de La Mulata. Y tal vez haya sido el mismo pescador que le haya contado a Jorge la historia. </div>
<div class="MsoNormal">
Quién lo sabe? </div>
<div class="MsoNormal">
Lo cierto es que a Ruibal le piden una canción inédita para un programa de música de Mediaset (el mayor lobby mediático de España) y el gaditano va y les canta “La Playa de la Mulata”. </div>
<div class="MsoNormal">
Toda historia merece cerrarse o tener su final para que sea una historia verdadera. </div>
<div class="MsoNormal">
Cádiz y Montevideo tienen una unión visceral, que ni ellas mismas pueden entender ni explicar. </div>
<div class="MsoNormal">
Cuando Javier Ruibal festejó sus 35 años sobre los escenarios hizo un concierto de dos días que fue de una intensidad y emotividad que te desborda. Entre los invitados estaba Jorge Drexler y juntos cantaron como no podía ser de otra manera la canción de Ruibal sobre aquella leyenda. </div>
<div class="MsoNormal">
Así se cierra la historia. Ruibal, Drexler, el Pescador, La Playa de la Mulata el Tano Di Martino y yo, que hoy aquí desde Madrid, con 33° y a casi 400 km. de la playa más cercana, recuerdo aquellos días, de aquel tiempo de cuando pensábamos que teníamos todo por delante. </div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Cante Ruibal… cánteme la canción de La Playa de La Mulata, quiere?<o:p></o:p><br />
<br />
pd.: Apenas publiqué este post, mi buen amigo Ugo Ceria se comunicó con Jorge Drexler, quien le confirmó que esta canción también salió del relato de los pescadores de La Mulata.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/2FerOZa1NRQ?rel=0" width="560"></iframe><br />el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-16577570085353276882017-10-14T00:15:00.000+02:002017-10-14T00:15:12.798+02:00Si supiera... (a Jorge Galemire)Madrid, 8 de la mañana de un día feriado. Me levanto, desayuno y el mate humeante.<br />
La calle parece que aún duerme, al igual que Elena. De pronto rompo el silencio silbando una vieja melodía de Jorge Galemire y hasta me animo a cantarla...<br />
<br />
“si supiera la respuesta/ a tu puerta golpearía/ si encontrara algo de ella/ a tus pies yo moriría/ sin embargo fuego amargo/ nunca hubo poesía/ solo hilachas de un dragón y un gato sin armonía/ en mis brazos yo te tuve/ te dejé marchar un día/ tu perfume aún en mi alma/ hasta que el amor decida../<br />
<br />
Me sorprendo yo mismo de saber la letra. Seguramente a esta hora, cuando en Montevideo aún es noche cerrada, alguna ola estará llegando hasta Playa Malvín, mientras aquel adolescente que fui, estará caminando con su walkman por la orilla. A dos años de tu partida, se te extraña querido Gale.<br />
<br />
<iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/UklFERbcqKs?rel=0" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
<br />
<br />
el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-70159623876461181972017-08-26T15:42:00.000+02:002017-10-14T00:06:43.030+02:00Aquí nunca llueve.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsHat5FgGhi5NEXVXFqn7qIPJv81YiHb2I1ee6wePrEwXze6IEUyjy-O82yjN8l-_d2sl_DgQFZ5qLdCkPxC7BsxtT5-yKwlqFKZGdTu1TLC4GYlm7NzC6L7WJQi5yL6XNzOqH/s1600/DSCN26431732+%25282%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="959" data-original-width="728" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsHat5FgGhi5NEXVXFqn7qIPJv81YiHb2I1ee6wePrEwXze6IEUyjy-O82yjN8l-_d2sl_DgQFZ5qLdCkPxC7BsxtT5-yKwlqFKZGdTu1TLC4GYlm7NzC6L7WJQi5yL6XNzOqH/s400/DSCN26431732+%25282%2529.JPG" width="302" /></a></div><br />
<br />
aquí nunca llueve<br />
y sin embargo todo está mojado<br />
las baldosas flojas de la infancia <br />
me salpican a cada paso<br />
salto de uno en uno los charcos que ya no existen<br />
ahí está el árbol que plantamos con mi padre<br />
ha crecido pero tanto ha crecido<br />
y hoy tiene tantas hojas como años han pasado<br />
aquella noche ya borracho y mirando el Montgó<br />
la luna blanca dibujando su contorno<br />
las luces tintineantes de los pueblos<br />
y vos te ibas a no sé dónde<br />
y yo llené mi vaso una vez más y te hice adiós con la manito<br />
mientras allá en Malvín nuestro árbol seguía creciendo.<br />
<br />
aquí nunca llueve<br />
y sin embargo todo está mojado.<br />
<br />
g.t.<br />
madrid - verano del 17<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/B06QWE0J-aE" width="480"></iframe>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-46262936289065575272014-10-03T13:23:00.001+02:002014-10-03T13:41:12.996+02:00No todo fue naufragar -poesía urgente-<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3ONvOybF0QUhubRd3WR5g1C2Smklm06GxdtzvjJs6rScwrq6ZEXSE40OrrHMz99vvdbaSUfIkFTQbFz1n3y6ER6MB0H2ABqp2pFzO1HzZCUriDLto8mftaAoqeO8npN9cJe1G/s1600/tapa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3ONvOybF0QUhubRd3WR5g1C2Smklm06GxdtzvjJs6rScwrq6ZEXSE40OrrHMz99vvdbaSUfIkFTQbFz1n3y6ER6MB0H2ABqp2pFzO1HzZCUriDLto8mftaAoqeO8npN9cJe1G/s1600/tapa.jpg" height="320" width="244" /></a></div>
<br />
<br />
Años atrás comenzaba a escribir en este blog. Y aquí fue donde nos conocimos. A veces venías vos a esta, mi casa. Otras, te devolvía la visita. Y a medida que caminábamos se sumaban nuevos compañeros y compañeras.<br />
Y si bien hemos caminado juntos durante todo este tiempo, también hubo momentos en los que hubo que caminar solo.<br />
Y a veces veíamos la luz al final del túnel y en otras, la nada.<br />
Y pasaron los años y con el tiempo transcurriendo a nuestro lado, se sucedían una tras otro los momentos buenos y malos. <br />
Algunos de ustedes ya no están aquí.<br />
Simplemente se hicieron pájaros y ahora vuelan en otras bandadas, en otros cielos. <br />
<br />
Y así seguimos andando.<br />
Día tras día. <br />
<br />
Y luego del blog vino la radio.<br />
Y ahora, este barquito de papel hecho libro de poesía y al que no dudé en ponerle su título: <br />
-No todo fue naufragar- (poesía urgente).<br />
<br />
Como si de una cuestión de principios se tratara, si tuviera que sintetizar todo este tiempo transcurrido, no se me ocurre mejor nombre para el libro. <br />
Porque no todo fue naufragar. <br />
<br />
Un buen día zarparon varios barcos de papel, con la ilusión de llegar a otras playas, a otros puertos.<br />
Y hoy puedo decir con alegría que en poco menos de quince días, “No todo fue naufragar” ha llegado a Irlanda, Argentina, Uruguay, México, Italia, Francia, Dinamarca, Holanda, Canadá y por supuesto a varias ciudades de España. <br />
En Madrid me encargo yo personalmente de hacerlo llegar. Al caer la tarde-noche salgo a ofrecerlo por plazas, bares y tabernas madrileñas.<br />
Y la respuesta no siempre es la mejor, claro está.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqHDNw9l1jgdx_fCUJ2Zt_BcGdFXP51MCF_YduP_njcHRVyvXy6ATGAGq7Tmub3Od7x8YB7mcWndhFNC9cMUgsa4PqInIlqApWR1tGQ5limG4QeJWNT6P_ceoWU4iNv1Akz4I_/s1600/tapa+contratapa.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqHDNw9l1jgdx_fCUJ2Zt_BcGdFXP51MCF_YduP_njcHRVyvXy6ATGAGq7Tmub3Od7x8YB7mcWndhFNC9cMUgsa4PqInIlqApWR1tGQ5limG4QeJWNT6P_ceoWU4iNv1Akz4I_/s1600/tapa+contratapa.jpg" height="320" width="246" /></a><br />
Pero yo sigo creyendo en este libro y no por la calidad de su poesía (aunque varios me dicen que les gustó y mucho...), sino porque en el hay tanto pero tanto amor depositado.<br />
El diseño de la tapa y contratapa llegó desde Toluca, México de la mano de Cora Luna.<br />
La foto de la contraportada es de Elena Burgos.<br />
El prólogo de mi compañero de vaso y de vida, el poeta Mauricio Vidales.<br />
Y cada libro, cada uno de ellos está armado a mano. No es una edición profesional, sino una auto-edición artesanal. Eso sí, con buen papel y tapa en cartulina y a color.<br />
Si alguno de ustedes llegara a querer un ejemplar y no importa en qué parte del mundo estén, les aseguro que este barquito de papel es capaz de cruzar mares y océanos.<br />
<br />
<br />
Para quienes pedir un ejemplar o más información sobre -No todo fue naufragar-, lo pueden hacer a través del siguiente link:<br />
<a href="http://laradiodelgato.wix.com/laradio#!__no-todo-fue-naufragar" target="_blank">-No todo fue naufragar- poesía urgente. Información y Venta</a><br />
<br />
Esta es la promoción de -No todo fue naufragar- que Elena Burgos realizó para la radio.<br />
Actualmente está saliendo al aire en La Radio del Gato y por la 104.9 FM Radio Pimienta de Tenerife, Canarias.<br />
<br />
<object height="20" style="vertical-align: middle;" valign="middle" width="200"><param name="movie" value="http://static.boomp3.com/player2.swf"></param>
<param name="wmode" value="transparent"></param>
<param name="flashvars" value="id=3dgc4y2dumg&title=cu%C3%B1a+no+todo+fue+naufragar"></param>
<param name="allowFullScreen" value="false"></param>
<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
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<br />
Por todo lo anterior es que estamos contentos...<br />
Porque al Gato Utópico se le sumó La Radio del Gato y ahora este libro de poesía.<br />
Porque después de todo, la vida sigue. <br />
Porque después de todo, sigue valiendo la pena. <br />
Porque No todo fue naufragar.<br />
<br />
Un abrazo azul. <br />
<br />
El Gato.-<br />
<br />el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com1Madrid, Madrid, España40.4167754 -3.703790199999957640.0300424 -4.3492371999999575 40.8035084 -3.0583431999999577tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-5353690209205797562014-08-02T21:07:00.002+02:002014-08-02T21:07:51.959+02:00La noche y la rebeldía siempre vuelven.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8614UEvNY065r9QhYLSIxm69xuaQICOICPFr0-WvrqdlxHNiw7qUoXqMuqe4pPM-txYfDaaWbZvHO4wjiQFBwcFnWoa2nECA3GbWLprEt9_3-2vsQP-eIPWcwQlUFKebJzhOO/s1600/lanoche.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8614UEvNY065r9QhYLSIxm69xuaQICOICPFr0-WvrqdlxHNiw7qUoXqMuqe4pPM-txYfDaaWbZvHO4wjiQFBwcFnWoa2nECA3GbWLprEt9_3-2vsQP-eIPWcwQlUFKebJzhOO/s1600/lanoche.jpg" height="273" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dejar de vivir la vida de los demás. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Aprender a vivir la de uno mismo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Hacele caso a la noche- escribí en aquel boleto de metro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Me vacié. Di todo lo que pude dar. Hasta lo que no sabía, lo
di.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Hoy regreso solo al camino.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Nada fue en vano.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Nada lo será.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Porque hoy vuelvo a sentir que la noche me pertenece<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que esta rebeldía/ sigue siendo mi mejor acto de
inmadurez.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
G.T. (en una noche rodeado de la nada, aquí... en la sierra
y luchando/soñando con regresar a vivir en Madrid.)<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
(La foto es sobre un poema de Neorrabioso, a quien siempre
le estaré agradecido por gritar/vomitar/amar sobre las paredes de Madrid.)<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-40648870813342455402014-07-29T21:50:00.002+02:002017-10-14T00:05:59.736+02:00Acerca de una canción, mi vecino y la soledad.<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-P711Q3Pm0sfT5n4zxQibd289ObzUldH5xvp-Ng5fWKP8sMQ5tPEID9Y4bqkoUm0zfb8RDvR_ZorWnZxhMlBQhOIlshwxqY-OHvzlfRl5pIC7ks4GFrSthMQfgcOe9waX8OYk/s1600/FOTO3a.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-P711Q3Pm0sfT5n4zxQibd289ObzUldH5xvp-Ng5fWKP8sMQ5tPEID9Y4bqkoUm0zfb8RDvR_ZorWnZxhMlBQhOIlshwxqY-OHvzlfRl5pIC7ks4GFrSthMQfgcOe9waX8OYk/s1600/FOTO3a.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">N</span>o recuerdo bien si de esto hace 10 ó 12 días. Lo cierto es que me sucedió hasta ahora mismo. Me pasaba que cuando quería acordarme de una canción de esas que te levantan el ánimo, cuando comenzaba a cantarla... zas! Se me olvidaba completamente la letra y sin querer terminaba cantando “será mejor que te mueras, mejor que te mueras al fin”.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Justo ahora estoy viendo irse a mi vecino.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Mi vecino es un tipo raro. Buena gente, eh? Pero un poco raro...<br />
Desde hace un par de días vive solo. Lo dejó su pareja.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Antes no teníamos una comunicación digamos... muy fluida que digamos.<br />
Apenas un –buen día, cómo estás?- o –cúanto te vino en el recibo de la electricidad?- <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Pero pasó algo que nos unió ya para siempre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Ocurrió una mañana, fue hace dos meses atrás.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Desde mi casa pude escuchar que golpeaban su puerta. Me acerqué y pude ver por la mirilla que había cuatro personas paradas delante de la puerta de mi vecino. Éste les abrió y no pude resistirme a escuchar la conversación.<br />
A esta altura del relato no interesa demasiado en qué consistió pero sí me parece justo decir que dos de ellos eran policías, un hombre calvo que dijo ser abogado y una señora que parecía ser la administradora del complejo donde vivimos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Vamos... que le dijeron que tenía 15 días para llevarse sus cosas y dejar el departamento vacío.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Eso no es lo verdaderamente importante porque aquí casi todos estamos en la misma situación.<br />
Lo realmente preocupante, lo dramático es lo que comenzó a sucederle a mi vecino, cambiándole dramáticamente su vida.<br />
Día a día, noche a noche.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
A los pocos días de recibir la ingrata “visita” que acabo de contarles, su pareja le dijo que quería separarse.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Tampoco voy a entrar en muchos detalles. Es más... él tampoco me contó mucho acerca del asunto.<br />
Solo algunas cosas tales como que él seguía enamorado de ella como desde el primer día, que había soñado salir de este pozo... así textual me lo dijo... salir de este pozo juntos, tener un trabajo, mudarse a Madrid.<br />
Ella y él.<br />
Codo con codo y espalda con espalda. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Pero no pudo ser. Ayer por la mañana vi por el ventanal como se abrazaban despidiéndose mientras otra persona subía maletas, bolsas y cajas al maletero de un coche.<br />
Dejé pasar unas horas y aprovechando que yo iba al supermercado, con el pretexto de preguntarle si necesitaba algo golpee su puerta. Me abrió y me hizo pasar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Se sentó en una de las pocas sillas que tiene en el comedor y comenzó a hablar mirando al suelo. Tenía los ojos rojos de haber llorado. Pero ya no lloraba. Su voz, a medida que avanzaba su relato, se volvía cada vez más firme. Me dijo que había tomado una decisión. Que mañana (o sea hoy) se iría y para siempre y que dejaría la puerta abierta para que yo me llevara lo que necesite de su casa.<br />
Le pregunté a dónde pensaba irse y me dijo algo así como que se iba a un lugar desde donde no se puede regresar. No entendí muy bien, pero acaso importa?<br />
<br />
Ahora anochece en la sierra de Madrid.<br />
Lo estoy viendo a él, a mi vecino, fumando mientras espera el autobús. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Apenas lleva una bolsa de viaje colgada al hombro.<br />
Poca cosa para una vida tan larga, pensé.<br />
Tal vez no lo vuelva a ver nunca más o andá a saber. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Tal vez un día de estos también a mí me golpeen la puerta un abogado, la administradora y dos policías. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Tal vez un día de estos la mujer que amo me diga que se va. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Tal vez un día de estos también yo decida irme para siempre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Volviendo a lo del comienzo, con este asunto de mi vecino olvidé contarles que era lo que me estaba pasando. Resulta que desde hace diez o doce días atrás, a mí también me pasaron cosas jodidas pero mejor me las guardo para mí... Entonces quería cantar alguna canción de esas que me levantaran un poquito el ánimo... como por ejemplo esa que le escribió Goytisolo a su hija y la canta Paco Ibáñez... ya está!<br />
Me acordé... Palabras para Julia se llama. Esa que dice cosas tan esperanzadoras como <i>“...la vida es bella ya verás, como a pesar de los pesares, tendrás amigos, tendrás amor, tendrás amigos...”</i> pero la cuestión es que en ese momento, no la recordaba.<br />
Es más, mirá... cuando empezaba a cantarla sentía como si se me hiciese un nudo en el pecho y se me olvidaba la letra.<br />
Pero entonces se me aparecía otra canción... Una de Eduardo Darnauchans que dice así... <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i>"será mejor que te mueras</i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i>mejor que te mueras, al fin.”(*)</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-72311459579923273182014-03-28T00:45:00.002+01:002014-03-28T00:45:50.889+01:0027 de marzo - Día Internacional del Teatro.<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQTmgiNoRsi8WbD2cNe9FDGNxZNuSIxklqjNDlVVS2WyLj4tlKuUeMyUEq6zLzJ1th0zBKXbsZbxM2DSeStNRmAqYHmzU8XLiyJNR89yZaiANKia52n1bZu7iJqACMAfCN17QN/s1600/atahualpa+del+chioppo+el+gato+utopico.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQTmgiNoRsi8WbD2cNe9FDGNxZNuSIxklqjNDlVVS2WyLj4tlKuUeMyUEq6zLzJ1th0zBKXbsZbxM2DSeStNRmAqYHmzU8XLiyJNR89yZaiANKia52n1bZu7iJqACMAfCN17QN/s1600/atahualpa+del+chioppo+el+gato+utopico.jpg" height="320" width="241" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Atahualpa Del Cioppo</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Hoy 27 de marzo es el "Día Internacional del Teatro" y la cultura entera está de fiesta.<br />
Hubo un tiempo en que fui socio de tres teatros montevideanos a la vez... Teatro El Galpón, Teatro Circular y Teatro de La Candela. Los tres fueron a través de su gente y de sus obras un viento de libertad en tiempos de dictadura. El Galpón primero desde el exilio y luego en la etapa de reconstrucción de la democracia.<br />
Y hoy que es un día tan especial, quiero (necesito) personalizar en tres personas todo mi reconocimiento.<br />
Al Maestro Atahualpa Del Cioppo, mi viejo y querido Atahualpa, uno de los fundadores del Galpón. Director de directores en teatro y en la vida, con quien no solo disfruté varias horas de charla, también me hizo querer más y más a Bertold Brecht, a Chéjov y a Pirandello.<br />
A Enrique Buenaventura, fundador del Nuevo Teatro Colombiano y del Teatro Experimental de Cali. Llegará el día en que junto a otro caleño, el poeta Mauricio Vidales, brindaremos a su salud junto al árbol de mango donde está enterrado Don Enrique.<br />
Y para el final, todo mi orgullo y mi admiración para una actriz valenciana llamada Elena Burgos, la mujer que amo y la que día a día y noche a noche, me enseña que aún vale la pena luchar por lo que uno cree.<br />
Por todos ellos y por todos los que siguen luchando para que el mundo sea un poquito mejor cada día... VIVA EL TEATRO!el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-58403667668629469382014-03-24T14:06:00.000+01:002014-03-24T15:16:26.417+01:00Naranjas de la China.-<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdAJgNs3O5i8iSzk3_wlZ49uux1TlF_RJa33Se-50bjxy9HHtesSmASmx1ZiYgNGZCspRvtzgNea8bOh7aobnJqBlsvs1IOfy9Yx4w3XB30j3auBdLA97ovZYlSIjO_dpp-cQ7/s1600/naranjas+china.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdAJgNs3O5i8iSzk3_wlZ49uux1TlF_RJa33Se-50bjxy9HHtesSmASmx1ZiYgNGZCspRvtzgNea8bOh7aobnJqBlsvs1IOfy9Yx4w3XB30j3auBdLA97ovZYlSIjO_dpp-cQ7/s1600/naranjas+china.jpg" height="279" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Naranjas de la China.<br />
<br />
Palabras desde el afecto<br />
no pueden ser tan ciertas/<br />
viajan/ y en cada nube/<br />
en cada gota de lluvia/<br />
olvidan lo que fuimos/<br />
aquello que soñamos/<br />
y hoy duermen para siempre<br />
en el borde de tus sábanas/<br />
y al levantarte<br />
abrís la ventana/ y el aire fresco<br />
que trae perfumes de niñez/<br />
la mejor de todas mis patrias/<br />
tan lejana y que sin embargo vuelve<br />
en cada primavera asesinada/<br />
la esperanza hoy arde en el pabilo de una vela<br />
que alguien enciende allá en el sur/<br />
es la hora del regreso/<br />
pero si ni siquiera mi sombra sabe que debe seguirme!/<br />
la calle se vuelve amarilla<br />
como una foto enferma/<br />
mientras una mujer duerme en el sofá/<br />
y toda mi vida/ ahora cabe en una naranja de la china.<br />
<br />
G.T.<br />
(Valencia a comienzos de la primavera del 2014)el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-9245679775747495592014-03-07T15:22:00.000+01:002014-03-07T15:25:09.795+01:00Leopoldo María Panero.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJt0NFAUTzKJIV3zEOO5LRlH00pmMuRCdecxFGNlw1QQz60lUC0nkzpS96wxtDDxukWeMzHgvhPsNtVvYZVyBeHCm3VlH2Ok1oofUvmmwpm5iH-4EtEnlLFEJ3d1gdUM82mmyF/s1600/leopoldo+mar%C3%ADa+panero+el+gato+ut%C3%B3pico.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJt0NFAUTzKJIV3zEOO5LRlH00pmMuRCdecxFGNlw1QQz60lUC0nkzpS96wxtDDxukWeMzHgvhPsNtVvYZVyBeHCm3VlH2Ok1oofUvmmwpm5iH-4EtEnlLFEJ3d1gdUM82mmyF/s1600/leopoldo+mar%C3%ADa+panero+el+gato+ut%C3%B3pico.jpg" height="261" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
"Yo, que todo lo prostituí</div>
<div style="text-align: right;">
aún puedo prostituir mi muerte</div>
<div style="text-align: right;">
y hacer de mi cadáver</div>
<div style="text-align: right;">
mi último poema."</div>
<div style="text-align: right;">
<i>Leopoldo María Panero.-</i></div>
<br />
<br />
No estaba loco. <br />
Fue el más cuerdo de todos nosotros.<br />
No tenía a nadie.<br />
Nunco tuvo a nadie.<br />
Ahora no saben si incinerarlo, enterrarlo o qué mierda hacer con él.<br />
Porque no hay nadie, no hay quien pueda decidirlo.<br />
Anoche pensaba, mientras nos ametrallaba con palabras de fragmentación, que hay tanto escritor, tanto poeta, tanto intelectual al pedo... que darían años de su vida por ser considerados la mitad de lo subversivo y transgresor que fue Leopoldo María Panero. Y él, sin proponérselo, tan solo mirando a una cámara o a un punto fijo en la nada, con la naturalidad y la impunidad que sólo te da la locura, te destruía todos los padrenuestros que aprendimos de niños, te cuestionaba hasta el amor que sentías por tu madre.<br />
Si llegara a existir el paraíso, seguramente en dos o tres días lo tendremos de nuevo por estas tierras. Porque seguramente el que manda, le daría la vida eterna para que no joda porque mirá si en una de esas charlas, Leopoldo María Panero le descerraja dos o tres versos y lo vuelve ateo.<br />
Ahora ya es cuerpo inerte. <br />
Ahora aparecerán los de siempre, el eterno coro políticamente correcto (son los mismos a los que si en vida les llegás a pedir un euro, son capaces de convertirse en sordos) diciendo que su obra lo sobrevivirá. Subiendo su foto en facebook y diciendo “hasta siempre Maestro, qué grande fuiste.”...<br />
Igual que lo estoy haciendo yo en este mismo instante.<br />
Pero a mí, la muerte me jode. <br />
No la de todos pero sí la de gente como Leopoldo. <br />
Porque no estaba loco.<br />
Porque no tenía a nadie.<br />
Porque nunca tuvo a nadie.<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/0nw4bLi-hpw?rel=0" width="420"></iframe>el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-4376931817597872672013-09-02T10:02:00.001+02:002013-09-02T10:03:11.378+02:00La palabra muda.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNPFnUnIONI-5h79l6D5Do2qN4zkiupLOsB5VEY43AC-_hYnQ8qOo50n5VxJOdKUrXU-cvY6KaUaqjbewe3fmEgf651RdHgQUxNQ8TdWxSayp8cC_OSQFk-VQ-T0lwCowkYPq-/s1600/buzon+de+voz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="156" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNPFnUnIONI-5h79l6D5Do2qN4zkiupLOsB5VEY43AC-_hYnQ8qOo50n5VxJOdKUrXU-cvY6KaUaqjbewe3fmEgf651RdHgQUxNQ8TdWxSayp8cC_OSQFk-VQ-T0lwCowkYPq-/s400/buzon+de+voz.jpg" width="400" /></a></div><br />
<br />
todo el día revoloteando a su alrededor<br />
y por más que le canto mi mejor canción<br />
como si estuviera mudo o tal vez muerto<br />
tan solo escucho la voz del contestador.<br />
<br />
gt. (Torrente-Valencia agosto'13)el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27445653.post-16274804717122415952013-08-17T15:22:00.001+02:002013-08-17T15:22:29.854+02:00Paraguas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKkjm0VNeLd1Sf7qXnEaS6_D2VSnMV8Oq99I0fh3qK35e2AWlQXtaHOJrURRX3j2cQCIceoZ9E8d9CnPecAMUSENaJhzl7ZzKC1GTkaqpyxhsi1G4XpD0zXfFJGCERzNUBkfzl/s1600/nostalgia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKkjm0VNeLd1Sf7qXnEaS6_D2VSnMV8Oq99I0fh3qK35e2AWlQXtaHOJrURRX3j2cQCIceoZ9E8d9CnPecAMUSENaJhzl7ZzKC1GTkaqpyxhsi1G4XpD0zXfFJGCERzNUBkfzl/s400/nostalgia.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
nosotros<br />
en los días de lluvia<br />
con los bolsillos llenitos de nostalgia<br />
de un tiempo que ya ni siquiera sé si existió<br />
y hoy como duele saber<br />
cuando haya pasado este tiempo<br />
tan solo recordaré<br />
que nunca utilizábamos paraguas<br />
en los días de lluvia.-<br />
<br />
gt.-<br />
agosto’2013<br />
torrente (en una extrañamente lluviosa noche de verano).<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
.el gato utópicohttp://www.blogger.com/profile/01021437183009687687noreply@blogger.com5