martes, 25 de septiembre de 2007

Rosario Castellanos.



Cierta vez le preguntaron a Rosario Castellanos...
"Y usted, por qué escribe?" Entonces esa flor de mujer, escritora y chiapaneca le descerrajó...
"Escribo porque yo, un día adolescente, me incliné ante el espejo y no había nadie... Se da cuenta? El vacío... Y junto a mí los otros chorreaban importancia..."
Menos mal que por un asunto meramente temporal, ese día yo no estaba a su lado. Sino, le pido matrimonio ahí mismo, sin miramiento alguno...

Nostalgia

Ahora estoy de regreso.
Llevé lo que la ola,
para romperse, lleva
sal, espuma y estruendo...
y toqué con mis manos
una criatura viva;
el silencio.
Heme aquí suspirando
como el que ama y se acuerda y está lejos.

Destino

Matamos lo que amamos.
Lo demás no ha estado vivo nunca.

Ninguno está tan cerca.
A ningún otro hiere un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos.
¡Que cese ya esta asfixia de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante para los dos.
Y no basta la tierra para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.
Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen.
Se vuelve—antes que lo devoren— (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

Elegía

La cordillera, el aire de la altura
que bate poderoso como el ala de un águila,
la atmósfera difícil de una estrella caída,
de una piedra celeste ya enfriada.

Esta, ésta es mi patria.

Rota, yace a mis pies la estera que tejieron
entrelazando hilos de paciencia y de magia.
O voy pisando templos destruidos
o estelas en el polvo sepultadas.

He aquí el terraplén para la danza.

¿Quién dirá los silencios de mis muertos?
¿Quién llorará la ruina de mi casa?
Entre la soledad una flauta de hueso
derramando una música triste y aguda y áspera.

No hay otra palabra.

****
Rosario Castellanos nació en Ciudad de México el 25 de mayo de 1925, y murió en un trágico accidente en Tel Aviv, Israel, el 7 de agosto de 1974, donde había sido designada como embajadora de México. Su infancia transcurrió en Comitán, estado de Chiapas, la tierra de sus mayores. Luego estudió en UNAM, donde se graduó de maestra en filosofía. Fue promotora de cultura en el Instituto de Ciencias y Artes de Chiapas. Trabajó en el Centro Coordinador del Instituto Indigenista de San Cristóbal de las Casas, en Chiapas; en el Indigenista de México, de 1958 a 1961, fue redactora de textos escolares. Catedrática de Literatura comparada, novela contemporánea y seminario de crítica en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.Ejerció también como periodista, publicando asiduamente en el periódico Excelsior. (Datos extraídos de Diccionario de escritores mexicanos, Tomo I, UNAM, México, 1988).

sábado, 22 de septiembre de 2007

El silencio de Marcel, la voz de Pablo...


Como bien dice Macunaíma "...estoy con un ánimo de pasillo de hospital".
Hoy, si ven que los mimos y "estatuas vivientes" que andan por cualquier callecita del mundo, se han pintado en su rostro blanco una lágrima, es porque se fue el más grande de todos.
El mago del silencio.
El gran Marcel Marceau.

Mañana cumpliré con el mismo ritual pagano de todos los años.
Encenderé una pequeña vela en algún rincón de mi casa, me serviré una buena copa de vino y brindaré por vos y por todos los Compañeros.
Pablo Neruda, chileno universal.
Salud!




Soneto a Pablo Neruda

Cuantos caminos no recorrimos juntos,
Neruda, mi hermano, mi compañero.
Y este encuentro de súbito, entre muchos
no fue acaso el más bello y verdadero?

Canto mayor, canto menor.
dos cantos se hacen oír sobre el crucero.
En su receso, las cóleras y el llanto
del hombre chileno y del hombre brasilero,
en su amor, el amor que hoy encontramos.

Por eso al tocarse nuestras ramas
te celebro aún más allá, cantor general.
Porque como yo, bicho pesado, vuelas
Pero más alto y mejor, que desde el cielo entonas
tu furioso canto material.

Vinicius de Moraes.

martes, 18 de septiembre de 2007

14 de setiembre - Felices Cumpleaños!


Con el TE QUIERO... aprendimos que en la vida somos más que dos...

Con el PUEDES CONTAR CONMIGO, de HAGAMOS UN TRATO, supimos que el compromiso y la solidaridad no son cosas huecas... y que la vida no nos da LA TREGUA que quisiéramos, aunque nos enseñaste siempre la DEFENSA DE LA ALEGRÍA venga como venga la mano...

Con el POR QUÉ CANTAMOS? nos cuidás de la desmemoria amnésica de algunos, con EL NO TE SALVES nos dijiste que tenemos que salvarnos todos juntos...

Desde EL USTEDES Y NOSOTROS sabemos que no somos todos iguales...
aunque la constitución te lo quiera hacer creer...

Desde EL CUMPLEAÑOS DE JUAN ÁNGEL sigues alimentando la rebeldía y decirte por fin... GRACIAS POR EL FUEGO.

Miguel Puig.



Justamente el mismo día en que Don Mario cumplía años, también lo hacía Miguel.
Nacido hace 48 años, este joven abuelo hincha de Olivol y de Racing, anarco para algunos, medio bolche para los otros... pero todos ellos se hacen uno en Miguel.
De oficio zapatero... remendón, artesano. Y como le gustaba decir a mi viejo... el mejor en su oficio.
Yo también quiero decir hoy, que Miguel es uno de los mejores, uno de aquellos de los que hablaba Bertold Brecth.
Cuando se necesita dar una mano y todos se borran... Miguel siempre está.
De los que no se guardan nada, de los que siempre dan todo.
Antes en Jacinto Vera, ahora en Lanzarote...
Porque si la sangre nos hermana, más aún lo hace la vida.
Salud!

viernes, 14 de septiembre de 2007

El hombre de la calle (II)

El hombre cruzó la ancha avenida rumbo al bar donde día a día repetía su ritual.
Se sentó como siempre en la mesa que está junto al ventanal.
Pidió un cortado y abrió el periódico. Por primera vez notó que le costaba leer la letra pequeña, pero no quiso ahondar en ello.
Leyó la página de deportes en busca de alguna noticia que le alegrara el día.
Como todos los lunes, en el borde inferior derecho de la página 37, se publicaban los resultados del fútbol uruguayo.
Ahí estaban...
-Wanderers 1 Peñarol 0... Marchamos de nuevo-... murmuró rezongando...

“Las autoridades españolas siguen interceptando pateras y cayucos en Canarias y Andalucía..." La crónica dice que "...en lo que va de este año, la cifra de muertos en el estrecho es de 250 y comparándolos con los más de 400 muertos del año pasado, los resultados son más que alentadores..."
-Alentadores?- se preguntó...
Por las dudas el hombre miró la tapa del periódico, pero no... no se había equivocado, era el mismo periódico que dice ser de “izquierdas”. Eso si, a la europea....
El artículo seguía diciendo que España está viendo los frutos de su inversión en algunos países africanos, justamente para desalentar la venida de cayucos y pateras.
El hombre recordó entonces cuando el ministro Caldera había anunciado con bombos y platillos que el gobierno español había aprobado una partida de 9 millones de euros para financiar proyectos en Africa... El ministro Caldera había olvidado decir algo, por ejemplo... que solo de la extracción de gas en Argelia por parte de Repsol, España había obtenido en el último año varios cientos de millones de euros de ganancia y obviamente pagando unos sueldos de hambre.
Hoy... parece que Argelia quiere nacionalizar la explotación del butano...
A la mierda el discurso “progre” de Caldera y todo el PSOE... poco menos que hay que invadirlos...
En la página 3, Zapatero dice que la economía va bien. La caída de las bolsas de la zona euro no afectará a la economía española... Entonces el hombre recordó cuando justamente ayer, una amiga le contaba que cuando compró su piso hace 6 meses atrás, comenzó pagando una cuota mensual de 600 euros. Hoy paga 720...
Para colmo de males, los datos de la desocupación en agosto no son nada buenos.
Se habla de 58.000 nuevos parados, algo más del doble que los registrados en agosto del 2006...
Cuando llegó a la sección “Internacionales” y vio la foto de Bush... apuró su cortado.
Como todos los días... dejó el periódico doblado sobre la mesa y se fue...
Mientras cruzaba la ancha avenida, el hombre se preguntaba cual sería la causa de que siempre llegara tarde a todas las fiestas...


















“Cayuco”
Foto de Desireé Martín Peraza
1er. Premio Ortega y Gasset 2007