Sugerencia:
Plato del día: Léase escuchando "Rayuela" de Gotán Project. Dele al play...
"Rayuela" - Gotán Project
Cuando se cerró la puerta del bar, por una vez dejé la intuición de lado y me dejé llevar.
Vos... tan peligrosa, tan flamenca... y más hermosa que una luna de Cúneo.
Y hablo de lunas y escucho a Cortazar decir... yo te sentí temblar junto a mí, como una luna en el agua.
Aquellos gestos entre sueños, a la hora en que no nos es posible mentir y salí entonces a caminar por el filo de tus labios como un equilibrista sin red.
El canto de los pájaros hicieron de la corrala nuestra banda sonora, las campanadas de la vieja catedral anunciaban que el fin del hechizo estaba próximo.
Después el sol madrileño, tu dolor de cabeza y mi resaca.
Lavapiés, Latina, Puente de Baylén y Las Vistillas...
todo Madrid regalándonos sus mejores dorados.
DOS
"luna" José Cuneo
Me quedaré para siempre con esta pena enorme
que nos produce el habernos salteado la trama...
vos y yo lo sabemos.
Juntos, de la mano...
nos fuimos directamente al desenlace.
Juntos, como si fuera una rayuela,
nos fuimos directamente al cielo.
O lo que es peor...
nos ahogamos
en torno a un mundo de juego
a esa grave ocupación que es jugar
cuando se buscan otras puertas.
La pareja se sentó a mi lado en la barra del Libertad.
Ella hablaba sobre la mejor forma de morir.
-Durmiendo, ves?… eso estaría bien.-
-Para mí, lo mejor sería morir haciendo el amor- le respondió él.
-Está bien- dijo ella- pero si él se muere en ese momento, pobre de su pareja, no?
-Sí claro, sería una putada.- dijo el hombre encendiendo un cigarrillo.
Se los veía realmente pensativos, compenetrados en encontrar la respuesta.
Después de algunos vasos vacíos, coincidieron en que la mejor forma sería hacer el amor, luego dormirse y después morir.
-Venga hombre, esa es la mejor forma de morir-
Y se besaron apasionadamente, escandalosamente libres, sin importarles nada ni nadie que estuviera a su alrededor.
Luego... brindaron mirándose a los ojos, chocaron sus vasos de cerveza y su mirada cómplice dio paso al silencio.
Se levantaron y salieron abrazados del bar.
Y confirmé entonces, que el bueno de Cortázar había estado ahí, tal vez sentado en un rincón de la barra, sonriendo mientras los veía brindar…
“Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.”
Cuentan algunos que hace ya 25 años que Cortázar no camina por Buenos Aires, París o La Habana... Pero para mí, que de vez en vez y de cuando en cuando, leo y releo algún capítulo de Rayuela, no hace ni diez minutos que se fue. Además, a quien le importa si se va o si vuelve una y otra vez... En cada ironía de Olivera, en los movimientos silenciosos de La Maga, en un blues o en los ojos de cualquier gato callejero...
“...Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos... ...Y con tanta ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fin empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fin a cosas vivas.” Rayuela (cap.21)
“Ya para entonces me había dado cuenta de que buscar era mi signo, Emblema de los que salen de noche sin propósito fino, Razón de los matadores de brújulas.” (Rayuela, cap.1)
"Entre el humo los labios de Oliveira se movían en silencio, hablaba para adentro, hacia atrás, a otra cosa que retorcía imperceptiblemente las tripas de Gregorovius, no sabía por qué, a lo mejor porque esa como ausencia de Horacio era una farsa, le dejaba a la Maga para que jugara un rato pero él seguía ahí, moviendo los labios en silencio, hablándose con la Maga entre el humo y el jazz, riéndose para adentro de tanto Latréamont y tanto Montevideo." (Rayuela, cap.11)
Voz: Julio Cortázar Música: Silvio Rodríguez
Rayuela (Capítulo 7)
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Ernesto Guevara nació el 14 de junio de 1928 en Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina. Cuándo murió? Nunca... cómo se va a morir el Che? El Che sigue vivo en la dignidad del obrero, en la lucha de los compañeros, en las obstinadas pateras, en los pies del que cruza el desierto calcinante. En el llanto del recién nacido en un barrio de Luanda, La Paz ó Bagdad. No hay caso… quisieron vaciarte de contenido, pusieron tu rostro en un póster, en una remera… pero tu ejemplo de dignidad, de ternura, de coherencia… vive en la memoria de los pueblos. Como bien dice José Saramago: “…Che Guevara, si tal se puede decir, ya existía antes de haber nacido, Che Guevara, si tal se puede afirmar, continúa existiendo después de haber muerto. Porque Che Guevara es sólo el otro nombre de lo que hay de más justo y digno en el espíritu humano. Lo que tantas veces vive adormecido dentro de nosotros. Lo que debemos despertar para conocer y conocemos, para agregar el paso humilde de cada uno al camino de todos.”
Que de tu muerte ya hablamos bastante...
Por eso hoy, en tu cumpleaños quiero rescatar tus fotos menos conocidas pero no por eso menos tiernas y ese poema canción en las voces entrañables de Julio Cortázar y Pablo Milanés.
La carta que dejaste en custodia a Fidel para tus hijos y que debía ser entregada solo en caso de que ocurriera lo peor dice “…Sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda de un revolucionario.”
Humildemente, en eso estamos.
Che Comandante… Che Guevara, hasta la victoria… siempre!
CARTA A MIS HIJOS
A mis hijos Queridos Hildita, Aleidita, Camilo, Celia y Ernesto: Si alguna vez tienen que leer esta carta, será porque yo no esté entre Uds. Casi no se acordarán de mí y los más chiquitos no recordarán nada. Su padre ha sido un hombre que actúa como piensa y, seguro, ha sido leal a sus convicciones. Crezcan como buenos revolucionarios. Estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza.
Acuérdense que la Revolución es lo importante y que cada uno de nosotros, solo, no vale nada. Sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo.
Es la cualidad más linda de un revolucionario. Hasta siempre, hijitos, espero verlos todavía.
Ernesto Guevara nació el 14 de junio de 1928 en Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina.
