Aníbal Troilo "Pichuco", el de las manos como patios

Tocaba ligeramente inclinado hacia adelante, los ojos cerrados... la papada colgando.
Era común que mientras acariciaba el bandoneón, a medida que iban saliendo notas y más notas, mientras las estiraba hasta el lamento... el gordo Pichuco lloraba. Cierta vez comentó: “Se dice que yo me emociono demasiado a menudo y que lloro. Sí, es cierto. Pero nunca lo hago por cosas sin importancia”.
Aníbal Troilo... Pichuco. Nació y murió en Buenos Aires y aún hoy sigue siendo uno de sus símbolos más representativos. Lo llamaron “El Bandoneón Mayor de Buenos Aires”.
Jamás pensé... mirá vos lo que es la vida. Recuerdo a mi abuelo emocionarse viendo a la orquesta de Troilo en aquel mítico programa de TV llamado "Grandes valores del tango", conducido en aquellos años por Juan Carlos Thorry.
Hoy, cuarenta años después y en Denia, me descubro escuchando "Sur", "María" o "Garúa"...
Pichuco... el de las manos como patios.

EL GORDO TRISTE (letra: Horacio Ferrer, música: Astor Piazzolla)

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Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
los enigmas del vino le acarician los ojos
y un dolor le perfuma la solapa y los astros.

Grita el águila taura que se posa en sus dedos
convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!,
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!

Del brazo de un arcángel y un malandra
se van con sus anteojos de dos charcos,
a ver por quién se afligen las glicinas,
Pichuco de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches
jamás le viene justa muerte alguna,
jamás le quedan flojas las estrellas,
Pichuco de la misa en los mercados.

¿De qué Shakespeare lunfardo
se ha escapado este hombre
que en un fósforo ha visto la tormenta crecida,
que camina derecho por atriles torcidos,
que organiza glorietas para perros sin luna?

No habrá nunca un porteño
tan baqueano del alba,
con sus árboles tristes que se caen de parado.
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno,
pero, quién la repite con trabajos y todo?

Por una aristocracia arrabalera,
tan sólo ha sido flaco con él mismo.
También el tiempo es gordo, y no parece,
Pichuco de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas
y adentro de su fueye cantan pibes,
recuerde y sueñe y viva, gordo lindo,
amado por nosotros. Por nosotros...

“Noches del Regina”Grabación en vivo. Teatro Regina de Buenos Aires, 30/5/1982
Astor Piazzolla y su Quinteto junto al Polaco Goyeneche.
Roberto Goyeneche, voz
Astor Piazzolla, bandoneón.
Fernando Suárez Paz, violín
Pablo Ziegler, piano
Oscar López Ruiz, guitarra
Héctor Console, bajo


"Troilo" - Dibujo coloreado de Hermenegildo Sabat.
Foto: Pichuco y el Polaco.

Noviembre... por montañas y praderas.

Aquel 7 de noviembre, finalmente comenzó a caer nieve.

Era la señal esperada... Ni disparos del Aurora ni amotinamientos cuarteleros.
Comenzó a caer nieve... un sentimiento de paz colmó los corazones y allá fueron.
Por montañas y praderas, cruzando estepas y atravesando ríos.
Fue cuando la rosa se volvió más roja... la más hermosa de todas.
Pero al cruzar la tundra, nadie se percató. También se habían sumado los lobos...

A veces...

Hoy es el cumpleaños de la vieja, ayer fue el del Pope…
Velita encendida, grappamiel servida para la ocasión, Carlitos sonando en el i-Tunes...
Allá andarán en Palm Beach Cecilia y el Pope, recordando aquel tiempo que quedó detenido en viejas fotos.
Carlos, rodeándose de afectos patagónicos... tan necesarios por estos días.
El Flaco... y el Flaco andará pateando lunas oceánicas, allá en Aguas Dulces...

Cierta vez y hace mucho, escribí: “Quizás una noche de nostalgia colectiva, que sé yo... de borrachera cósmica, de locura generalizada o de sentimientos colectivos, allá en la rambla de Malvín se junten el Pope, el Flaco y Carlitos con la guitarra y cuando empiece a sonar el primer acorde, yo... desde aquí me sienta tan cercano a ellos que hasta podamos abrazarnos. Después... después tendríamos tanto para contarnos... porque como dijo Neruda... nosotros los de entonces, ya no somos los mismos. Ni nosotros ni vos podemos serlo. Hoy, no somos más que este montoncito de cosas que pudimos guardar dentro de cada uno de nosotros, tratando de conservarlas vivas después de tanto daño y tanto desengaño, después de tanta partida inútil y de tanta ausencia.”

Quizás esta noche, sea una buena noche para juntarnos.
Los bailes de la vida nos llevaron a esta puta lejanía... tan lejos pero tan cercanos.
Es cierto, tan lejos... pero tan cercanos.

Dale Carlitos, arrancá con el “A veces”...

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Que los cumplas feliz, vieja...

Siempre fuiste un poco terca. Viniste a nacer un 2 de noviembre, ni más ni menos. Cuando todo el mundo celebra la muerte, porque como me enseñaron mis amigos mejicanos, la muerte también se celebra... vos te convertiste en vida.
Pintabas para nena bien, de clase acomodada, colegio de monjas. Te enseñaron a bordar mientras esperabas a tu príncipe. Pero te enamoraste de un plebeyo de la calle Marsella, más precisamente del barrio Reducto. Y fue una hermosa historia de amor.
Cuando gobernaban los colorados, te hiciste blanca, de puro contra... Del Movimiento Nacional de Rocha... Carlos Julio era tu ídolo. Además de Jhonny Tedesco, Nicky Jones y el resto del Club del Clan. Aunque terminaste votando a la 1001 y emocionándote con Sabina...
De puro terca, fuiste la primer mujer de toda la familia en sacar la libreta de conducir. Cosa rara para aquellos tiempos. Nos enseñaste a amar a Piriápolis, sus festivales de Costa a Costa y a Charles Aznavour.
De puro terca, vos que pintabas para un futuro brillante, terminaste repartiendo alfajores en la Lada... Por ese mismo motivo, en tu escritorio de la vieja Caja de Jubilaciones, en tiempos de dictadura, se refundó el sindicato de los trabajadores de la Seguridad Social. De eso podemos dar fe José Luis, Aníbal, Adolfo, José, Beatriz y tantos otros que luego formamos parte de la dirección de la ATSS.
Me acuerdo aquel día maldito cuando me apartaste del asado y me llevaste al fondo de casa, allá junto a los eucaliptus y me dijiste que te estaba comiendo el cáncer. Está bien, sos mi vieja, pero juro que nunca vi a nadie luchar como vos lo hiciste. En los momentos más jodidos, sacabas una fuerza que nos contagiaba a todos. Un día antes de morir, pensaste que aquella Nochebuena tus nietos no podían quedarse sin sus regalos y allá te fuiste al centro en taxi. Cuando volviste, con los paquetitos ya prontos para ser puestos bajo el arbolito, entraste en coma y ya no volviste más. Pero hay una imagen que dentro de todo el dolor que nos provocó tu puta enfermedad, la recuerdo con tanto cariño... Luego de la quimioterapia, estabas sentada bajo un sol invernal tejiendo, mientras escuchabas a Sabina, y te recuerdo cantar con Joaquín: “Quien supiera reír, como llora Chavela...” y cada vez que terminaba la canción me pedías que la volviera a poner... Cuando te enterramos en el cementerio del Buceo, nos acompañó tanta gente... éramos una multitud, de pronto alguien quebró el silencio y gritó “Fuerza Delia” y todos comenzaron a aplaudir. Ni siquiera recordar tu muerte me entristece. Recordarte me hace bien. Feliz Cumpleaños, vieja...

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30.000 visitantes...

Dicen que es motivo de festejo... El Gato Utópico está por recibir al visitante nro. 30.000... que lo parió. A mi, además de ponerme contento me abruma. Algo que empezó siendo apenas un susurro a los amigos, se convirtió en esto que no se bien como explicar.
30.000 visitas... Es más que motivo para celebrar.
Así que vamos a limpiar un poco la casa, abrir las ventanas, echarle agua a los jazmines y vestirnos para la ocasión.

Estas son algunas de las cosas buenas que le han sucedido al Gato en las últimas semanas. Aviso que no lo hago con la única intención de alimentar el ego... pero sucedieron y las comparto.
A saber:

Oneworld.net en su portal para España, www.canalsolidario.org recomendó en la semana del 8 de octubre pasado, cuando se recordaba el asesinato del Che Guevara a El Gato Utópico entre los blogs a visitar, cosa que contribuyó notoriamente a incrementar la cantidad de visitas en pocos días. Al mismo tiempo que aumentaban las visitas, lo hacía también mi bandeja de entrada con la llegada de numerosos mails de prestigiosos fachos. Una delicia ver como aún sigo siendo capaz de hacerlos calentar...

Otra cosa buena que pasó por estos días fue lo contento que se puso el Gato Utópico al ser reconocido por varios blogs en el día del “Blog Day”. El que más me llamó la atención fue el reconocimiento que llegó desde Japón.

Pasaron otras cosas, como por ejemplo la mención al blog en el programa El Faro de Emisora del Sur. Hasta aquí, como decía, todas cosas para NO solo masajear el ego...

A modo de festejo por el visitante 30.000, quería compartir algo que es asunto serio.
Ya hablé en el post anterior de Atilio Duncan Pérez, quizás más conocido por Macunaíma.
El Macu es muchas cosas, es periodista, publicista, comunicador, poeta... pero sobre todo buen tipo, solo por hablar de gente buena al decir de Carbajal. En su blog, el Macu publicó el post que subo a continuación. Antes debo aclarar que los otros gatos a los que se refiere Macu, son... el Gato Alquinta, guitarrista de los Jaivas y recientemente fallecido. El Gato Artagaveytia, un ícono de la radio uruguaya, eterno difusor de nuestra cultura y el tercero vendría a ser yo. Qué mejor festejo? Prometo para los próximos meses, un poquito de humildad... pero hoy lo comparto...

Gatos

El Gato Alquinta, guitarrista de los Jaivas, sonriendo desde la gira que inició para siempre.

Símbolo de Gabriel Tuya, compañero del ciberespacio y de la tierra también.

Cacho Artagaveytia, el Gato, amigo y compa de otros años, de otras épocas, la vida nos juntó en el IPA y en la música popular. Anda de gira, con los mejores cantores, diciendo poemas y apostillas. Como buen gato, está aquerenciado con las tibiezas del cielo(si es que hay Cielo, si no hay ronronea igual en nuestros corazones).

Los gatos son unos bichos extraños, con marcada personalidad y sutiles modos.
Ya escribí:

¨Del párpado ese
de la luna
que le guiña a tu vaso
de noche
cuando la muerte te observa
desde los ojos de un ebrio
cae una lluvia de gatos tibios
gatos solidarios
por los zaguanes
sinuosos como tangos oscuros
interrogando a tu paso apurado
gatos
pequeños duendes ronroneando
en el hueco de tus manos
lazarillos
guiándote a través de la angustia
cuandp se encienden
los ojos de la noche
el fuego eterno de los gatos
cuando la luna llora contigo
perdededor de baraja brevemente
y son las cuatro de la mañana¨

“...Este poema va dedicado a algunos gatos que conozco, el Gato Alquinta, el Gato Artagaveytia y a Gabriel Tuya, gato utópico... Gracias Gabriel, Gato Utópico, y ojalá que los meses que vienen traigan un pan bajo el brazo y un laburo. De zoronca. Macunaíma.”

Ojalá Macu...

Que así sea.

A todos... gracias, con el corazón mirando al Sur.

Poema para compartir - Macunaíma

Hace unos días atrás, mi hermano distante el Macu, publicó en su blog (macupoeta.blogspot.com) algo sobre el entrañable Eduardo Darnauchans. Y lo cierra con “Poema con espectro”, grabación que pertenece al cd de Los Kafkarudos(*) y que según me cuentan, salió esta semana a la venta en Uruguay. El propio Macunaíma le pone voz a su poema. Apreté el play y a medida que iban surgiendo sus palabras, se me aparecieron un montón de recuerdos, como cuando uno revuelve una caja con viejas fotos...

Será que éstos son momentos difíciles, andá a saber... pero uno anda con los sentimientos abiertos y el corazón anda hinchadito de tanto afecto, de tanto gesto.

Por eso, por todo eso... que éste también sea tiempo de compartir. Aquellos que seguimos soñando que la vida es algo más que sobrevivir, para aquellos que seguimos soñando con viejas utopías y sobre todo para aquellos que empecinadamente, una y otra vez... vuelven a levantar las viejas banderas.

Para Macu, Susana y Pinky allá en Montevideo, para el Capo que le está peleando a la vida con lo poco de aire que aún le queda, para Cecilia en Atlanta y por pocos días más, para el Gaita y Estela en Alabama, para Sanyo en Galicia, para Miguel y Marcia en Canarias, para el Gallego que la sigue peleando en un hospital de Alicante, para el cercano Luigi en la lejana Australia, para Gerardo en Canadá, para Carlitos y Alfredo en el sur argentino, para el Pope en Miami, para Adriana, para mí, y la lista podría seguir y seguir...es entonces cuando le agradezco a la vida la intensidad con la que me deja vivirla...

Poema con espectro - (Los Kafkarudos - Macunaíma)

Eduardo Darnauchans Miralles again...

Eres,como la Highway 61 para Dylan, objeto de revisita.Hoy que es 18 de octubre, y se acerca inexorablemente el 15 de noviembre(fecha en la cual hubieras cumplido 54 años), vuelves a visitarme como una sombra terca. Y eso no me pesa,¿cómo habría de pesarme tu querida presencia, que ha sido una constante en mi vida, por lo menos a lo largo de casi 30 años? Los Kafkarudos, nuestros hermanos queridos, me han permitido traerte de nuevo en unas pobres palabras escritas en contra del absurdo día de ¨It´s all over now baby blue¨.

¿Alguna vez creímos realmente que alguna vez habrían de tocarla para alguno de nosotros? Me parece que era un poco de romanticismo sicodélico y kafkarudo. En aquellos duros años de juventud y peripecias, con dictaduras y sueños bolcheviques, coqueteaste con la Señora Otra y tus compadres nos reímos de la muerte, al mejor estilo Javier Heraud.

Ahora, que escucho tu voz, anticipando la mía en el poema, siento una vez más que me haces mucha falta.

Y eso no tiene remedio. (Macu)


A Macunaíma se le puede escuchar junto a Julio César Corrales de lunes a viernes en Emisora del Sur, 1026AM en su programa El Faro. Va de 9 a 11 de la mañana hora uruguaya (13 a 15 de España). En los links, si hacen doble click sobre el logo de la emisora, pueden acceder directamente. Si al escucharlos se emocionan mucho... no me hago responsable...

(*) Los Kafkarudos son Dino, Tabaré Rivero, Alejandro Ferradás, Walter Bordoni y Atilio Duncan Pérez (Macunaíma) como invitado especial .

En la siguiente foto, el Choncho Lazaroff, el Macu, el Darno y una señora que pasaba por el lugar...

Botellas al mar...

“Y asi seguimos andando
Curtidos de soledad
Nos perdemos por el mundo
Nos volvemos a encontrar.

Y asi nos reconocemos
Por el lejano mirar
Por las coplas que mordemos
Semillas de inmensidad.
Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar...”

Los Hermanos (fragmento)
Atahualpa Yupanqui.


Botella recibida...

"...Dilatado tiempo de perderse, si he de perderte o perderme ¿Qué dirán de mi los escondites que conocen mi sensorial alma difuminada en racimos de todo lo que soy, lo que ha sido, lo que será, lo que seremos?

Sentí un par de veces un cansancio tan real y tremendo que me arañaba el alma; y no fue aquella vez en que me dejaste tarareando "Oleo de mujer con sombrero" querida Carolina; ni aquella otra en que te miré la huella hermano mío, gemelo mío y supe que nunca volverías porque te ibas sumergido entre la locura y el espanto de esa muerte tan atroz ;la que te deja vivo; y ultrajante... Marquitos; tampoco fué aquel avión separando mi alma y sucando la patria, homologando alma-patrias amalgamadas entre la ceniza y el desespero, entre zitarrosa y algún compañero; ni aquella otra en la que se murió el amor, la familia, los sueños, la ética, la virtud... Ninguna de ellas fue la causa, ninguna de ellas fue tan dura como vivir ahogado entre lo que soy y lo que debo...

No se si me entiende usted amigo mío, elefante, compañero...
Siempre se puede ser lo que uno es y si no puede, sea un hombre y no se despida!

Queda claro?


Botella enviada...

Que bueno saber algo de vos nuevamente... La última vez me contabas que te ibas de Barcelona y no tenías ni la más puta idea del lugar adonde irías a parar. Mirá que el mensaje pegó y fuerte... y eso se agradece. Se puede saber por donde carajo andás ahora? Bah... si quiere dígalo y si no no. Que de eso también se trata... Ahora, ese texto que puso en los comentarios usted lo verá publicado en los próximos días. Jódase. Para qué carajo anda desparramando sentimientos por ahí... Porque sabe lo mejor de todo esto? Esas cosas que usted dice, esas cosas... hay gente esperando a que alguien las diga. Y mire que conozco a unos cuantos que andan mendigando sentimientos por las esquinas. Eternos mendigos. Eternos perdedores. Mis eternos hermanos. Le mando un abrazo y cuídese, mi querido paquidermo. Mi querido compañero.

Elena Annibalí... esa paridora incesante de palabras

Al fin llegan buenas noticias. Esta vez vienen desde la provincia de Córdoba, Argentina y las envía Elena Annibalí:

“...El 20 de Agosto me llegó un correo donde me informaban que había ganado el Concurso de los premios Cartografías, primera edición, en el género poesía. La editorial es nuevita, y está dirigida por José Di Marco y Pablo Dema, dos personas más el jurado (compuesto por María del Carmen Marengo, Mari Calviño, y el propio Di Marco) y ya son cuatro, que decidieron confiar en mí, y aguantarme (pagarme) la edición de mi primer libro. No está de más decir que pululo entre la felicidad y la angustia de tener que dar la cara por mi obra, y de echarla al mundo a ver qué pasa.”

Elena, es una de esas escritoras que no dejan de sorprenderme.
Ella lo sabe.
Lo que ella no sabe, o mejor dicho le cuesta creer...
Elena también es una militante por la vida, por los sentimientos, por la dignidad del ser humano. Alguien capaz, muy capaz... de meterse por los poros, recorrerte las venas como si fueran amplias avenidas, pero sin detenerse en los “ceda el paso” o los “stop”... moverte... movilizarte... agitarte... provocarte...
Sí, Elena es capaz, a través de las palabras de generar todo eso.
Ella sabe que una vez escritas, esas mismas palabras dejan de ser propias para transformarse en sentimientos compartidos.

Tu primer libro, che... Era hora de que alguien se la jugara por los sentimientos.

Por eso también viaje mi felicitación para la Editora Cartografías.
Vos también sabés, porque ya te lo dije... éste premio es un poquito de todos nosotros.
Córdoba... tierra de soles y vinos generosos. Pero más aún, de gente tan querida por mi.

Hoy sos vos Elena, quizás mañana sea la Carrión.

Por eso estoy feliz.
Mi querídisima y entrañable Elena, brindo por vos y por todas esas palabras que hoy recorren tu vientre y que inexorablemente... parirás.

Que así sea.

* La ilustración pertenece a Pablo Velasco, quien tiene a su cargo el diseño del libro de Elena.

link para conmoverse: Elena Annibalí (Che, Madame)

De Dios no recordamos nada.

Sabíamos de su voz aramea,

de los góticos ojos,

del robusto y caliente tacto,

del peplo rojo,

del estigma.

Nada más.

Pero aquí,

los niños tobas,

los impronunciables wichí,

los oscuritos del impenetrable chaqueño

todos lo andan buscando,

todos muertitos,

andan,

tras las huellas del Mismo,

del Único.

Para irse,

emulan el viaje,

el ascenso:

miran el cortinado de las telarañas,

la selva flaca,(pura soja y animalito seco)

y se ponen del color de la tierra,de la greda.

“Una muerte muy apropiada,muy autóctona”

dicen los antropólogos.

y escupenen el campito roto,

que ni para tumba alcanza.

Elena Annibalí. (Córdoba, Argentina)

Qué dirá el santo padre, que vive en Roma?

La Justicia argentina, condenó al ex-párroco policial Christian Von Vernich a prisión perpetua por crímenes de lesa humanidad perpretados durante la dictadura argentina (La República).
El tribunal lo consideró responsable de 7 homicidios, 31 casos de tortura y 41 secuestros “en el marco del genocidio” (Página 12).

Este siniestro personaje, fue el capellán de la policía de Buenos Aires que comandaba el también siniestro Ramón Camps, al que apodaban “El Carnicero de Buenos Aires”, el mismo que se atribuía el triste galardón de haber eliminado a 5.000 opositores a la dictadura argentina.
Es triste pero cierto... la Iglesia Católica Argentina bendijo los crímenes del terrorismo de estado. “Esta lucha es una lucha por la República Argentina, por su integridad, pero también por sus altares (...). Por ello, pido la protección divina en esta guerra sucia en la que estamos empeñados.” decía en octubre de 1976 el vicario militar Victorio Bonamín.


El Vaticano? Bien... gracias. El por aquel entonces Papa, Juan Pablo II no dudó en visitar urgentemente Argentina cuando la Guerra de las Malvinas, preparándolos para la derrota en un recordado y triste sermón... pero mientras las autoridades de la Iglesia Católica Argentina era cómplice de la dictadura, cuando sus cardenales bendecían el sable del genocida Videla o cuando le brindaban la confesión a los fascistas luego de una sesión de tortura... de eso... silencio... solo silencio.

El cura Von Vernich, recorría los centros de tortura y haciéndose pasar por alguien en quien confiar, al momento de tomar el sacramento de la confesión a los detenidos, no hacía otra cosa que delatarlos.
“El mal se cura con castigo” le escucharon decir varios sobrevivientes de aquella barbarie, mientras se les torturaba... Varias veces era el mismo Von Vernich quien torturaba a los detenidos.
El hecho más desgarrador fue el asesinato de siete estudiantes de secundaria de la ciudad de La Plata. Habían sido detenidos por la policía de Camps y durante un año fueron salvajemente torturados. Von Vernich les ofrecía ayuda espiritual al mismo tiempo que chantajeaba a los padres de los estudiantes ofreciéndoles un supuesto salvoconducto para sacarlos del país a cambio de dinero. Luego de un año de detención, les dieron una cena de despedida donde Von Vernich los bendijo. Con la excusa de que los iban a llevar al aeropuerto de Ezeiza los sacaron atados de pies y manos en un camión militar.

Nunca llegaron... En el camino, fueron fusilados...

Hay testigos que afirman haber visto al cura Von Vernich regresar con la camisa manchada de sangre.

La lucha por mantener viva la dignidad y la memoria colectiva sigue... el proceso es lento.
Cada uno de estos siniestros personajes que va a parar a la cárcel es otro paso más que avanzamos.
Por eso ahí están ellas siempre, son el dedo acusador permanente, vigilante, de un pueblo que no olvida.
Mi homenaje y mi recuerdo para Las Madres y Familiares.
Qué vivan los Compañeros!

Ernesto Che Guevara (II)

Vos lo dijiste Guevara...
Se precisan niños para amanecer.
Por eso seguís vivo, Guevara... desde aquel infame 8 de octubre, seguís porfiadamente vivo...
Vivís en las salas de parto, en los pies descalzos, en las túnicas blancas, en los mocos desfachatados...
En la sonrisa de mis hijos y en la de los que vendrán después...
Vos lo dijiste Guevara...
Che Comandante, Che Compañero...

Francis Andreu, ese duende arrabalero...

Hace unos días, me escribió la gente de Mano a Mano Tango para contarme que habían subido a youtube.com unos videos de Francis. Pertenecen a un espectáculo llevado a cabo en la sala Zitarrosa a fines del 2005. Los "mancos" que la acompañan son Nicolás Ibarburu y Ney Peraza.

También... y para alegría de El Gato, me comentaron algo que pude confirmar posteriormente. En el portal TangoTour (que recomiendo especialmente) donde aparece el link al lado del nombre de cada artista para ampliar la información, en el link de Francis Andreu aparece el post que escribí hace un tiempo atrás, lo cual se agradece.

A propósito de ese post(*), decía de Francis Andreu...
"Si creyera en la reencarnación, juraría que los duendes del Polaco Goyeneche y de Julio Sosa habitan en Francis. Pero el duende es ella…"
(* link a: Francis Andreu, que cante la nena)

Francis Andreu - Milonga sentimental



Francis Andreu - Garganta con arena

Links:

Más videos de Francis Andreu: http://es.youtube.com/user/ManoaManoTango

TANGOtour: http://tangotour.danielmachado.com.uy/tangotour.htm

Rosario Castellanos.

Cierta vez le preguntaron a Rosario Castellanos...
"Y usted, por qué escribe?" Entonces esa flor de mujer, escritora y chiapaneca le descerrajó...
"Escribo porque yo, un día adolescente, me incliné ante el espejo y no había nadie... Se da cuenta? El vacío... Y junto a mí los otros chorreaban importancia..."
Menos mal que por un asunto meramente temporal, ese día yo no estaba a su lado. Sino, le pido matrimonio ahí mismo, sin miramiento alguno...

Nostalgia

Ahora estoy de regreso.
Llevé lo que la ola,
para romperse, lleva
sal, espuma y estruendo...
y toqué con mis manos
una criatura viva;
el silencio.
Heme aquí suspirando
como el que ama y se acuerda y está lejos.

Destino

Matamos lo que amamos.
Lo demás no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca.
A ningún otro hiere un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos.
¡Que cese ya esta asfixia de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante para los dos.
Y no basta la tierra para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.
Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen.
Se vuelve—antes que lo devoren— (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

Elegía

La cordillera, el aire de la altura
que bate poderoso como el ala de un águila,
la atmósfera difícil de una estrella caída,
de una piedra celeste ya enfriada.

Esta, ésta es mi patria.

Rota, yace a mis pies la estera que tejieron
entrelazando hilos de paciencia y de magia.
O voy pisando templos destruidos
o estelas en el polvo sepultadas.

He aquí el terraplén para la danza.

¿Quién dirá los silencios de mis muertos?
¿Quién llorará la ruina de mi casa?
Entre la soledad una flauta de hueso
derramando una música triste y aguda y áspera.

No hay otra palabra.

****
Rosario Castellanos nació en Ciudad de México el 25 de mayo de 1925, y murió en un trágico accidente en Tel Aviv, Israel, el 7 de agosto de 1974, donde había sido designada como embajadora de México. Su infancia transcurrió en Comitán, estado de Chiapas, la tierra de sus mayores. Luego estudió en UNAM, donde se graduó de maestra en filosofía. Fue promotora de cultura en el Instituto de Ciencias y Artes de Chiapas. Trabajó en el Centro Coordinador del Instituto Indigenista de San Cristóbal de las Casas, en Chiapas; en el Indigenista de México, de 1958 a 1961, fue redactora de textos escolares. Catedrática de Literatura comparada, novela contemporánea y seminario de crítica en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.Ejerció también como periodista, publicando asiduamente en el periódico Excelsior. (Datos extraídos de Diccionario de escritores mexicanos, Tomo I, UNAM, México, 1988).

Más sobre la autora: Rosario Castellanos, su obra narrativa y su tiempo (René Petrich)

El silencio de Marcel, la voz de Pablo...

Como bien dice Macunaíma "...estoy con un ánimo de pasillo de hospital".

Hoy, si ven que los mimos y "estatuas vivientes" que andan por cualquier callecita del mundo, se han pintado en su rostro blanco una lágrima, es porque se fue el más grande de todos.

El mago del silencio.

El gran Marcel Marceau.

Mañana cumpliré con el mismo ritual pagano de todos los años.

Encenderé una pequeña vela en algún rincón de mi casa, me serviré una buena copa de vino y brindaré por vos y por todos los Compañeros.

Pablo Neruda, chileno universal.

Salud!

Soneto a Pablo Neruda

Cuantos caminos no recorrimos juntos,
Neruda, mi hermano, mi compañero.
Y este encuentro de súbito, entre muchos
no fue acaso el más bello y verdadero?

Canto mayor, canto menor.
dos cantos se hacen oír sobre el crucero.
En su receso, las cóleras y el llanto
del hombre chileno y del hombre brasilero,
en su amor, el amor que hoy encontramos.

Por eso al tocarse nuestras ramas
te celebro aún más allá, cantor general.
Porque como yo, bicho pesado, vuelas
Pero más alto y mejor, que desde el cielo entonas
tu furioso canto material.

Vinicius de Moraes.

14 de setiembre - Felices Cumpleaños!

Con el TE QUIERO... aprendimos que en la vida somos más que dos...

Con el PUEDES CONTAR CONMIGO, de HAGAMOS UN TRATO, supimos que el compromiso y la solidaridad no son cosas huecas... y que la vida no nos da LA TREGUA que quisiéramos, aunque nos enseñaste siempre la DEFENSA DE LA ALEGRÍA venga como venga la mano...

Con el POR QUÉ CANTAMOS? nos cuidás de la desmemoria amnésica de algunos, con EL NO TE SALVES nos dijiste que tenemos que salvarnos todos juntos...

Desde EL USTEDES Y NOSOTROS sabemos que no somos todos iguales...

aunque la constitución te lo quiera hacer creer...

Desde EL CUMPLEAÑOS DE JUAN ÁNGEL sigues alimentando la rebeldía y decirte por fin... GRACIAS POR EL FUEGO.

Miguel Puig.

Justamente el mismo día en que Don Mario cumplía años, también lo hacía Miguel.
Nacido hace 48 años, este joven abuelo hincha de Olivol y de Racing, anarco para algunos, medio bolche para los otros... pero todos ellos se hacen uno en Miguel.
De oficio zapatero... remendón, artesano. Y como le gustaba decir a mi viejo... el mejor en su oficio.
Yo también quiero decir hoy, que Miguel es uno de los mejores, uno de aquellos de los que hablaba Bertold Brecth.
Cuando se necesita dar una mano y todos se borran... Miguel siempre está.
De los que no se guardan nada, de los que siempre dan todo.
Antes en Jacinto Vera, ahora en Lanzarote...
Porque si la sangre nos hermana, más aún lo hace la vida.
Salud!

El hombre de la calle (II)

El hombre cruzó la ancha avenida rumbo al bar donde día a día repetía su ritual.
Se sentó como siempre en la mesa que está junto al ventanal.
Pidió un cortado y abrió el periódico. Por primera vez notó que le costaba leer la letra pequeña, pero no quiso ahondar en ello.
Leyó la página de deportes en busca de alguna noticia que le alegrara el día.

Como todos los lunes, en el borde inferior derecho de la página 37, se publicaban los resultados del fútbol uruguayo.
Ahí estaban...
-Wanderers 1 Peñarol 0... Marchamos de nuevo-... murmuró rezongando...

“Las autoridades españolas siguen interceptando pateras y cayucos en Canarias y Andalucía..." La crónica dice que "...en lo que va de este año, la cifra de muertos en el estrecho es de 250 y comparándolos con los más de 400 muertos del año pasado, los resultados son más que alentadores..."
-Alentadores?- se preguntó...
Por las dudas el hombre miró la tapa del periódico, pero no... no se había equivocado, era el mismo periódico que dice ser de “izquierdas”. Eso si, a la europea....
El artículo seguía diciendo que España está viendo los frutos de su inversión en algunos países africanos, justamente para desalentar la venida de cayucos y pateras.
El hombre recordó entonces cuando el ministro Caldera había anunciado con bombos y platillos que el gobierno español había aprobado una partida de 9 millones de euros para financiar proyectos en Africa... El ministro Caldera había olvidado decir algo, por ejemplo... que solo de la extracción de gas en Argelia por parte de Repsol, España había obtenido en el último año varios cientos de millones de euros de ganancia y obviamente pagando unos sueldos de hambre.

Hoy... parece que Argelia quiere nacionalizar la explotación del butano...

A la mierda el discurso “progre” de Caldera y todo el PSOE... poco menos que hay que invadirlos...

En la página 3, Zapatero dice que la economía va bien. La caída de las bolsas de la zona euro no afectará a la economía española... Entonces el hombre recordó cuando justamente ayer, una amiga le contaba que cuando compró su piso hace 6 meses atrás, comenzó pagando una cuota mensual de 600 euros. Hoy paga 720...
Para colmo de males, los datos de la desocupación en agosto no son nada buenos.
Se habla de 58.000 nuevos parados, algo más del doble que los registrados en agosto del 2006...

Cuando llegó a la sección “Internacionales” y vio la foto de Bush... apuró su cortado.
Como todos los días... dejó el periódico doblado sobre la mesa y se fue...
Mientras cruzaba la ancha avenida, el hombre se preguntaba cual sería la causa de que siempre llegara tarde a todas las fiestas...

“Cayuco”
Foto de Desireé Martín Peraza
1er. Premio Ortega y Gasset 2007