El viejo Johnny Cash... y yo.

En Atlanta, estado de Georgia, tuve el trabajo que recuerdo con más cariño. Yo, que en Uruguay trabajaba para una multinacional, bañado en Carolina Herrera... de pronto me ví tirando el Atlanta Journal Constitution durante la noche por la ventana de la vieja Ford en el condado de Suwanee. Éramos yo y mi alma. A través de los altavoces de la vieja Ford podía escucharse Jaime Roos, Mark Knopfler o mi querida murga Contrafarsa. Pero una noche no hubo CD... puse la radio y de pronto comenzó a sonar esta canción. Era el viejo Johnny Cash junto a U2 haciendo "One". Tuve que detener la Ford... estaba todo nevado y la luna lo llenaba todo de luz. Una manada de ciervos cruzó frente a mí. Senti que tanta belleza no podía ser real. A partir de esa noche, yo que me pregunto y me vuelvo a preguntar, que vivía en un país donde no podés pararte a pensar, de pronto comencé a encontrar respuestas. Y el viejo Johnny se volvió imprescindible. Tanto, que una vez y eso fue en el 2005, ya viviendo en Dénia y luego de mi primer infarto, tal vez producto de las drogas que me estaban suministrando, abro los ojos y de pronto vi a alguien que estaba sentado junto a mi cama de hospital. Vestido todo de negro, con su sombrero tapándole el rostro y con sus piernas cruzadas apoyadas en mi cama. Era el viejo Johnny Cash, con su pistola pronta a dispararle a la muerte, por si la muy hijadeputa se acercaba demasiado. Fue todo tan real... juro que lo ví. Que ahí estaba él cuidándome. Cada tanto vuelvo a esta canción... y me sirvo un whisky y lo invoco y se lo agradezco. Que me volví místico... y ponele que sí. Pero yo se lo sigo agradeciendo... qué se yo. En diciembre del 2018, cuando entré en coma, lo volví a ver. Esa vez lo ví junto al poeta Juan Gelman, a Alfredo Zitarrosa, a Ángel González y a varios más. Cosas que producen las drogas... pero juro que los ví. Y estaban tan pero tan felices...

El Fentanilo y yo...

 EL FENTANILO Y YO...

Hay canciones que forman parte de la banda sonora de mi vida y esta es una de ellas.

Pero esta versión la hace mejor aún.

Chris Cornell murió hace casi 5 años suicidándose en el baño de un hotel luego de un concierto con su banda Soundgarden. Cornell, considerado como una de las mejores voces del rock de todos los tiempos, era un adicto al Fentanilo (Morfina sintética), debido a sus fuertes dolores de columna.

Hoy, confieso que yo también lo fui. Era la única forma de aminorar un poco los dolores que sentía en mis huesos y lo utilizaba a través de unos parches que debía cambiar cada 3 días. Si olvidaba cambiarlo, mi cuerpo se retorcía... mis brazos y mis piernas se contraían pidiéndome más y más.

Así estuve casi 7 años... Hoy, el Fentanilo (el exceso, claro) es una de las principales causas de muerte en los EEUU. Por eso yo me mantuve en los parches de 50 grs., cuando los médicos me recomendaban que subiera la dosis... yo no quise hacerlo.

Finalmente cuando me operaron, pude dejarlo atrás.

Pero jamás olvidaré aquellas noches de abstinencia, cuando el cuerpo me pedía "dame fentanilo..." Y logré vencerlo. Pero entiendo el infierno por el que pasan aquellos que deben consumirlo. Es una droga adictiva y que te puede llevar a la muerte.

Por eso tal vez esta versión de Chris Cornell sea mi preferida, porque conozco ese infierno... Hay un comentario sobre esta canción en Youtube que dice: "Prince la compuso, Shinedd O'Connor la hizo famosa y Chris Cornell la inmortalizó." Y yo, en esta noche estrellada aquí en Madrid, la vuelvo a escuchar otra vez. Claro, Chris Cornell acabó suicidándose y esto no es una apología del suicidio, pero los que hemos tenido que utilizar el fentanilo, los que hemos convivido tantos años con el dolor, tal vez podamos llegar a entenderlo... O no. Qué se yo...

La banda sonora de mi vida...

Yo, al igual que todo el mundo, soy pasajero de mi tiempo. Protagonista de una película que jamás se estrenará. Fui niño en el barrio del Prado, correteé en el barrio del Cerro y fui adolescente en Malvín, donde también me hice hombre. Treintañero en el Centro, Ciudad Vieja y Solymar. Cuarentón en Atlanta, Dénia y Buenos Aires y aquí, en Madrid… comencé a envejecer. Montevideo, Canelones, EE.UU., Argentina y Buenos Aires… si habremos caminado! Pero de lo que no me olvido es de aquellas tardes cuando Don Carlos Solé me llevaba al Estadio Centenario a ver a Peñarol. De las luchas obreras… del puente sobre el Pantanoso llenito de banderas rojas, portadas por los trabajadores del Frigorífico Nacional. De la esquina de Boulevard Artigas y Cuaró (hoy Carlos Solé) y del Bar Capitol de mi padrino el viejo Scasso, un mafioso al que le besaban el anillo en el viejo Mercado Modelo. De mi maestra de 1er. grado en la escuela Adolfo Berro, del Peñarol del ’66, del equipo de Malvín con el Manteca Martínez, el colorado Barbadora y el Pilu Santillán, de las noches de carnaval en el Club Capitol. Del olor a albahaca y romero en la cocina de mi abuela, de sus plantas en viejas latas de aceite y de sus enormes ojos celestes… Del Gitano Iglesias y del Pistola Marciscano, corriendo detrás de mis hijos en un ensayo de los Diablos Verdes o de la Reina de la Teja, tratando de curarle con agua oxigenada las rodillas rotas de mis hijos Tamara y Camilo. Mis murgas… los Diablos, la Reina, Contrafarsa y la Falta… por eso recuerdo bien aquella noche cuando en la esquina de Gil y Cuaró paró el camión de los Asaltantes con Patente. Sí… yo ví cantar en esa esquina antes de actuar en el Club Capitol a los Asaltantes. Recuerdo bien aquella noche. Bajaron del camión y los murguistas se alinearon. Entonces fue cuando Cachela, su histórico director dio el “Tré” y comenzaron a cantar la retirada del ’32. Yo estuve allí… y ahí nació mi amor por la murga. Hoy, en esta noche estrellada y madrileña, tal vez debajo de una farola se plante una murga dirigida por el Pitufo Lombardo o por Julio Julián y comience a cantar… al igual que Mark Knofler, Darnauchans, Leonard Cohen, Zitarrosa o Bob Dylan, la murga es parte de la banda sonora de mi vida… de aquella película que jamás se estrenará, pero que valió la pena vivir. Qué lo parió!

 

La Vida.

 Fue una de las primeras veces en las que me había quedado a pasar la noche junto a Elena en la corrala en la que vivía en el barrio de Lavapiés. No recuerdo bien pero al otro día ella tenía que marcharse temprano a su clase de flamenco y yo me quedé un rato más en su casa. Me había quedado retumbando algo que me dijo Elena… “playas con chozas de coral”. Me parecía tan bonita esa imagen… cuando de pronto y aún no sé el por qué, se me apareció otra imagen, la de mi hija Tamara mientras íbamos en la vieja Ford desde Atlanta hasta Nueva York. Recuerdo bien ese momento. Yo iba pensando en si estábamos haciendo bien en dejar EE.UU e irnos a vivir a España. Estábamos cruzando la frontera entre Carolina del Norte y Virginia. La carretera era una enorme recta y todos dormían. Cuando de repente miré por el espejo retrovisor y noté que Tamara estaba despierta haciéndome la V de la victoria con sus deditos. Ahí fue cuando aceleré la Ford a fondo… De aquel papá todo va a estar bien a las playas con chozas de coral. Tamara y Elena, dos de mis más grandes amores, reunidas en este vídeo.

 Esa Mujer (Gabriel Tuya - el Gato).

Esa mujer

era como un cactus,

te acercabas mucho

y te pinchaba.

Pero yo le hablaba

y le escribía poemas.

Y entonces a ella

le crecían flores,

su mejor forma

de decir te quiero.

Gabriel Tuya (el Gato).

de "No todo fue naufragar - Poesía urgente."

Naranja de la China

Naranja de la China

Palabras que vienen desde el alma
movidas por el viento.
Vuelan, y en cada nube
en cada gota de lluvia
van olvidando lo que fuimos,
aquello que soñamos
y que hoy dormirán para siempre
en el borde de tus sábanas.

Amanece y abro la ventana

el aire fresco trae perfumes de niñez

la mejor de todas mis patrias

tan lejana y que sin embargo

vuelve en cada primavera asesinada.

La esperanza es solo una vela ardiendo.

Es hora de volver al camino
tan solo mi sombra sigue mis pasos
Salgo a la calle y ésta se vuelve amarilla
como una foto enferma.
Te dejo atrás durmiendo en el sofá.
Hoy, nuevamente, toda mi vida cabe
en una naranja de la China.

Texto y voz: Gabriel Tuya (el Gato)

Música: Haven Lea - Slists

"Naranja de la China" de "No todo fue naufragar - Poesía urgente."

 

Federico:

Quería que supieras que sin saberlo, fui detrás de tus pasos.

Hemos pisado las mismas calles, los mismos bares.

Granada, Madrid, Montevideo, Buenos Aires y Nueva York...

Pero fue en aquella mañana de primavera granaína, cuando te sentí pájaro, tomillo, romero y agua fresca. Mientras subía a La Alhambra por la Cuesta del Rey Chico, tu alma granadina me revoloteaba entero, trayéndome vientos lejanos con sonidos de mi niñez.

Un día como hoy, te asesinaron... “por rojo, masón y maricón”, según dicta tu sentencia de muerte.

Pero venciste…

Vos estás vivo con cada estreno de la Bernarda, Doña Rosita o Yerma.

Vos renacés en cada página del Romancero Gitano, de Poema del cante jondo o de Poeta en Nueva York.

Vos estás y para siempre, en los caminos polvorientos de mi alma.

Vos estás siempre presente, en mis paganas oraciones.

Y fue en Granada donde elegí estos versos de "Poeta en Nueva York", versos que grité junto a mis poetas nazaríes desde el Albayzín, junto al Darro y debajo de la “Torre de Comares”... -Qué viva Federico! Y qué viva la Poesía!-

"Las cosas que se van no vuelven nunca

todo el mundo lo sabe,

y entre el claro gentío de los vientos

es inútil quejarse.

¿Verdad, chopo, maestro de la brisa?

¡es inútil quejarse!

Sin ningún viento,

¡hazme caso!

gira, corazón;

gira, corazón."

Federico García Lorca

5 de junio 1898 – 18 de agosto de 1936

La Radio del Gato

Lo hemos logrado... La Radio del Gato está emitiendo su programación completa.
Lamentablemente, por ahora solo se puede escuchar a través de la web (www.laradiodelgato.com)
Si vuestro navegador es Google Chrome, les pedimos paciencia porque demora en conectarse entre 15 y 30 segundos.
Con Mozilla Firefox y demás navegadores, conecta inmediatamente.
Sabemos que la mayoría de nuestra audiencia escuchaba la radio a través de la app para móviles y tablets, pero la anterior aplicación dejó de funcionar y volverla a hacer nos cuesta alrededor de 80€ por año, gasto que al día de hoy no podemos afrontar ☹️ pero seguimos pensando en la forma de poder solventarlo.
Así que están todos invitados a escuchar La Radio del Gato y de paso le dan un "me gusta" a nuestra página en facebook  (https://www.facebook.com/laradiodelgato) y así, entre todos poder seguir diciendo:

Gracias por el aguante!
Reciban todos, nuestro mejor abrazo.

El Gato.-

Juan Gelman... a 6 años de tu vuelo.

-Despedida-

Música: "Llueve sobre Santiago" - Astor Piazzolla
Voz: El Gato

Este sol de justicia...

El sol ☀ de Castilla es un sol de justicia. 
Anoche, en Madrid hizo -4°! 
Sin embargo, este sol llena de gente las calles, las plazas y las terrazas de los bares. 
Este sol madrileño de justicia, democrático y que te entibia el alma.

He vuelto de un sueño profundo.

Ayer hizo un año de aquella noche del domingo 16 de diciembre, cuando le dijeron a mi familia que había que operar porque me estaba muriendo. Y se complicó más aún, cuando me estaban realizando tres by-pass, mis pulmones se inundaron de sangre. La operación terminó a las 5 de la madrugada. El cirujano salió a dar el informe. Había superado el infarto, pero como había estado algunos minutos sin subir sangre y oxígeno al cerebro, podrían quedar secuelas irreparables. Habían hecho todo lo que habían podido… ahora solo cabía esperar a que mi cuerpo respondiera.

Mi familia, desvastada y yo… entraba en un coma profundo.

Pasaban los días y comencé a dar señales vitales con mi cuerpo pero no con mi mente. Cuando los médicos intentaban despertarme, mi cuerpo se convulsionaba y si bien abría los ojos, me cuenta Elena que jamás vio una mirada tan perdida.

Quién sabe por qué mares navegaba mi mente, por qué sitios anduve caminando aquellos días. Tanto Elena como Tamara y Camilo pasaban horas y horas… días y noches en la sala de espera de la UCI para poder verme dos veces al día y esperar el informe médico. También lo hacía Agustín, un amigo que me regaló la vida y a quien nunca dejaré de agradecerle por todo lo que hizo por mí y por mi familia.

Hay cosas que me las han contado 4 ó 5… 10 veces, pero yo necesito que me las vuelvan a contar.

Una tarde estaba Elena sola junto a mí y me tomó la mano. Entonces dijo: “Gaby, si me escuchás por favor, aprétame la mano.” y sucedió que le apreté la mano. Entonces se puso a cantar una canción muy pero muy nuestra, que si bien es de Luis Eduardo Aute, Silvio Rodríguez hizo para nosotros una versión a la que nosotros llamamos “No todo fue naufragar”. Y comenzó a cantarme bajito al oído: “…Cierto que huí de los fastos y los oropeles / y que jamás puse en venta ninguna quimera, / siempre evité ser un súbdito de los laureles / porque vivir era un vértigo y no una carrera.”

Y siguió cantándome: “Pero quiero que me digas, amor, / que no todo fue naufragar / por haber creído que amar / era el verbo más bello / dímelo / me va la vida en ello.” Y de pronto, comenzaron a caer lágrimas y más lágrimas por mi rostro. Elena salió corriendo a buscar a un médico para contarle que se había comunicado conmigo, pero el médico tratando de calmarla le explicaba que eso no era suficiente. Pero yo estoy seguro que sí, que nos comunicamos, es más, estoy convencido que aquella fue una comunión de amor entre ella y yo.

Siguieron pasando los días y Elena y Tamara me cantaba canciones de Fernando Cabrera y de Darnauchans, mientras me ponían cremas para que no me llagara. Y Camilo me acariciaba y jamás quiso llorar delante de mí por las dudas de que yo lo escuchara… todo eso, repito, me lo han tenido que contar varias veces y yo aún hoy les sigo preguntando.

La cuestión es que un buen día ocurrió el milagro… los médicos intentando despertarme y yo al fin… respondo! Lo primero que pensé era que estaba ingresado en un hospital del estado de Wisconsin y me preguntaba quién carajo iba a pagar la factura! Me sorprendió ver tanta enfermera alrededor de mi cama y yo les hablaba en inglés… hasta que una de ellas dijo: “Joder, niño… pero tú sabes dónde estás? Que estás en el Hospital Universitario, aquí cerquita de Moncloa.” Y a continuación me pasaron al sofá y según ellas, me iban a poner lindo para cuando me viera la familia. También me pusieron un aparato para que se me entendiera cuando hablara porque debido a la traqueotomía no me iban a entender nada. Y así fue… la primera que pasó fue Elena. Jamás olvidaré aquel momento. Fue ella quien me contó que había estado más de un mes en coma. Y nos abrazamos y lloramos y volvíamos a llorar. En aquel momento nos prometimos tantas pero tantas cosas… Luego fueron Tamara y Camilo los que me abrazaban y también lloraban. Estaban felices… yo no era consciente de por qué tanta alegría. Lo que yo no sabía, era que el riesgo de haber quedado como una planta parecía haber quedado atrás.

Luego la evolución fue rápida. Según el cirujano que me salvó la vida, él estaba orgulloso de que yo hubiera peleado como un javato.

Nunca olvidaré el día en el que salí por la puerta de aquel hospital. Respirar bien pero bien hondo, llenarme los pulmones y sentir que la vida recorría cada una de mis células, que la sangre fluía por todas mis venas y aquellas ganas locas de volver a vivir esta vida que me tocó. No puedo quejarme… como buen gato que soy, es cierto que esta vez se me fueron más vidas de lo aconsejado pero como son 7, no importa las que me queden por vivir. Eso sí, vivir hasta el mango, sentir cada instante, cada momento.

Hace un año de todo aquello y aún quedan secuelas, obviamente. Y si escribo todo esto, si lo hago público, en parte es porque mi terapeuta me aconsejó escribirlo, que es también otra forma de naturalizarlo. Aceptar que me pasó a mí y que no fue el guión de una película.

Quiero agradecerle a todos los que a pedido de Elena, rezaron por mí, en esos rezos se unieron católicos, budistas y musulmanes. Sepan que siempre irán en éste, mi corazón ajado, allá donde yo vaya.

Como dije antes, quien sabe por qué mares y por qué caminos anduvo mi alma aquel mes y medio. Lo que sí sé, de lo que estoy profundamente convencido, es que aquella tarde en la que Elena me cantó bajito al oído, ella me trajo nuevamente a la vida.

Paradojas del destino, ayer hizo una semana que Elena se fue de casa. Jamás nunca, nada ni nadie alcanzará a comprender el amor que siento por ella. Que sea feliz es mi mayor deseo. Porque toda la ternura que existió y existirá entre nosotros, no cabe en el vaso más hondo de una noche en el Libertad 8.

Pero también me trajeron de vuelta mis hijos Camilo y Tamara, y mi hermana Maria Inés desde Montevideo y tantas y tantos hermanos que no puedo contar.

Y aquí estoy… solo y preparado o como prefiero decir, velando mis armas para otro combate. Y si llego a morir, que sea como decía Alfredo Zitarrosa, de algún violento amor.
De amor, sin dudas.

G.T. (el Gato) - Madrid 17/12/2019
El tatuaje me lo hizo Camilo, mi hijo, dos meses antes de entrar en coma.

Yo, que apenas soy un aprendiz de brujo y nada más, también he vuelto. 

"Cebollita" o el Payaso que derrotó a la huesuda...

Tengo un amigo desde hace muchos años que es payaso. Así nomás... Payaso profesional. Gustavo Otasú se llama, pero para nosotros es el "Cebolla" y para otros, simplemente "Cebollita". Nos conocimos trabajando en el Centro de Cómputos de la Contaduría General de la Nación del Uruguay. De aquella época, y me pongo a pensar ahora, saqué amigos para toda la vida. Si bien a Eduardo Miláns y a Julio Vico ya los conocía de antes, al resto los conocí ahí. Al "Negro" Ottonello, a Martita Bula, al "Ronco" Fontana, al "Gallego" Fernández, a Luisito Borrallo, al "Yeso" Moreira y por supuesto al "Cebolla"!

Era el alma del grupo... No había tarde que no nos hiciera reír con sus payasadas! Pero hete aquí que hace poco tiempo atrás, el muy hijo de puta del cáncer se le cruzó en el camino.
Lo que no sabía el cáncer, es que con los Payasos no se jode. Porque mi amigo, el "Cebolla", se paró firme frente a él, se puso la nariz roja y sus zapatones de payaso y le encajó a saber:

Cuatro payasadas, miles de risas de niños, cinco trucos de magia y lo derrotó. Pienso y no entiendo... pero cómo no pensó el cáncer que jamás podría derrotar a un Payaso? Si la puta muerte no pudo conmigo, cómo iba a poder con un Payaso? Eh?

Hoy, mi amigo está celebrando por estos días las navidades junto a su familia, allá en mi querida y lejana Montevideo. Y sé que está feliz. Y yo, hoy aquí desde Madrid, le digo que lo quiero mucho. Por ser buen amigo. Por ser un hombre bueno. Porque es payaso. Por eso nomás.
Arriba "Cebolla" carajo!!! 😉
pd.: Pienso que nuestro querido amigo Eduardo Miláns se debe estar riendo a carcajada limpia, allá... en la estrella que ahora habita.

Acerca de una leyenda montevideana, una playa, Ruibal, Drexler (y yo).

Cuando llegaba el verano a Montevideo, yo que vivía a tres cuadras de Playa Honda me pasaba el día en la playa.

Pero a la tarde, cuando la multitud comenzaba a llegar, con el Tano Di Martino nos íbamos caminando hasta la Playa de La Mulata. Es una playa pequeñita que está entre Playa Verde y Carrasco y como hasta ahí no llegaba ningún ómnibus o autobús, siempre había muy poca gente.

Sobre la Rambla, había varios ranchos de pescadores, los que por la tarde ofrecían su pescado fresco. Uno de ellos nos contó que a esa playa también se la conocía como Playa de los Piratas, porque según la leyenda, frente a sus costas había encallado un galeón español que transportaba arcones con monedas de oro.

Uno sabe que los pescadores son muy mentirosos pero a mis 15 años yo me fascinaba escuchando aquellas historias. El mismo pescador nos contó que la misma leyenda decía que todos los días venía una pareja caminando desde el Barrio Palermo. Él se metía en el río que quiere ser mar y nadaba y nadaba… ella lo esperaba a la orilla de la playa.

Así fue que un buen día, él regresó con cuatro monedas de oro entre los dientes. 

Se abrazaron mucho… pero mucho. 

Él le ofreció casamiento y ella que lo miraba orgullosamente enamorada. 

Y la historia se repitió durante un buen tiempo, él regresaba nadando con monedas de oro entre los dientes. Hasta que un buen día cambió el viento y el río se volvió mar. Cambió la corriente y subió la marea y él braceaba y braceaba hasta que ella dejó de verlo. 

Ya no lo vio más. 

Esa noche el mar volvió a ser río y como siempre hace, cada vez que alguien lo reta a duelo, él vence. Pero como buen noble que es, deposita sus cuerpos inertes en Playa Ramírez. 

Esto fue lo último que nos dijo el pescador y se fue. Volvió a sus redes y demás artes de pesca. 

Ese día, con el Tano Di Martino nos metimos en el agua pero solo hasta las rodillas… no vaya a ser que cambiara el viento. 

Pasaron los años. 

Muchos años… hasta que casi de rebote, escucho a uno de mis cantautores españoles favoritos cantar una canción con aires de candombe, más precisamente a milongón. Javier Ruibal, nacido en el Puerto de Santa María, provincia de Cádiz, compuso una canción llamada “La Playa de La Mulata”. 

Me emocioné al escuchar aquella historia que nos había contado el pescador hecha canción. 

Pero cómo llegó hasta Ruibal aquella leyenda? Resulta que Jorge Drexler si mal no recuerdo, vivió muchos años en una casa que estaba en la bajada de Coimbra y la Rambla, a pocos metros de La Mulata. Y tal vez haya sido el mismo pescador que le haya contado a Jorge la historia. 

Quién lo sabe? 

Lo cierto es que a Ruibal le piden una canción inédita para un programa de música de Mediaset (el mayor lobby mediático de España) y el gaditano va y les canta “La Playa de la Mulata”. 

Toda historia merece cerrarse o tener su final para que sea una historia verdadera. 

Cádiz y Montevideo tienen una unión visceral, que ni ellas mismas pueden entender ni explicar. 

Cuando Javier Ruibal festejó sus 35 años sobre los escenarios hizo un concierto de dos días que fue de una intensidad y emotividad que te desborda. Entre los invitados estaba Jorge Drexler y juntos cantaron como no podía ser de otra manera la canción de Ruibal sobre aquella leyenda. 

Así se cierra la historia. Ruibal, Drexler, el Pescador, La Playa de la Mulata el Tano Di Martino y yo, que hoy aquí desde Madrid, con 33° y a casi 400 km. de la playa más cercana, recuerdo aquellos días, de aquel tiempo de cuando pensábamos que teníamos todo por delante. 

Cante Ruibal… cánteme la canción de La Playa de La Mulata, quiere?

pd.: Apenas publiqué este post, mi buen amigo Ugo Ceria se comunicó con Jorge Drexler, quien le confirmó que esta canción también salió del relato de los pescadores de La Mulata.

Si supiera... (a Jorge Galemire)

Madrid, 8 de la mañana de un día feriado. Me levanto, desayuno y el mate humeante.
La calle parece que aún duerme, al igual que Elena. De pronto rompo el silencio silbando una vieja melodía de Jorge Galemire y hasta me animo a cantarla...

“si supiera la respuesta/ a tu puerta golpearía/ si encontrara algo de ella/ a tus pies yo moriría/ sin embargo fuego amargo/ nunca hubo poesía/ solo hilachas de un dragón y un gato sin armonía/ en mis brazos yo te tuve/ te dejé marchar un día/ tu perfume aún en mi alma/ hasta que el amor decida../

Me sorprendo yo mismo de saber la letra. Seguramente a esta hora, cuando en Montevideo aún es noche cerrada, alguna ola estará llegando hasta Playa Malvín, mientras aquel adolescente que fui, estará caminando con su walkman por la orilla. A dos años de tu partida, se te extraña querido Gale.