Aquello.
No eso.
Ni
-mucho menos- esto.
Aquello.
Lo que está en el umbral
de mi fortuna.
Nunca llamado, nunca
esperado siquiera;
sólo presencia que no ocupa espacio,
sombra o luz fiel al borde de mí mismo
que ni el viento arrebata, ni la lluvia disuelve,
ni el sol marchita, ni la noche apaga.
Tenue cabo de brisa
que me ataba a la vida dulcemente.
Aquello
que quizá hubiese sido
posible,
que sería posible todavía
hoy o mañana si no fuese
un sueño.
II. Elegía pura
Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.
Mauricio Vidales (frag. "Del silencio cómplice que brilla")
En el día de ayer, el líder de las FARC Guillermo León Sáez "Alfonso Cano", murió en un enfrentamiento con el ejército colombiano en el departamento del Cauca (Colombia).
Alfonso Cano, un antropólogo nacido en Bogotá, era desde hace más de 30 años, uno de los principales teóricos del marxismo y el mayor ideólogo de las FARC.
Participó como delegado de las FARC en las conversaciones de paz que éstas mantuvieran con el gobierno colombiano en 1990 y 1992.
Desde la muerte de Manuel Marulanda (Tirofijo) en marzo de 2008, Alfonso Cano pasó a dirigir las FARC.
Hoy, llegan desde Colombia y así lo recogen los medios españoles casi en su totalidad, la idea de que el fin de la lucha de las FARC está próxima.
Lo que no dicen esos medios, es que mientras no se solucione el drama en el que viven más de 4.000.000 de colombianos desplazados de sus tierras por las grandes corporaciones multinacionales, mientras continúen los ataques de los grupos paramilitares ("paracos"), armados y protegidos por el gobierno, los terratenientes y la CIA, mientras todo esto no se resuelva, las FARC seguirán teniendo su razón de ser.
Una guerrilla que sí bien es cierto ha disminuído en el número de integrantes, no menos cierto es que hay más de 10.000 compañeros y compañeras, que al igual que el Compañero Alfonso Cano, están dispuestos a dar su vida por una Colombia digna, justa y solidaria.
La misma Colombia por la que una vez nos juramos el poeta Mauricio Vidales y quien esto escribe, emborracharnos en Bogotá, debajo del balcón donde Manuelita Sáenz ayudó a escapar a Simón Bolívar de quienes le perseguían.
La Colombia solidaria, patria de mi buen amigo Gustavo, quien aún sigue viviendo en Atlanta y con el que en noches blancas por la nieve, nos consolábamos intercambiando fotos de hijos y familias.
La Colombia del Gabo García Márquez, del mismísimo poeta y hermano de vida Mauricio Vidales, de Amparo Osorio.
La Colombia de Totó la Momposina, del gran Joe Arroyo, de Marta Gómez.
La Colombia de Patricia Ariza, de Santiago García y del maestro Enrique Buenaventura, quien junto a Atahualpa Del Chioppo revolucionarion el teatro latinoamericano.
Patria dulce, novia permanente.
Por todos los perseguidos, los desaparecidos, los desterrados, los desplazados.
Serían las 4 y 10 de la madrugada en aquel bar, cuando de pronto tu rostro bañado por una luz roja, me hablaba desde tu silencio.
Tu pollera y tus medias negras no lograban hacer que olvide tus piernas.
Cómo olvidarme del lugar donde habito?
Cómo olvidarme del único lugar en donde puedo detener el tiempo?
Acerca de tus manos, sembradoras de certezas y de tu pelo enredado en mis preguntas.
Serían las 4 y 10 de la madrugada en aquel bar... y de pronto, flaca hermosa... hablaste, ahogando el silencio.
Y ya nada es lo mismo.
No podría serlo.
Qué viene ahora?
Y quien sabe nada...
Solo sé que hablaste ahogando tus silencios y desde ese momento, ya no habrá despedida.
Porque desde ese momento comencé a desandar todo aquel camino que nos pueda separar.
"Hay veces que mi alma baila tangos con mi soledad..."
En la noche en que regresó el frío.
Esta noche tan Maga y yo... tan Olivera.
Tan distante, solo por resistir el tiempo.
La noche bebe a través de mostradores sedientos de lágrimas y restos de alcohol.
Kavafis y su mirada hacia playas lejanas.
La última tanda de vasos en el lavavajillas.
Comienzan a irse los últimos clientes, sin saber que dejaban para siempre sus historias en las paredes del bar.
El hielo que se sumerge en el whisky y pregunto tal y como decía el poeta
-para qué te hicieron hondo, vaso... dime... para qué?-
En esta noche tan maga, miro dentro del vaso como si fuera un brocal.
Me asomo a su borde y tengo miedo de ver mi imagen reflejada en el agua estancada.
Porque aunque mi reencuentro con los espejos fue hace pocos días atrás, temo la imagen devuelta.
Tal vez volveré a asomarme cuando se restablezca el tiempo geográfico.
Pero te miro, te abrumo, te invado, te como, te festejo.
Afuera, la noche duerme abrazada al silencio.
"Murió la luna de los enamorados convencidos de que solo muertos no estarán. Llegó la implosión, el derecho de la desesperanza.
Simplemente que no se tenían más. Suerte de oscuridad que transforma amor que transforma amor, en soledad."
When I'm home feeling you holding me tight, tight, yeah...
(A hard day's night - Lennon y Mc Cartney)
Comienza a caer la tarde en Villalba.
Estoy sentado en la terraza del Barquin, mi bar favorito.
Enfrente, la plaza esta quedando vacía.
Más atrás, la estación de tren le da un aire melancólico al paisaje.
No importa si es nueva o vieja, si está despintada o como en este caso, recién reformada.
Para mí, las estaciones siempre estarán llenitas de adioses y partidas.
En la mesa de al lado, cuatro rumanos discuten y andá a saber que carajo dicen.
No me interesa.
En otra mesa, una pareja de veteranos beben su cerveza con la mirada perdida en quien sabe que lugares lejanos... tampoco me importa.
Hoy no tengo ganas de entender a nadie.
Hoy, no.
El bar se llena de gente, en poco rato comienza el partido del Madrid y más tarde lo hará el del Barça.
Confío plenamente en Messi (*).
Seguramente, Leo hará el milagro una vez más y así habrá sucedido algo más que ver amanecer y atardecer de este día que ya se va.
En 10 minutos tomaré el tren de regreso a casa.
Leo... vos tranquilo. No necesito que hagas nada, absolutamente nada porque está sonando el móvil y leo "llamada entrante de Tamara".
(*) Menos mal que llamó mi hija porque hoy no me salvaba ni Messi... No embocó una pobre... y para colmo de males, le atajaron un penal en el minuto 94.
Calle de Barbieri. Faltan 15 minutos para las 4 de la madrugada de este sábado, ya domingo.
La plaza de Chueca comienza a quitarse el maquillaje.
Le compro una cerveza al chino de la esquina y la pregunta de siempre, cómo carajo hacen para tener la cerveza siempre fría?
Pasa un patrullero, se detiene frente a nosotros.
Lo ayudo a esconder las bolsas.
Saco mi libreta roja, le doy un boli y le pido que me escriba algo en su idioma.
Gran actor el chino.
La policía se va, lentamente pero se va.
Me acaba de salir gratis la cerveza.
Sentado ahora en el portal de un edificio, frente a mí, dos hombres se abrazan, se acarician, se besan. Parecen bailar.
Trato de no mirarlos demasiado, pero no es fácil. Después de todo, pensé en lo hermoso que es ver cuando dos intentan el amor.
Me acordé entonces de una vieja canción de Charly... "no hay que pescar dos veces con la misma red".
El camión de la basura, la música ciudadana.
Un pibe me observa, me ve escribir y en este mismo instante se sienta a mi lado.
Me pregunta si escribo acerca de la vida.
-Ahá- respondí.
Le alcanzo el paquete de tabaco y comienza a hablarme de sus demonios.
Le pregunto el nombre.
-Gabriel y el tuyo?-
-Gabriel-
-Joder "tío"...- Y con ojos de asombro agrega: -Dos Gabriel es mucha cosa- y cambia el tono de su charla.
Deja de lado sus demonios para hablarme ahora de sus fantasmas.
-Lindo pibe- pensé
Gabriel se levantó, va hacia mi amigo el chino (quien ya había montado nuevamente su particular kiosco) compra dos cervezas y deja una a mi lado, en silencio.
Y en silencio se va calle abajo, pateando los restos de las botellas vacías.
De pronto, das vuelta la esquina.
Te veo venir desde lejos, dejando atrás tus ocho horas de trabajo.
Se iluminó la calle.
Nos abrazamos.
Nos besamos.
Nos fuimos.
Para el fin del mundo o el Año Nuevo - Lhasa de Sela
Lhasa de Sela... enorme descubrimiento.
Conocía una de sus canciones debido a que mi buena amiga Flor Guerrero la había incluído dentro del espectáculo "Las Casas" del Grupo de Danza Punto Cachi.
Pero no sabía nada acerca de la autora o de quien la cantaba.
Hace unos días atrás me llegó un correo de Laura con la recomendación de que escuchara a Lhasa de Sela.
Con Laura mantenemos desde hace ya un buen tiempo, un ida y vuelta permanente.
-Escuchá esto... a ver que te parece esto otro...-
Y si Laura, colombianísima ella... te recomienda algo, no lo dudes.
Así fue que a través de ella descubrí por ejemplo a Marta Gómez.
Y fue escuchar a Lhasa y se me partió la cabeza...
Habitualmente me sucede (cosa que está muy mal...) que tengo que creerle al artista.
No sé que cosa... pero algo tengo que creerle.
Acaso alguien puede discutir a Sinatra? Yo no pienso hacerlo. Un fenómeno... pero pobre Francki... no le creo nadita.
Por supuesto que también tengo mis honrosas excepciones... sino no podría volver a escuchar a Ana Belén o a Víctor Manuel, a quien por cierto... acaban de entregarle las llaves de la ciudad de Montevideo... mucho me temo que le estamos dando las llaves de la ciudad a cualquiera. Claro, después los montevideanos se quejan de que la ciudad es cada vez más insegura...
También!!! Con personajes como Vïctor Manuel... y si no que le pregunten a los socios de la SGAE (Sociedad General de Autores de España).
Pero volviendo a lo que importa... a medida que escuchaba a Lhasa quería más y más... esta mujer resultó ser una mezcla de Chavela con Lila Downs, de Martirio con Rossana Taddei (hola Rossana!!!), de Violeta Parra a Amalia Rodríguez y no exagero nada.
Me puse a buscar datos sobre la obra de Lhasa y me llevé una triste sorpresa.
Lhasa se fue el 1º de enero del 2010.
Murió víctima de cáncer de mama.
Tenía solamente 37 años.
Apenas llegó a grabar tres cd's.
Lhasa nació en EE.UU., en el estado de Nueva York y ya a los 13 años cantaba en cafés y pubs.
Hija de un escritor mejicano y de madre estadounidense y fotógrafa de profesión.
Toda su niñez transcurrió en una furgoneta junto a sus padres y tres hermanas, recorriendo todo el territorio de los EE.UU.
A los 19 años grabó su primer disco, "La Llorona", una joya... una verdadera obra de arte de comienzo a fin. De esa grabación fue que elegí "Para el fin del mundo del Año Nuevo", una canción que al escucharla te moviliza, te perturba... de las que duelen.
Pero bien podría haber elegido cualquiera de las otras que integran "La Llorona".
Lhasa va de las rancheras al folk, del blues a la "chanson" francesa con una naturalidad que te desarma...
Cuando murió, estaba a punto de comenzar a grabar su nuevo disco, con canciones de Víctor Jara y Violeta Parra.
El Témpano - Música y letra: Adrián Abonizio
Voces: Juan Carlos Baglietto y Silvina Garré
El témpano - Adrián Abonizio
A veces cuando pienso que todo está perdido voy hacia alguna de las formas de la muerte. Me pego un tiro con una palabra que alguna vez me fue tan transparente.
En la ternura del agua que corre, me refugio en la llegada de unos trenes. Sales de los mares, curvas de los puertos con mujeres descalzas en el verde.
Voy hacia el fuego como la mariposa, y no hay rima que rime con vivir. No te pares, no te mates, sólo es una forma más de demorarse.
En las tardes tranquilas cuando extraño todo siento que todo no es lo que perdí. Una rosa de fe y aún a costa de perder se pierde pero se gana.
La lucha es de igual a igual contra uno mismo, y eso es ganar. No te pares, no te mates, sólo es una forma más de demorarse.
Recuerdo la quietud de la tierra, la quietud estaba adentro. Se cree más en los milagros a la hora del entierro.
Este hombre trabajó, ¿quién escribirá su historia? La cal reseca, la viuda que sueña, los amigos que siguen igual...
La gloria en zapatillas, el florero vacío. ¿Quién sabe si se puso a pensar para qué vivo?... Vivo para no perder!!!
Espero que aquellos que me reclaman y con razón seguir actualizando el blog, lo entiendan.
Este audio lo extraje del último programa de "Las Crónicas del Gato" y son varias las razones que me llevan a compartirlo aquí.
Porque fue un momento mágico del programa.
Porque cuando suceden estas cosas, me reconcilio con el mundo.
Porque siguen siendo más las cosas que nos unen que aquellas que nos separan.
Palestina - Mahmud Darwish Música: Anachid Voces: el Gato y un amigo marroquí.
Sobre esta tierra
hay algo que merece vivir:
sobre esta tierra está la
señora de la tierra,
la madre de los comienzos,
la madre de los finales.
Se llamaba Palestina.
Se sigue llamando Palestina.
Señora: yo merezco,
porque tú eres mi dama,
yo merezco vivir.’
Mahmud Darwish
Hoy a la tarde copié el
fragmento de un poema de Mahmud Darwish, poeta palestino y salí a buscar a
alguno de mis vecinos marroquíes, para que lo grabara en su propia lengua, con
toda la dulzura y la cadencia que tiene el idioma árabe...
على هذه الأرض
هناك شيء يستحق أن يعيش :
على هذه الأرض سيدة الأرض ،
أم البدايات ،
والدة المرحوم.
كانت تسمى فلسطين.
لا يزال يسمى فلسطين.
سيدة : أستحق،
لأنك سيدتي
أنا يستحق ان يعيش ".
محمود درويش
Palestina existe y por lo
tanto debe ser reconocida como tal.
Y ese muro de la verguenza,
levantado por el sionismo... caerá tarde o temprano y espero que sean manos
judías y palestinas, quienes retiren cada piedra, de esa infamia hecha pared.
Se puede leer, también escuchar...
La vida - Rolling's, el viejo Dylan y cierto gato
La vida
del lugar de donde venimos
de los ríos que nos llevarán
de playas con chozas de coral
y aquella flor en medio de las dunas
de cuando teníamos todo por delante
de nuestros sueños y desvelos
de eso que llamaban futuro
y nuestro presente ahora pasado
de nuestra ropa desgarrada
de la sangre vertida en mil copas
de los vasos hondos y fríos
y tu ropa tendida al sol
una canción de los rolling’s o el viejo Dylan
un colibrí bebiéndote el sexo
un paraguas seco una guitarra sin cuerdas
la vieja Ford avanzando/
por una carretera interminable y polvorienta
es la vida, mi pequeña sombra
la vida
tan solo eso
like a rolling stone.
g.t.
(de cuando el sol se ocultaba detrás de un escándalo de nubes, y yo observaba como la carretera que pasa por la puerta de mi casa... se iba quien sabe adonde)
Sugerencia:
Plato del día: Léase escuchando "Rayuela" de Gotán Project. Dele al play...
"Rayuela" - Gotán Project
Cuando se cerró la puerta del bar, por una vez dejé la intuición de lado y me dejé llevar.
Vos... tan peligrosa, tan flamenca... y más hermosa que una luna de Cúneo.
Y hablo de lunas y escucho a Cortazar decir... yo te sentí temblar junto a mí, como una luna en el agua.
Aquellos gestos entre sueños, a la hora en que no nos es posible mentir y salí entonces a caminar por el filo de tus labios como un equilibrista sin red.
El canto de los pájaros hicieron de la corrala nuestra banda sonora, las campanadas de la vieja catedral anunciaban que el fin del hechizo estaba próximo.
Después el sol madrileño, tu dolor de cabeza y mi resaca.
Lavapiés, Latina, Puente de Baylén y Las Vistillas...
todo Madrid regalándonos sus mejores dorados.
DOS
"luna" José Cuneo
Me quedaré para siempre con esta pena enorme
que nos produce el habernos salteado la trama...
vos y yo lo sabemos.
Juntos, de la mano...
nos fuimos directamente al desenlace.
Juntos, como si fuera una rayuela,
nos fuimos directamente al cielo.
O lo que es peor...
nos ahogamos
en torno a un mundo de juego
a esa grave ocupación que es jugar
cuando se buscan otras puertas.
Cuando llegué a la soledad de mi cuarto, la tarde ya era parte de nuestro pasado.
Tal vez por eso es que demoré la noche cuanto pude. Utilicé todos los métodos posibles.
Cambié el autobús por el tren y una copa de vino en el bar de Jesús.
Para completar el cuadro, desde la sierra comenzó a bajar un viento frío, llevándose toda la tibieza de la que es capaz una tarde de sol a tu lado.
Luego el silencio inundando la habitación.
El último incienso de romero, un lucky quemándose en el cenicero y esa sensación de impotencia y de desgano.
De saber que no depende de vos, pero retumba adentro tuyo... cada vez con más fuerza la duda que se transforma en certeza y el llanto por saber cada una de las respuestas.
Y la noche se hizo madrugada y este viento que no cesa... que se mete por todos mis rincones y no deja de preguntar y preguntar...
La ternura y la infelicidad de tu abuelo y vos, de rodillas sobre el escenario, mirando hacia la última butaca, desde donde te miro y ya no sos vos...
es Bernarda quien exclama:
"Es así como se tiene que hablar en este maldito pueblo sin río, pueblo de pozos, donde siempre se bebe el agua con el miedo de que esté envenenada." (*)
UNO
Me quedaré para siempre con esta pena enorme
que nos produce el habernos salteado la trama...
vos y yo lo sabemos.
Juntos, de la mano... nos fuimos directamente al desenlace.
Juntos,
como si fuera una rayuela,
nos fuimos directamente al desenlace.
O lo que es peor...
nos ahogamos
en torno a un mundo de juego
a esa grave ocupación que es jugar
cuando se buscan otras puertas.
(*)Citas de "La casa de Bernarda Alba" de Federico García Lorca
"Nada me detuvo.
Me liberé y me fui.
Hacia placeres que estaban como
en mi ser,
a través de la noche iluminada.
Y bebí un vino fuerte,
como solo los audaces
beben el placer."
Konstantino Kavafis
(extraído de la contratapa del menú del Libertad 8,
mientras esperaba turno para entrar al baño...)
