viernes, 18 de noviembre de 2011

España... directo a la espada y sin pasar por el burladero.


Dénia... la mora y la cañí.


(Así abrí el último programa de "Las Crónicas del Gato")

España... la tierra en la que habito desde hace ya más de ocho años.
Quiero a esta tierra y la siento como propia.
A diferencia de tantos y tantos inmigrantes, puedo decir que nunca me sentí extranjero en estas tierras.
Conozco del abrazo y de la mirada cómplice de los españoles.
Cuando camino por sus calles... en cualquiera de sus ciudades... desde Dénia, Valencia, Alicante, Gijón, A Coruña, Granada... Madrid... siento que podía haber nacido en cualquiera de ellas.
Esta tierra generosa me duele.
Y como dije alguna vez, a mí me nacieron patrias sin darme cuenta.
Yo, que vengo de un lugar tan chiquito y tan lejano que en el mapa no se ve... yo que nací en el sur del Sur, que amo a mi tierra y a mi gente, también aquí en esta tierra encontré gente buena, solo por hablar de la buena gente.
Dénia... la casa azul

España... la entrañable y la visceral.
La España torera y con fiestas de guardar.
La España cañí, la mora y la gitana.
De patios andaluces con ropa tendida al sol.
La que un día me recibió regalándome el Meditarráneo... yo que venía de EEUU... y ella me regaló el Mediterráneo.
Fueron muchos los días con sus noches en mi querida Dénia, la más puta de todas mis ciudades...
Y yo a España le ofrendé mis hijos... lo mejor de cuanto tengo.
Y allí están ellos, ahora en Granada.
Viviendo en La Chana, recorriendo el Albayzín, poniendo aún más rojos los muros de La Alhambra y haciendo reír al mismísimo Paseo de los Tristes.
La España de Federico, del maestro Morente, de José Tomás...
La de mis primos el Nano y el Joaquín.
La España de Machado, Alberti, Angel González, Pepe Hierro y Belén Esteban.
La España de mis hermanos de vida y de vaso... de Jóse, Rosalía y Roberto, de Pau, Paz y Leo... la España de Elena y Laura y la de tantos hermanos que no los puedo contar....

Esta España es la que ahora mismo va directo a la espada, evitando el burladero.

Dénia puerta Castillo
El próximo domingo esta tierra me dolerá mucho más aún.
Cuando al caer la noche, la derecha rancia y mistonga se imponga en las elecciones del domingo... otra vez habrá que preguntarse qué fue lo que nos pasó... cómo pudo suceder?
No tengo mayores explicaciones para el más que seguro triunfo del Partido Popular.
Que las explicaciones las den otros. Aquellos que disfrazados bajo un discurso de izquierda, durmieron al pueblo.
Los mismos que me acusan de tener un discurso de balas, un discurso fuera de moda... son los mismos que le dieron miles de millones de euros a los bancos, los mismos que congelaron las pensiones, los que recortaron presupuestos vitales como el de la salud y la educación... los que llevaron adelante una ley que permite que si no pagás el alquiler o la hipoteca, en apenas 15 días te puedan dejar en la calle.
Los mismos que prometieron sacar las tropas de Irak pero que aún siguen formando parte del ejército de ocupación en Afganistán... los mismos que bajo las siglas de la OTAN, bombardearon y asesinaron a miles de libios...
Que sean ellos, los socialistas españoles quienes salgan a dar la cara...

Pero la voracidad de los mercados necesita respuestas urgentes.
Por eso ahora ya no es necesario Zapatero... Merkel y Zarkozy lideran la gran cruzada que en nombre del capitalismo debe tranquilizar al Dios Mercado. El barco se les hunde y hay que salvarlo como sea.
Pasan por encima de las cabezas de padres e hijos si es necesario... todo sea por salvar el capital.
Otro golpe de Estado en la vieja Europa gastada por su propia indiferencia. 
Dios Mercado tronó: Zapatero a sus zapatos.

Algunas sociedades aun siguen durmiendo la siesta bajo un cielo incendiado.
Berlusconi, un mafioso que gobernó para los ricos, defendido por una impunidad de historieta, sabía muy bien que la única patria del capitalismo es el capital, la única ideología del capitalismo es la ganancia; y sabía muy bien lo efímero de un servil en las garras del poder. Y así terminó su papel de primer ministro, con un empujón del propio Mercado, al que él tanto defendió.
Y ahora, una vez destruídos Irak, Afganistán, Libia... ahora seguramente van a ir por Irán... es que hay que abrir nuevos mercados, saquearles el petróleo, destruirles el país para después venderles la reconstrucción... y todo para salvar el Mercado...

Esta tierra me duele... esta tierra que tuvo en tiempos de la República a uno de los gobiernos más avanzados de toda Europa. Esta tierra que soportó al franquismo, que fue solidaria con tantos uruguayos que debieron partir al exilio perseguidos por la dictadura que asolaba nuestro país... Onetti, Mario Benedetti, Alfredo Zitarrosa y tantos más... España que varios años después vio como fuimos miles y miles los inmigrantes que llegábamos detrás de un futuro mejor... la España que se subió a los barcos y llegaba hambrienta a los puertos de Buenos Aires y Montevideo... nuestros padres y abuelos.

“Vos tenés un discurso de metralleta” me decían algunos compañeros y compañeras españolas cuando quería hacerles ver que así íbamos mal... que nosotros sí que sabemos de crisis... de recetas impuestas por el Fondo Monetario y el Banco Mundial... esas mismas recetas que ahora les impondrán al pueblo español, como ya lo hicieron con Portugal y Grecia...
Dicen.. cuentan.. no sé... pero parece que por las noches, desde un cementerio alemán donde está enterrado un barbudo... se escuchan grandes carcajadas... 

Y hoy más que nunca, a pocas horas de un triunfo arrasador de la derecha española, cobra más vigencia aún las palabras que León Felipe lanzó como una flecha al cielo español...

"Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
y que el miedo del hombre... ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos."

Esta España me duele... porque ella es también una de esas patrias que me crecieron... sin darme cuenta.


Dénia


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miércoles, 16 de noviembre de 2011

Dos poemas dos (Angel González)

I. Deixis en fantasma

Aquello.
No eso.
Ni
-mucho menos- esto.
Aquello.
Lo que está en el umbral
de mi fortuna.
Nunca llamado, nunca
esperado siquiera;
sólo presencia que no ocupa espacio,
sombra o luz fiel al borde de mí mismo
que ni el viento arrebata, ni la lluvia disuelve,
ni el sol marchita, ni la noche apaga.
Tenue cabo de brisa
que me ataba a la vida dulcemente.
Aquello
que quizá hubiese sido
posible,
que sería posible todavía
hoy o mañana si no fuese
un sueño.





II. Elegía pura


Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.









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sábado, 5 de noviembre de 2011

Colombia en la piel

Alfonso Cano


"...los que resistieron murieron
y los pocos que se salvaron han partido
huérfanos de símbolos de arados y sin música
con un reguero de huesos rotos en la memoria
a re-fundar su historia en otras tierras
con hilachas con ollas vacías sin semillas."
Mauricio Vidales (frag. "Del silencio cómplice que brilla")


En el día de ayer, el líder de las FARC Guillermo León Sáez "Alfonso Cano", murió en un enfrentamiento con el ejército colombiano en el departamento del Cauca (Colombia).
Alfonso Cano, un antropólogo nacido en Bogotá, era desde hace más de 30 años, uno de los principales teóricos del marxismo y el mayor ideólogo de las FARC.
Participó como delegado de las FARC en las conversaciones de paz que éstas mantuvieran con el gobierno colombiano en  1990 y 1992.
Desde la muerte de Manuel Marulanda (Tirofijo) en marzo de 2008, Alfonso Cano pasó a dirigir las FARC.

Hoy, llegan desde Colombia y así lo recogen los medios españoles casi en su totalidad, la idea de que el fin de la lucha de las FARC está próxima.
Lo que no dicen esos medios, es que mientras no se solucione el drama en el que viven más de 4.000.000 de colombianos desplazados de sus tierras por las grandes corporaciones multinacionales, mientras continúen los ataques de los  grupos paramilitares ("paracos"), armados y protegidos por el gobierno, los terratenientes y la CIA, mientras todo esto no se resuelva, las FARC seguirán teniendo su razón de ser.

Una guerrilla que sí bien es cierto ha disminuído en el número de integrantes, no menos cierto es que hay más de 10.000 compañeros y compañeras, que al igual que el Compañero Alfonso Cano, están dispuestos a dar su vida por una Colombia digna, justa y solidaria.

La misma Colombia por la que una vez nos juramos el poeta Mauricio Vidales y quien esto escribe, emborracharnos en Bogotá, debajo del balcón donde Manuelita Sáenz ayudó a escapar a Simón Bolívar de quienes le perseguían.

La Colombia solidaria, patria de mi buen amigo Gustavo, quien aún sigue viviendo en Atlanta y con el que en noches blancas por la nieve, nos consolábamos intercambiando fotos de hijos y familias.

La Colombia del Gabo García Márquez, del mismísimo poeta y hermano de vida Mauricio Vidales, de Amparo Osorio.

La Colombia de Totó la Momposina, del gran Joe Arroyo, de Marta Gómez.

La Colombia de Patricia Ariza, de Santiago García y del maestro Enrique Buenaventura, quien junto a Atahualpa Del Chioppo revolucionarion el teatro latinoamericano.

Patria dulce, novia permanente.

Por todos los perseguidos, los desaparecidos, los desterrados, los desplazados.

Y por todos nuestros muertos.

(A-mén)


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viernes, 4 de noviembre de 2011

4 y 10


Costanilla de los Desamparados (Lavapiés)

Serían las 4 y 10 de la madrugada en aquel bar, cuando de pronto tu rostro bañado por una luz roja, me hablaba desde tu silencio.
Tu pollera y tus medias negras no lograban hacer que olvide tus piernas.
Cómo olvidarme del lugar donde habito?
Cómo olvidarme del único lugar en donde puedo detener el tiempo?
Acerca de tus manos, sembradoras de certezas y de tu pelo enredado en mis preguntas.
Serían las 4 y 10 de la madrugada en aquel bar... y de pronto, flaca hermosa... hablaste, ahogando el silencio.
Y ya nada es lo mismo.
No podría serlo.
Qué viene ahora?
Y quien sabe nada...
Solo sé que hablaste ahogando tus silencios y desde ese momento, ya no habrá despedida.
Porque desde ese momento comencé a desandar todo aquel camino que nos pueda separar.

"Hay veces que mi alma baila tangos con mi soledad..."


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domingo, 30 de octubre de 2011

Afuera, la noche duerme abrazada al silencio.


En la noche en que regresó el frío.
Esta noche tan Maga y yo... tan Olivera.
Tan distante, solo por resistir el tiempo.
La noche bebe a través de mostradores sedientos de lágrimas y restos de alcohol.
Kavafis y su mirada hacia playas lejanas.
La última tanda de vasos en el lavavajillas.
Comienzan a irse los últimos clientes, sin saber que dejaban para siempre sus historias en las paredes del bar.
El hielo que se sumerge en el whisky y pregunto tal y como decía el poeta
-para qué te hicieron hondo, vaso... dime... para qué?-
En esta noche tan maga, miro dentro del vaso como si fuera un brocal.
Me asomo a su borde y tengo miedo de ver mi imagen reflejada en el agua estancada.
Porque aunque mi reencuentro con los espejos fue hace pocos días atrás, temo la imagen devuelta.
Tal vez volveré a asomarme cuando se restablezca el tiempo geográfico.
Pero te miro, te abrumo, te invado, te como, te festejo.
Afuera, la noche duerme abrazada al silencio.

"Murió la luna de los enamorados convencidos
de que solo muertos no estarán.
Llegó la implosión, el derecho de la desesperanza.


Simplemente que no se tenían más.
Suerte de oscuridad que transforma amor
que transforma amor, en soledad."


Era - Santiago Feliú



domingo, 23 de octubre de 2011

Hoy... no.



When I'm home everything seems to be right...
When I'm home feeling you holding me tight, tight, yeah...
(A hard day's night - Lennon y Mc Cartney)


Comienza a caer la tarde en Villalba.
Estoy sentado en la terraza del Barquin, mi bar favorito.
Enfrente, la plaza esta quedando vacía.
Más atrás, la estación de tren le da un aire melancólico al paisaje.
No importa si es nueva o vieja, si está despintada o como en este caso, recién reformada.
Para mí, las estaciones siempre estarán llenitas de adioses y partidas.
En la mesa de al lado, cuatro rumanos discuten y andá a saber que carajo dicen.
No me interesa.
En otra mesa, una pareja de veteranos beben su cerveza con la mirada perdida en quien sabe que lugares lejanos... tampoco me importa.
Hoy no tengo ganas de entender a nadie.
Hoy, no.
El bar se llena de gente, en poco rato comienza el partido del Madrid y más tarde lo hará el del Barça.
Confío plenamente en Messi (*).
Seguramente, Leo hará el milagro una vez más y así habrá sucedido algo más que ver amanecer y atardecer de este día que ya se va.
En 10 minutos tomaré el tren de regreso a casa.
Leo... vos tranquilo. No necesito que hagas nada, absolutamente nada porque está sonando el móvil y leo "llamada entrante de Tamara".

(*) Menos mal que llamó mi hija porque hoy no me salvaba ni Messi... No embocó una pobre... y para colmo de males, le atajaron un penal en el minuto 94.


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jueves, 20 de octubre de 2011

La vida sigue.

luna, calle y la vida sigue...





"ya para entonces me había dado cuenta que buscar era mi signo, emblema de los
que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas."
(Julio Cortázar - Rayuela - Cap.1)

Recién llegué de Madrid dejando atrás el bullicio de Lavapiés.
Al abrirse la puerta del autobús, sentí la brisa fresca y limpia de la sierra.
Me estaba esperando el otoño.
Hojas amarillas remolineando a mi alrededor.
El cielo azul, la montaña aún verde.
Todo está en orden.
Y te vas a reír... me senté en un banco mirando hacia el valle.
Comenzaban a verse las primeras luces de Madrid.
Encendí un cigarrillo y sin pensarlo... me salió de una vez aquella canción, de la que no recordábamos más que el estribillo.
La cámara de las Cortes guardará para siempre nuestra actuación, mientras el guardia asistía como único y privilegiado espectador.
Todita la canté.
Valenciana hermosa.
La vida sigue...

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lunes, 17 de octubre de 2011

Pájaros que no se callan.

Poni y Rafael

Estoy orgulloso... Madrid fue la ciudad que movilizó más gente el 15-O en todo el mundo.
Orgullo de ver que tengo tantos hermanos que no los puedo contar.
Y ahí también estaban ellos...
Poni Micharvegas y Rafael Amor.
Dos argentinos cósmicos, enormes, multitudinarios.
Llenitos de patrias habitadas por pájaros.
Patrias compartidas.
Pájaros que no se callan.
Con ellos al lado, el camino también es la meta.




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jueves, 13 de octubre de 2011

Acerca de cuando se iluminó la calle.


Calle de Barbieri. Faltan 15 minutos para las 4 de la madrugada de este sábado, ya domingo.
La plaza de Chueca comienza a quitarse el maquillaje.
Le compro una cerveza al chino de la esquina y la pregunta de siempre, cómo carajo hacen para tener la cerveza siempre fría?
Pasa un patrullero, se detiene frente a nosotros.
Lo ayudo a esconder las bolsas.
Saco mi libreta roja, le doy un boli y le pido que me escriba algo en su idioma.
Gran actor el chino.
La policía se va, lentamente pero se va.
Me acaba de salir gratis la cerveza.
Sentado ahora en el portal de un edificio, frente a mí, dos hombres se abrazan, se acarician, se besan. Parecen bailar.
Trato de no mirarlos demasiado, pero no es fácil. Después de todo, pensé en lo hermoso que es ver cuando dos intentan el amor.
Me acordé entonces de una vieja canción de Charly... "no hay que pescar dos veces con la misma red".
El camión de la basura, la música ciudadana.
Un pibe me observa, me ve escribir y en este mismo instante se sienta a mi lado.
Me pregunta si escribo acerca de la vida.
-Ahá- respondí.
Le alcanzo el paquete de tabaco y comienza a hablarme de sus demonios.
Le pregunto el nombre.
-Gabriel y el tuyo?-
-Gabriel-
-Joder "tío"...- Y con ojos de asombro agrega: -Dos Gabriel es mucha cosa- y cambia el tono de su charla.
Deja de lado sus demonios para hablarme ahora de sus fantasmas.
-Lindo pibe- pensé
Gabriel se levantó, va hacia mi amigo el chino (quien ya había montado nuevamente su particular kiosco) compra dos cervezas y deja una a mi lado, en silencio.
Y en silencio se va calle abajo, pateando los restos de las botellas vacías.
De pronto, das vuelta la esquina.
Te veo venir desde lejos, dejando atrás tus ocho horas de trabajo.
Se iluminó la calle.
Nos abrazamos.
Nos besamos.
Nos fuimos.

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viernes, 7 de octubre de 2011

Canciones que duelen (II) - "Para el fin del mundo o el Año Nuevo" Lhasa de Sela

Lhasa (27 septiembre 1972 - 1ºenero 2010)


Para el fin del mundo o el Año Nuevo - Lhasa de Sela



Lhasa de Sela... enorme descubrimiento.
Conocía una de sus canciones debido a que mi buena amiga Flor Guerrero la había incluído dentro del espectáculo "Las Casas" del Grupo de Danza Punto Cachi.
Pero no sabía nada acerca de la autora o de quien la cantaba.
Hace unos días atrás me llegó un correo de Laura con la recomendación de que escuchara a Lhasa de Sela.
Con Laura mantenemos desde hace ya un buen tiempo, un ida y vuelta permanente.
-Escuchá esto... a ver que te parece esto otro...-
Y si Laura, colombianísima ella... te recomienda algo, no lo dudes.
Así fue que a través de ella descubrí por ejemplo a Marta Gómez.

Y fue escuchar a Lhasa y se me partió la cabeza... 
Habitualmente me sucede (cosa que está muy mal...) que tengo que creerle al artista. 
No sé que cosa... pero algo tengo que creerle. 
Acaso alguien puede discutir a Sinatra? Yo no pienso hacerlo. Un fenómeno... pero pobre Francki... no le creo nadita.
Por supuesto que también tengo mis honrosas excepciones... sino no podría volver a escuchar a Ana Belén o a Víctor Manuel, a quien por cierto... acaban de entregarle las llaves de la ciudad de Montevideo... mucho me temo que le estamos dando las llaves de la ciudad a cualquiera. Claro, después los montevideanos se quejan de que la ciudad es cada vez más insegura... 
También!!! Con personajes como Vïctor Manuel... y si no que le pregunten a los socios de la SGAE (Sociedad General de Autores de España).
Pero volviendo a lo que importa... a medida que escuchaba a Lhasa quería más y más... esta mujer resultó ser una mezcla de Chavela con Lila Downs, de Martirio con Rossana Taddei (hola Rossana!!!), de Violeta Parra a Amalia Rodríguez y no exagero nada. 

Me puse a buscar datos sobre la obra de Lhasa y me llevé una triste sorpresa.
Lhasa se fue el 1º de enero del 2010. 
Murió víctima de cáncer de mama.
Tenía solamente 37 años.
Apenas llegó a grabar tres cd's.

Lhasa nació en EE.UU., en el estado de Nueva York y ya a los 13 años cantaba en cafés y pubs.
Hija de un escritor mejicano y de madre estadounidense y fotógrafa de profesión.
Toda su niñez transcurrió en una furgoneta junto a sus padres y tres hermanas, recorriendo todo el territorio de los EE.UU.

A los 19 años grabó su primer disco, "La Llorona", una joya... una verdadera obra de arte de comienzo a fin. De esa grabación fue que elegí "Para el fin del mundo del Año Nuevo", una canción que al escucharla te moviliza, te perturba... de las que duelen.
Pero bien podría haber elegido cualquiera de las otras que integran "La Llorona".
Lhasa va de las rancheras al folk, del blues a la "chanson" francesa con una naturalidad que te desarma...
Cuando murió, estaba a punto de comenzar a grabar su nuevo disco, con canciones de Víctor Jara y Violeta Parra.

La recomiendo y mucho. 
Búsquenla, escúchenla... conmuévase.
Porque con esta mujer no hay otra alternativa.

Página oficial de Lhasa de Sela: http://lhasadesela.com

CANCION PARA EL FIN DEL MUNDO O EL AÑO NUEVO

Llegarás mañana para el fin del mundo o el Año Nuevo.
Mañana te mato.
Mañana te libro.
Estoy adelante, ya no.
Ya no tengo miedo.

Mañana te digo que el amor se ha ido
Y después, siete años de exilio
por haberte tanto mentido.

Llegarás mañana para el fin del mundo o el Año Nuevo
Mi esqueleto baila,
se atavía de nuevo
de su traje de carne,
su peinado de fuego.

Salgo a encontrarte a medio camino
y después, siete años de exilio
por haberte tanto mentido.

Llegarás mañana para el fin del mundo o el Año Nuevo
el puerto se llena
de barcos de guerra
y una lluvia fina de cenizas cae.

Salgo a encontrarte
mi traje de tierra
y después, siete años de exilio
por haberte tanto mentido.


"Es la vida, pequeña sombra... tan solo eso... like a rolling stone." g.t.

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jueves, 6 de octubre de 2011

Canciones que duelen (I) - El témpano

(Ultima foto en Dénia - feb/2011)

El Témpano - Música y letra: Adrián Abonizio
Voces: Juan Carlos Baglietto y Silvina Garré



El témpano - Adrián Abonizio

A veces cuando pienso que todo está perdido
voy hacia alguna de las formas de la muerte.
Me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.

En la ternura del agua que corre,
me refugio en la llegada de unos trenes.
Sales de los mares, curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde.

Voy hacia el fuego como la mariposa,
y no hay rima que rime con vivir.
No te pares, no te mates,
sólo es una forma más de demorarse.

En las tardes tranquilas cuando extraño todo
siento que todo no es lo que perdí.
Una rosa de fe y aún a costa de perder
se pierde pero se gana.

La lucha es de igual a igual contra uno mismo,
y eso es ganar.
No te pares, no te mates,
sólo es una forma más de demorarse.

Recuerdo la quietud de la tierra,
la quietud estaba adentro.
Se cree más en los milagros
a la hora del entierro.

Este hombre trabajó,
¿quién escribirá su historia?
La cal reseca, la viuda que sueña,
los amigos que siguen igual...

La gloria en zapatillas, el florero vacío.
¿Quién sabe si se puso a pensar
para qué vivo?...
Vivo para no perder!!!

jueves, 29 de septiembre de 2011

Sobre esta tierra.


Espero que aquellos que me reclaman y con razón seguir actualizando el blog, lo entiendan.
Este audio lo extraje del último programa de "Las Crónicas del Gato" y son varias las razones que me llevan a compartirlo aquí.
Porque fue un momento mágico del programa.
Porque cuando suceden estas cosas, me reconcilio con el mundo.
Porque siguen siendo más las cosas que nos unen que aquellas que nos separan.

Palestina - Mahmud Darwish
Música: Anachid  Voces: el Gato y un amigo marroquí.


Sobre esta tierra
hay algo que merece vivir:
sobre esta tierra está la señora de la tierra,
la madre de los comienzos,
la madre de los finales.

Se llamaba Palestina.
Se sigue llamando Palestina.
Señora: yo merezco,
porque tú eres mi dama,
yo merezco vivir.’

Mahmud Darwish

Hoy a la tarde copié el fragmento de un poema de Mahmud Darwish, poeta palestino y salí a buscar a alguno de mis vecinos marroquíes, para que lo grabara en su propia lengua, con toda la dulzura y la cadencia que tiene el idioma árabe...

على هذه الأرض
هناك شيء يستحق أن يعيش :
على هذه الأرض سيدة الأرض ،
أم البدايات ،
والدة المرحوم.

كانت تسمى فلسطين.
لا يزال يسمى فلسطين.
سيدة : أستحق،
لأنك سيدتي
أنا يستحق ان يعيش ".

محمود درويش

Palestina existe y por lo tanto debe ser reconocida como tal.
Y ese muro de la verguenza, levantado por el sionismo... caerá tarde o temprano y espero que sean manos judías y palestinas, quienes retiren cada piedra, de esa infamia hecha pared.

martes, 27 de septiembre de 2011

La vida... like a rolling stone.



Se puede leer, también escuchar...
La vida - Rolling's, el viejo Dylan y cierto gato



La vida

del lugar de donde venimos
de los ríos que nos llevarán
de playas con chozas de coral
y aquella flor en medio de las dunas

de cuando teníamos todo por delante
de nuestros sueños y desvelos
de eso que llamaban futuro
y nuestro presente ahora pasado

de nuestra ropa desgarrada
de la sangre vertida en mil copas
de los vasos hondos y fríos
y tu ropa tendida al sol

una canción de los rolling’s o el viejo Dylan
un colibrí bebiéndote el sexo
un paraguas seco una guitarra sin cuerdas
la vieja Ford avanzando/
por una carretera interminable y polvorienta

es la vida, mi pequeña sombra
la vida
tan solo eso
like a rolling stone.

g.t.
(de cuando el sol se ocultaba detrás de un escándalo de nubes, y yo observaba como la carretera que pasa por la puerta de mi casa... se iba quien sabe adonde)

sábado, 24 de septiembre de 2011

DOS - Rayuela


Sugerencia:
Plato del día: Léase escuchando "Rayuela" de Gotán Project. Dele al play...

"Rayuela" - Gotán Project
 

Cuando se cerró la puerta del bar, por una vez dejé la intuición de lado y me dejé llevar.
Vos... tan peligrosa, tan flamenca... y más hermosa que una luna de Cúneo.
Y hablo de lunas y escucho a Cortazar decir... yo te sentí temblar junto a mí, como una luna en el agua.
Aquellos gestos entre sueños, a la hora en que no nos es posible mentir y salí entonces a caminar por el filo de tus labios como un equilibrista sin red.
El canto de los pájaros hicieron de la corrala nuestra banda sonora, las campanadas de la vieja catedral anunciaban que el fin del hechizo estaba próximo.
Después el sol madrileño, tu dolor de cabeza y mi resaca. Lavapiés, Latina, Puente de Baylén y Las Vistillas... todo Madrid regalándonos sus mejores dorados.

DOS
"luna" José Cuneo

Me quedaré para siempre con esta pena enorme
que nos produce el habernos salteado la trama...
vos y yo lo sabemos.
Juntos, de la mano...
nos fuimos directamente al desenlace.
Juntos, como si fuera una rayuela,
nos fuimos directamente al cielo.

O lo que es peor...
nos ahogamos en torno a un mundo de juego
a esa grave ocupación que es jugar
cuando se buscan otras puertas.


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jueves, 22 de septiembre de 2011

UNO - La trama y el desenlace


Jorge Drexler - La trama y el desenlace
 

Cuando llegué a la soledad de mi cuarto, la tarde ya era parte de nuestro pasado.
Tal vez por eso es que demoré la noche cuanto pude. Utilicé todos los métodos posibles.
Cambié el autobús por el tren y una copa de vino en el bar de Jesús.
Para completar el cuadro, desde la sierra comenzó a bajar un viento frío, llevándose toda la tibieza de la que es capaz una tarde de sol a tu lado.
Luego el silencio inundando la habitación.
El último incienso de romero, un lucky quemándose en el cenicero y esa sensación de impotencia y de desgano. De saber que no depende de vos, pero retumba adentro tuyo... cada vez con más fuerza la duda que se transforma en certeza y el llanto por saber cada una de las respuestas.
Y la noche se hizo madrugada y este viento que no cesa... que se mete por todos mis rincones y no deja de preguntar y preguntar...
La ternura y la infelicidad de tu abuelo y vos, de rodillas sobre el escenario, mirando hacia la última butaca, desde donde te miro y ya no sos vos...
es Bernarda quien exclama:
"Es así como se tiene que hablar en este maldito pueblo sin río, pueblo de pozos, donde siempre se bebe el agua con el miedo de que esté envenenada." (*)

 UNO

Me quedaré para siempre con esta pena enorme que nos produce el habernos salteado la trama...
vos y yo lo sabemos.
Juntos, de la mano... nos fuimos directamente al desenlace.
Juntos, como si fuera una rayuela, nos fuimos directamente al desenlace.

O lo que es peor...
nos ahogamos en torno a un mundo de juego
a esa grave ocupación que es jugar
cuando se buscan otras puertas.

(*)Citas de "La casa de Bernarda Alba" de Federico García Lorca


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