domingo, 30 de octubre de 2011

Afuera, la noche duerme abrazada al silencio.


En la noche en que regresó el frío.
Esta noche tan Maga y yo... tan Olivera.
Tan distante, solo por resistir el tiempo.
La noche bebe a través de mostradores sedientos de lágrimas y restos de alcohol.
Kavafis y su mirada hacia playas lejanas.
La última tanda de vasos en el lavavajillas.
Comienzan a irse los últimos clientes, sin saber que dejaban para siempre sus historias en las paredes del bar.
El hielo que se sumerge en el whisky y pregunto tal y como decía el poeta
-para qué te hicieron hondo, vaso... dime... para qué?-
En esta noche tan maga, miro dentro del vaso como si fuera un brocal.
Me asomo a su borde y tengo miedo de ver mi imagen reflejada en el agua estancada.
Porque aunque mi reencuentro con los espejos fue hace pocos días atrás, temo la imagen devuelta.
Tal vez volveré a asomarme cuando se restablezca el tiempo geográfico.
Pero te miro, te abrumo, te invado, te como, te festejo.
Afuera, la noche duerme abrazada al silencio.

"Murió la luna de los enamorados convencidos
de que solo muertos no estarán.
Llegó la implosión, el derecho de la desesperanza.


Simplemente que no se tenían más.
Suerte de oscuridad que transforma amor
que transforma amor, en soledad."


Era - Santiago Feliú



domingo, 23 de octubre de 2011

Hoy... no.



When I'm home everything seems to be right...
When I'm home feeling you holding me tight, tight, yeah...
(A hard day's night - Lennon y Mc Cartney)


Comienza a caer la tarde en Villalba.
Estoy sentado en la terraza del Barquin, mi bar favorito.
Enfrente, la plaza esta quedando vacía.
Más atrás, la estación de tren le da un aire melancólico al paisaje.
No importa si es nueva o vieja, si está despintada o como en este caso, recién reformada.
Para mí, las estaciones siempre estarán llenitas de adioses y partidas.
En la mesa de al lado, cuatro rumanos discuten y andá a saber que carajo dicen.
No me interesa.
En otra mesa, una pareja de veteranos beben su cerveza con la mirada perdida en quien sabe que lugares lejanos... tampoco me importa.
Hoy no tengo ganas de entender a nadie.
Hoy, no.
El bar se llena de gente, en poco rato comienza el partido del Madrid y más tarde lo hará el del Barça.
Confío plenamente en Messi (*).
Seguramente, Leo hará el milagro una vez más y así habrá sucedido algo más que ver amanecer y atardecer de este día que ya se va.
En 10 minutos tomaré el tren de regreso a casa.
Leo... vos tranquilo. No necesito que hagas nada, absolutamente nada porque está sonando el móvil y leo "llamada entrante de Tamara".

(*) Menos mal que llamó mi hija porque hoy no me salvaba ni Messi... No embocó una pobre... y para colmo de males, le atajaron un penal en el minuto 94.


...


jueves, 20 de octubre de 2011

La vida sigue.

luna, calle y la vida sigue...





"ya para entonces me había dado cuenta que buscar era mi signo, emblema de los
que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas."
(Julio Cortázar - Rayuela - Cap.1)

Recién llegué de Madrid dejando atrás el bullicio de Lavapiés.
Al abrirse la puerta del autobús, sentí la brisa fresca y limpia de la sierra.
Me estaba esperando el otoño.
Hojas amarillas remolineando a mi alrededor.
El cielo azul, la montaña aún verde.
Todo está en orden.
Y te vas a reír... me senté en un banco mirando hacia el valle.
Comenzaban a verse las primeras luces de Madrid.
Encendí un cigarrillo y sin pensarlo... me salió de una vez aquella canción, de la que no recordábamos más que el estribillo.
La cámara de las Cortes guardará para siempre nuestra actuación, mientras el guardia asistía como único y privilegiado espectador.
Todita la canté.
Valenciana hermosa.
La vida sigue...

...

lunes, 17 de octubre de 2011

Pájaros que no se callan.

Poni y Rafael

Estoy orgulloso... Madrid fue la ciudad que movilizó más gente el 15-O en todo el mundo.
Orgullo de ver que tengo tantos hermanos que no los puedo contar.
Y ahí también estaban ellos...
Poni Micharvegas y Rafael Amor.
Dos argentinos cósmicos, enormes, multitudinarios.
Llenitos de patrias habitadas por pájaros.
Patrias compartidas.
Pájaros que no se callan.
Con ellos al lado, el camino también es la meta.




...

jueves, 13 de octubre de 2011

Acerca de cuando se iluminó la calle.


Calle de Barbieri. Faltan 15 minutos para las 4 de la madrugada de este sábado, ya domingo.
La plaza de Chueca comienza a quitarse el maquillaje.
Le compro una cerveza al chino de la esquina y la pregunta de siempre, cómo carajo hacen para tener la cerveza siempre fría?
Pasa un patrullero, se detiene frente a nosotros.
Lo ayudo a esconder las bolsas.
Saco mi libreta roja, le doy un boli y le pido que me escriba algo en su idioma.
Gran actor el chino.
La policía se va, lentamente pero se va.
Me acaba de salir gratis la cerveza.
Sentado ahora en el portal de un edificio, frente a mí, dos hombres se abrazan, se acarician, se besan. Parecen bailar.
Trato de no mirarlos demasiado, pero no es fácil. Después de todo, pensé en lo hermoso que es ver cuando dos intentan el amor.
Me acordé entonces de una vieja canción de Charly... "no hay que pescar dos veces con la misma red".
El camión de la basura, la música ciudadana.
Un pibe me observa, me ve escribir y en este mismo instante se sienta a mi lado.
Me pregunta si escribo acerca de la vida.
-Ahá- respondí.
Le alcanzo el paquete de tabaco y comienza a hablarme de sus demonios.
Le pregunto el nombre.
-Gabriel y el tuyo?-
-Gabriel-
-Joder "tío"...- Y con ojos de asombro agrega: -Dos Gabriel es mucha cosa- y cambia el tono de su charla.
Deja de lado sus demonios para hablarme ahora de sus fantasmas.
-Lindo pibe- pensé
Gabriel se levantó, va hacia mi amigo el chino (quien ya había montado nuevamente su particular kiosco) compra dos cervezas y deja una a mi lado, en silencio.
Y en silencio se va calle abajo, pateando los restos de las botellas vacías.
De pronto, das vuelta la esquina.
Te veo venir desde lejos, dejando atrás tus ocho horas de trabajo.
Se iluminó la calle.
Nos abrazamos.
Nos besamos.
Nos fuimos.

...

viernes, 7 de octubre de 2011

Canciones que duelen (II) - "Para el fin del mundo o el Año Nuevo" Lhasa de Sela

Lhasa (27 septiembre 1972 - 1ºenero 2010)


Para el fin del mundo o el Año Nuevo - Lhasa de Sela



Lhasa de Sela... enorme descubrimiento.
Conocía una de sus canciones debido a que mi buena amiga Flor Guerrero la había incluído dentro del espectáculo "Las Casas" del Grupo de Danza Punto Cachi.
Pero no sabía nada acerca de la autora o de quien la cantaba.
Hace unos días atrás me llegó un correo de Laura con la recomendación de que escuchara a Lhasa de Sela.
Con Laura mantenemos desde hace ya un buen tiempo, un ida y vuelta permanente.
-Escuchá esto... a ver que te parece esto otro...-
Y si Laura, colombianísima ella... te recomienda algo, no lo dudes.
Así fue que a través de ella descubrí por ejemplo a Marta Gómez.

Y fue escuchar a Lhasa y se me partió la cabeza... 
Habitualmente me sucede (cosa que está muy mal...) que tengo que creerle al artista. 
No sé que cosa... pero algo tengo que creerle. 
Acaso alguien puede discutir a Sinatra? Yo no pienso hacerlo. Un fenómeno... pero pobre Francki... no le creo nadita.
Por supuesto que también tengo mis honrosas excepciones... sino no podría volver a escuchar a Ana Belén o a Víctor Manuel, a quien por cierto... acaban de entregarle las llaves de la ciudad de Montevideo... mucho me temo que le estamos dando las llaves de la ciudad a cualquiera. Claro, después los montevideanos se quejan de que la ciudad es cada vez más insegura... 
También!!! Con personajes como Vïctor Manuel... y si no que le pregunten a los socios de la SGAE (Sociedad General de Autores de España).
Pero volviendo a lo que importa... a medida que escuchaba a Lhasa quería más y más... esta mujer resultó ser una mezcla de Chavela con Lila Downs, de Martirio con Rossana Taddei (hola Rossana!!!), de Violeta Parra a Amalia Rodríguez y no exagero nada. 

Me puse a buscar datos sobre la obra de Lhasa y me llevé una triste sorpresa.
Lhasa se fue el 1º de enero del 2010. 
Murió víctima de cáncer de mama.
Tenía solamente 37 años.
Apenas llegó a grabar tres cd's.

Lhasa nació en EE.UU., en el estado de Nueva York y ya a los 13 años cantaba en cafés y pubs.
Hija de un escritor mejicano y de madre estadounidense y fotógrafa de profesión.
Toda su niñez transcurrió en una furgoneta junto a sus padres y tres hermanas, recorriendo todo el territorio de los EE.UU.

A los 19 años grabó su primer disco, "La Llorona", una joya... una verdadera obra de arte de comienzo a fin. De esa grabación fue que elegí "Para el fin del mundo del Año Nuevo", una canción que al escucharla te moviliza, te perturba... de las que duelen.
Pero bien podría haber elegido cualquiera de las otras que integran "La Llorona".
Lhasa va de las rancheras al folk, del blues a la "chanson" francesa con una naturalidad que te desarma...
Cuando murió, estaba a punto de comenzar a grabar su nuevo disco, con canciones de Víctor Jara y Violeta Parra.

La recomiendo y mucho. 
Búsquenla, escúchenla... conmuévase.
Porque con esta mujer no hay otra alternativa.

Página oficial de Lhasa de Sela: http://lhasadesela.com

CANCION PARA EL FIN DEL MUNDO O EL AÑO NUEVO

Llegarás mañana para el fin del mundo o el Año Nuevo.
Mañana te mato.
Mañana te libro.
Estoy adelante, ya no.
Ya no tengo miedo.

Mañana te digo que el amor se ha ido
Y después, siete años de exilio
por haberte tanto mentido.

Llegarás mañana para el fin del mundo o el Año Nuevo
Mi esqueleto baila,
se atavía de nuevo
de su traje de carne,
su peinado de fuego.

Salgo a encontrarte a medio camino
y después, siete años de exilio
por haberte tanto mentido.

Llegarás mañana para el fin del mundo o el Año Nuevo
el puerto se llena
de barcos de guerra
y una lluvia fina de cenizas cae.

Salgo a encontrarte
mi traje de tierra
y después, siete años de exilio
por haberte tanto mentido.


"Es la vida, pequeña sombra... tan solo eso... like a rolling stone." g.t.

...


jueves, 6 de octubre de 2011

Canciones que duelen (I) - El témpano

(Ultima foto en Dénia - feb/2011)

El Témpano - Música y letra: Adrián Abonizio
Voces: Juan Carlos Baglietto y Silvina Garré



El témpano - Adrián Abonizio

A veces cuando pienso que todo está perdido
voy hacia alguna de las formas de la muerte.
Me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.

En la ternura del agua que corre,
me refugio en la llegada de unos trenes.
Sales de los mares, curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde.

Voy hacia el fuego como la mariposa,
y no hay rima que rime con vivir.
No te pares, no te mates,
sólo es una forma más de demorarse.

En las tardes tranquilas cuando extraño todo
siento que todo no es lo que perdí.
Una rosa de fe y aún a costa de perder
se pierde pero se gana.

La lucha es de igual a igual contra uno mismo,
y eso es ganar.
No te pares, no te mates,
sólo es una forma más de demorarse.

Recuerdo la quietud de la tierra,
la quietud estaba adentro.
Se cree más en los milagros
a la hora del entierro.

Este hombre trabajó,
¿quién escribirá su historia?
La cal reseca, la viuda que sueña,
los amigos que siguen igual...

La gloria en zapatillas, el florero vacío.
¿Quién sabe si se puso a pensar
para qué vivo?...
Vivo para no perder!!!