lunes, 30 de junio de 2008

Al fin!!! España campeón de la Eurocopa' 08


Al fin pudo ser. Luego de 44 años España vuelve a ser campeón de Europa. Dejó por el camino nada menos que a Italia y posteriormente a Alemania en la final.
Luis Aragonés, el "Sabio de Hortalezas"... uno de los técnicos españoles que más sabe de este negocio, viejo zorro, un fenómeno parando el equipo en la cancha pero mucho más en los vestuarios. Le dio un toque de picardía, eso que tanto adolecía España.
Con Marchena recibiéndose de verdadero caudillo en el fondo de la defensa, con el "Niño" Torres consagrándose al fin en una final, con el nacionalizado Senna metiendo y metiendo en la mitad de la cancha, con el "Guaje" Villa corriéndolas todas y especialmente con ese enorme pedazo de jugador que es Xavi.
Felicitaciones!

viernes, 27 de junio de 2008

27 de junio de 1973 - Nunca más...


Aquella noche, maldita noche... fue cuando ellos apagaron la luz. Todos quedamos a oscuras encerrados en aquel largo túnel. Era tal la oscuridad que ni siquiera podíamos ver los ojos de quien estaba a nuestro lado.
Y con la oscuridad vino el miedo y luego el terror. De pronto se escuchaban llantos, luego gritos de dolor y vuelta al silencio aterrador.
Así estuvimos años y años...
Lo único que nos mantuvo vivos fue aquella llamita que nos íbamos pasando de mano en mano. Tenerla aunque sea un instante, sentir su calor, cuidar que no se apague... sentirnos vivos.
Ellos... no pudieron apagarla.
Hoy me sigue doliendo cada ausencia, cada mirada, cada sonrisa de aquellos compañeros que fueron desapareciendo.
Me sigue doliendo la tortura sufrida por mis hermanos...
Me sigue pesando la triste marcha emprendida... la diáspora uruguaya.
Solo me consuela saber que aún hay gente como Luisa Cuesta que mantiene aquella llama encendida en sus manitos... esa mujer, luchadora eterna por el triunfo de la vida sobre la muerte. En ella siguen vivas Tota Quinteros y Luz Ibarburu.
Mi homenaje en este día a todos los Compañeros que dieron lo mejor de cuanto tenían por una sociedad más justa.
Porque olvidar es ser cómplice de aquella barbarie.
Porque con la memoria colectiva los rescatamos de ese olvido.
Por todo eso...
Vivan los Compañeros!


*Luisa Cuesta - Fotografía Juan Angel Urruzola
"A todos ellos" es un video de Juan Angel Urruzola (fotógrafo y diseñador uruguayo) con música de Fernando Cabrera.



Blog de Juan Angel Urruzola: Vasco loco

domingo, 22 de junio de 2008

La noche, el Darno y la luna...

(Las fotos fueron tomadas desde la terraza de casa. La luna brillando mientras el Montgó duerme acunado por ella...)

No... hoy no es la noche de San Lorenzo pero acabo de ver varias estrellas fugaces cayendo detrás del Montgó. Hoy comienza el verano en el hemisferio norte. Y el cielo de Dénia se vistió con todas sus estrellas posibles para festejarlo. Está preciosa la noche... Y allá en el Sur, lo opuesto. Esta será la noche más larga del año y con ella de la mano, hace su entrada el invierno. La noche... mágica noche para que me visite el Darno, mi querido Eduardo Darnauchans... el que anda plantando trigales allá en la luna y juntos recitarle algún poema de Falco a esa misma luna. A esa encabritada y compañera luna...

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Noche (Líber Falco)

Vuelto a tu casa por la madrugada,
con un portazo descortés y frío
dejas la noche afuera,
y te acuestas solo con tu pensamiento.

"Qué grande el mundo, y que pequeño,
qué lejos los amigos, y que cerca"

Y sigues solo con tu pensamiento.
Pero para dormir no lo precisas.
Y puesto que es así, ¿por qué no duermes?
¡Duerme!

Luna (Líber Falco)

Tan perfecta y blanca.
Tan alta!
Tan lejana y blanca.
Lejos de la muerte,
y de la vida lejos.
Lejos de los llantos.
De las risas, lejos.
Tanto!
No sabe esta luna
cómo todo es triste.
Cómo es bello el mundo
y la misma muerte acaso,
acaso, es volver sin irse.
Sola arriba, sola.
Tan perfecta y blanca.
Tan alta! Tan tejos de todo!

Nada arriba, nada.
Ella sola y nada.

jueves, 19 de junio de 2008

19 de junio - Vidalita acordate de José Artigas...

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Karai Guasú le llamaron los charrúas. En lengua guaraní significa "Profeta" o "el ´más grande Señor".
Los pueblos argentinos de Santa Fe, Entre Ríos, Córdoba, Corrientes, Misiones y la antigua Banda Oriental (hoy Uruguay) lo declararon "Protector de los Pueblos Libres".
Luchó contra todo despotismo. Combatió contra los imperios español, británico, portugués primero y brasilero después. Se enfrentó a las oligarquías de Buenos Aires y Montevideo.
Fue el primer estadista de toda la América Latina en llevar a cabo una reforma agraria (Reglamento de Tierras de 1815), expropiando los grandes latifundios y dándoselos a quienes la trabajaran. Los más beneficiados fueron los gauchos y fundamentalmente los indios que habían combatido a su lado en las montoneras revolucionarias. Para "que los más infelices sean los más privilegiados".

Luego de su exilio, Rivera... don Frutos Rivera, el eterno traidor, se encargó de devolver cada pedacito de aquellas tierras a la oligarquía ganadera y latifundista. Tanto era el prestigio de Artigas en el pueblo, que solo su nombre ponía nerviosos a los oligarcas porteños. Tan es así, que desde Buenos Aires, el Director Supremo de las Provincias Unidas del Río de la Plata, Gervasio Posadas firmo un decreto declarando a Artigas "traidor a la Patria":


Art.1 - Se declara a don José Artigas infame, privado de sus empleos, fuera de la Ley y enemigo de la Patria.
Art. 2 - Como traidor a la Patria será perseguido y muerto en caso de resistencia.
Art. 3 - Es un deber de todos los pueblos y las justicias, de los comandantes militares y de los ciudadanos de las Provincias Unidas perseguir al traidor por todos los medios posibles. Cualquier auxilio que se le dé voluntariamente será considerado como crimen de alta traición. Se recompensará con seis mil pesos a los que entreguen la persona de don José Artigas vivo o muerto.

"El día que me quede sin soldados, pelearé con perros cimarrones"...
Traicionado una y mil veces, derrotado militarmente, con un ejército en harapos... fue entonces cuando se escribió la más bonita página de la historia uruguaya. La "Redota", el éxodo del Pueblo Oriental. Hombres, mujeres, niños y viejos... con lo poco que podían llevar a cuestas, incendiando sus casas y sus cosechas, todos emprendiendo la marcha hacia el Ayuí, todos detrás del viejo Artigas. Mientras los enemigos trataban de atacar aquella marea humana que se iba al exilio, los charrúas cuidaban la retaguardia. Será por eso que Rivera les juraría posteriormente su odio eterno.
El ideario artiguista nos marcó como pueblo para siempre. Su vigencia me sigue asombrando. Hoy que se cumple un nuevo aniversario del nacimiento de José Artigas, recuerdo aquella canción del Negro Alí Primera en donde un niño conversaba con la estatua de Simón Bolivar. El niño le preguntaba si no lo ponía contento que en cada aniversario, los gobernantes iban a visitarlo y depositaran flores a los pies de su monumento. Bolívar le respondió: Sabés en realidad a qué vienen? Para ver si estoy muerto... pero bien muerto...
José Artigas, el mejor de nosotros.

El siguiente texto pertenece a "Espejos", el último libro de Eduardo Galeano:
Artigas

La arquitectura de la muerte es una especialidad militar.
En 1977, la dictadura uruguaya erigió un
monumento funerario en memoria de José Artigas.
Este enorme adefesio fue una cárcel de lujo:
había fundadas sospechas de que el héroe podía
escaparse, un siglo y medio después de su muerte.
Para decorar el mausoleo, y disimular la
intención, la dictadura buscó frases del prócer.
Pero el hombre que había hecho la primera reforma
agraria de América, el general que se hacía
llamar ciudadano Artigas, había dicho que los más
infelices debían ser los más privilegiados, había
afirmado que jamás iba a vender nuestro rico
patrimonio al bajo precio de la necesidad, y una
y otra vez había repetido que su autoridad
emanaba del pueblo y ante el pueblo cesaba.
Los militares no encontraron ninguna frase que no fuera peligrosa.
Decidieron que Artigas era mudo.
En las paredes, de mármol negro, no hay más que fechas y nombres.

jueves, 12 de junio de 2008

14 de junio - Ernesto Che Guevara...



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Vos lo dijiste Guevara... "En una revolución se triunfa o se muere, si ésta es verdadera."
Y vos triunfás todos los días.
Que sí Guevara, que sí...
Lo hacés en el llanto ruidoso de cada bebé recién nacido, en las espaldas mojadas de mis hermanos cruzando el Río Bravo, en los cantos ancestrales de las pateras y cayucos que cruzan a diario el estrecho. Porque creeme Guevara, creeme... a tus 80 años vos seguís triunfando.
Cuando cayó el muro de Berlín, el Nano Serrat dijo que esos eran buenos tiempos para los macarras. Te digo más... por aquellos días, hasta nos aseguraron que habíamos llegamos al fin de la historia... la victoria total del capitalismo.
Pero mirá vos...
Y quién convence a los saharauis allá en sus campamentos de que eso es cierto?
Cómo le explico a los trabajadores, a los sin tierra, a los siempre postergados, a los nunca reconocidos... que no queda más nada por hacer?
Ellos lo saben mejor que yo.
Siempre les quedará la esperanza, la dignidad y tu palabra.
Siempre habrá gente como vos Guevara, siempre...
Otros, mucho antes que vos, también soñaron con la dignidad de los de abajo... el "Pepe" Artigas, el gaucho Güemes, Martí, Sandino, Recabarren, Prestes... y luego vendrá otros y otros más y ya nada nos detendrá. Porque te lo digo de corazón, Guevara... llegará entonces el día aquel que tan bien premonizara Mario Benedetti en su "Cielito del 69", que tan nerviosos ponía a los "cuelloduros" de entonces y que decía...

"Cielito cielo que no,
cielito qué le parece?
borrar y empezar de nuevo
y empezar pese a quien pese.

Mejor se ponen sombrero
que el aire viene de gloria
si no los despeina el viento...
los va a despeinar la historia".

Guevara... Feliz cumpleaños!
Che Comandante.
Che Compañero.
Hasta la victoria, siempre
...

viernes, 6 de junio de 2008

Un poema respirador para Salvador Becquer Puig...


Cada tanto y sin darnos tregua alguna, llegan días con "olor a pasillo de hospital" al decir del Macu. Justamente por su intermedio, me entero que el poeta Salvador Becquer Puig la está pasando mal en un hospital montevideano. Infarto cerebral diagnosticaron los médicos.
Me sumo entonces al también poeta Elder Silva, quien anda por estos días tratando de empujar a Becquer para este lado... el lado de la vida, leyendo poemas y preguntándole a los vasos... "para qué te hicieron hondo, vaso... dime para qué?..."

Lo que sigue a continuación lo escribió Macunaíma en su blog.
Ahí va...

Salvador Becquer Puig nació el 9 de enero de 1939 en Montevideo, Uruguay.
Poeta, comunicador y periodista, ha sido corresponsal de las agencias internacionales Reuters entre 1976 y 1982 y Ansa desde 1982 hasta 2004
Sus libros publicados:La luz entre nosotros (1963),Apalabrar (1980),Lugar a dudas (1984),Si tuviera que apostar (1992),
Por así decirlo (2000),En un lugar o en otro (2003) y Escritorio (2006)
Salvador Puig, Becquer para nosotros, los muchachos de los 70,ha sido y es objeto de nuestra admiración y motivo de orgullo. Por eso, cuando nos enteramos que Becquer había sufrido un infarto cerebral nos pusimos a putear de lo lindo.
El poeta Víctor Cunha hizo circular la alarma en la red y escribió: "Me avisan que murió Salvador Puig".
Afortunadamente, la noticia estaba errada.
Por cierto, Becquer Puig había vivido, y aún la vive, una parada brava, pero está vivo y peleándola.
Mi hermano, el poeta Elder Silva, me escribió:
"macu, es bueno que la poesia se ponga del lado de nuestro hermano de sed.
esta noche me voy al "ocho letras" a mirar por la misma ventana que él mira.
recien vengo del liceo de colonia nicolich, donde dije que leía poemas para
tirar fuerte a nuestro amigo para este lado...el lado de la vida.
abrazo a todos.
e l d e r".

Lo que sigue es un poema escrito con bronca, con el corazón en vilo, casi como un rito para exsorcisar a la Señora Otra.


Puig

"me avisan que murió salvador puig"
anuncia austeramente víctor cunha
¿es posible?
es posible el infarto cerebral
el cáncer de pulmón
la hora final
la mejoría precaria
la mejoría
¿es posible?
el poeta enreda su error en la Internet
desesperada
¿qué decir? ¿soñar con un milagro? sueño pues
¿es posible?
es posible la inexactitud del texto
para nosotros despalabrados
como la muerte ficcionada
el error del poeta sobre el poeta
salvador
bécquer Puig
por él lloraría
lloraríamos Montevideo
una ciudad con mujeres con ojos
color tupé
con los nosotros huérfanos
cagándonos de hambre y de soledades
de desapariciones forzadas
sentenciados a muerte desde la teta
equilibristas a punto de caer
sobre el público
por él lloraría
lloraríamos minchos y outes
con sus mesas de bares
con sus perdedores
sus listos para nada
que nadie está preparado para su vez y su hora
ni siquiera para la de los otros
y menos
muchísimo menos para la del poeta
bécquer sediento
como un tropel de marineros
riéndose entre dientes de la Huraña
-flaca y torcida como una poeta troskista-
él avisa que nos dejemos de joder:
pero déjense de joder en serio
¿qué decir? ¿soñar con un milagro?
soñamos pues.
(Macunaíma).

Poemas de Salvador Becquer Puig.

MUERTE DRIBLEADA
(a Eduardo Darnauchans)

Toda la muerte cerca a un
niño, que le hace una finta,
se le escapa, la descoloca.
No suelta la pelota.

No me compliques la vida,
dice la muerte.
Y el niño se le ríe en la cara.

NEGOCIOS

Mi negocio es la vida.
La muerte sólo pasa la factura.
Algunos entendidos aseguran
que hay algo mís:
la herencia de la muerte.

Para mí "contradigo" el negocio
es mirar unas gaviotas, ponerle nombre
a cada una de ellas y,
como digo gaviotas,
puedo decir el aire en que planean,
cada aleteo del viento.
Es cierto que, cuando los nombres
diversos del aire pasan a ser silencio
o noche, las gaviotas se van,
son simplemente ideas,
vuelos imaginados, alas
que no se ven, negocios extraviados.

Los asesores de confianza,
expertos, sin embargo,
creen firmemente en su
particular nombre de pila,
acaso más que en Dios.
Cuando oyen ese nombre
se dan vuelta en la calle
como cualquier mortal o como
si fueran un vecino de tantos,
pero no saben bien qué diferencia hay
entre una bandada de gaviotas y el nombre
"escondido" de cada una de ellas.

Este es sólo un ejemplo de negocios.
Hay otros y muy prósperos.

La idea del negocio
es el comienzo de la vida
que tiene, entre otras cosas,
una descomunal plusvalía de risas.

TANGO INFINITO

Volverás
Hoy fue la noche quien lo dijo
Hoy la noche cayó del caballete
y la ventana entró pintando
lunas azules en mi cuarto

Volverás
Aunque
la noche mienta
Porque
la noche inventa.


Agradecimientos: a mi hermanito el poeta, periodista y publicista Macunaíma (http://macupoeta.blogspot.com/) y a Susana Aliano, de cuyo blog extraje la foto y selección de poesías de Becquer Puig (http://salvadorpuig.blogspot.com/)
Otros links:
Jornal de poesía (Banda Hispánica): http://www.revista.agulha.nom.br/bh6puig.htm y http://www.secrel.com.br/jpoesia/bh2poeticas.htm

martes, 3 de junio de 2008

Aquella noche en Malvín...

Yo recuerdo aquella noche en Malvín... la recuerdo perfectamente...
Fue en casa de Raquel. Sucedió un domingo de invierno y estábamos sentados en torno a un gran fuego que el Pope había encendido. Solo se escuchaba el sonido de las guitarras y la coronilla crepitando. Por el gran ventanal se podía ver como el viento mecía los pinos y el jacarandá del jardín.
De pronto, Ella cruzó el gran salón.
Pegó un portazo y se fue.
Creo que esa fue la última vez que la vimos, pero eso no importa...
Entonces el "Flaco" César, Carlitos y el "Rulo" Nieves, ante el peligro de que el silencio lo inundara todo, arrancaron con una vieja canción de Mateo.
Pero ya nada nos detuvo...
Comenzamos a buscar por toda la casa hasta que finalmente lo encontramos. Del viejo arcón comenzaron a salir sombreros, chaquetas, escarapelas, guantes... y hasta bufandas de colores tejidas por alguna abuela de cierto libro de cuentos.
Y allá nos fuimos todos, a buscarla a Ella... o tras Ella, que no es lo mismo.
Doy fe que todo esto sucedió aquella noche de invierno en Malvín.
Eso sí... desde ese día, solo paramos a tomar vino en los poblados cuando es domingo...



Azul casaco - Carlos Vidal
(Letra y música: Eduardo "Rulo" Nieves)

Aquella noche se pintó el cielo
de azul casaco con bordes negros,
botones blancos... escarapelas,
sombrero negro, botas y espuelas.

Montó a caballo de un leve brinco
y aquella noche que era domingo
se fue vistiendo su cara nueva
bajo otros montes, ríos y sierras.

Ella quedaba tal vez pensando
que aquella noche se iba soñando
buscando inquieta nuevos senderos
viajando sola y sin compañero.

No sintió pena, sintió tristeza
de no saber por donde se empieza
a vivir de nuevo con nuevos bríos
nuevas etapas... nuevos amigos.

Y fue esa noche también recuerdo
que usé casaco con bordes negros.
botones blancos y escarapelas
monté a caballo y me fui tras ella.

Desde ese día he sentido al vuelo
nacer los días de un nuevo invierno
solo paramos a tomar vino
en los poblados cuando es domingo.