domingo, 30 de diciembre de 2007

Golondrinas en el último domingo del año...



-Oiga... no le parece que ya está bien?-
-Por?-
-Y digo yo... déjese de joder, quiere?-
-No, no quiero.-
-Bueno... está bien. Siga así..-
-Así?... Cómo?-
-Y así... No...no hay caso. Usted no se quiere dar cuenta. Eso pasa...-
-Cuenta de qué?-
-Nada... déjelo ahí.-
-Y entonces? Para que jode?-

Y allá se fue el tipo, puteando y haciendo ademanes. No entendí bien que es lo que me quería decir. Ojo... es cierto, eh? Algo de razón tiene... uno debería dejarse de joder con ciertas cosas, que se yo... Pero mientras no trancemos, como bien dice el maestro Rúben Yáñez, mientras mantengamos la ética y la estética... uno no tendrá que viajar tan para dentro para reconocerse. Será por eso que amo la ética de los locos y los perdedores... que se yo. También es cierto que a veces ando esquivando los espejos, eso no lo voy a negar ahora. Pero hoy... juro que hoy, el espejo del comedor me sonrió. Y eso es para festejar.
Hágame el favor Muyala... cánteme alguna de Gardel, quiere? Mientras, me sirvo una grappa con limón. (Bo Pope... tengo grappa italiana... je...)
Ahora sí... Feliz 2008. Salud!



Golondrinas de un solo verano
con ansias constantes de cielos lejanos.
Alma criolla, errante y viajera,
querer detenerla es una quimera...
Golondrinas con fiebre en las alas
peregrinas borrachas de emoción...
Siempre sueña con otros caminos
la brújula loca de tu corazón...

Criollita de mi pueblo,
pebeta de mi barrio,
la golondrina un día
su vuelo detendrá;
no habrá nube en sus ojos
de vagas lejanías
y en tus brazos amantes
su nido construirá.
Su anhelo de distancias
se aquietará en tu boca
con la dulce fragancia
de tu viejo querer...
Criollita de mi pueblo,
pebeta de mi barrio,
con las alas plegadas
también yo he de volver.

En tus rutas que cruzan los mares
florece una estela azul de cantares
y al conjuro de nuevos paisajes
suena intensamente tu claro cordaje.
Con tu dulce sembrar de armonías
Tierras lejanas te vieron pasar;
otras lunas siguieron tus huellas,
tu solo destino es siempre volar.

Golongrinas (Gardel – Le Pera)

viernes, 28 de diciembre de 2007

Chávez, las FARC y una buena noticia...


Una buena noticia para terminar el año. De un momento a otro se espera que despeguen desde territorio venezolano, aviones y helicópteros con destino desconocido para trasladar a tres rehenes liberados por las FARC-EP (Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia- Ejército Popular). Según un documento oficial de las FARC, la liberación de los rehenes es una muestra de buena voluntad y desagravio por el esfuerzo llevado adelante por el presidente Chávez y la senadora colombiana Piedad Córdoba. Negociaciones que fueron bloqueadas en todo momento por el presidente colombiano Uribe, respaldado en todo momento por Bush.
Chávez sorprendió a todos, demostrando que también es un buen estratega. En esta oportunidad demostró una capacidad de maniobra tan sutil como efectiva.
Trascendió en las últimas horas que se reunió en forma más que reservada con líderes de las FARC en Cuba, donde programaron el plan de entrega. Además, invitó a participar del histórico momento a los gobiernos de Francia, Cuba, Argentina, Brasil, Ecuador y la Cruz Roja.
La operación “Emmanuel", llamada también Caravana Aérea Humanitaria, traerá de regreso a casa a la congresista liberal Consuelo González, a la ex-candidata a la vicepresidencia Clara Rojas y a su hijo Emmanuel, nacido del romance con un guerrillero.

Quiero creer que esto es solo el comienzo de una nueva etapa de las FARC. Nunca estuve de acuerdo con los secuestros de civiles, por más motivos políticos que lo pretendan justificar. La lucha de las FARC lleva más de 40 años. No han podido con ellas y eso habla de su enorme arraigo popular. En nombre de la lucha anti-guerrillera, varios gobiernos colombianos y la propia Casa Blanca, han masacrado al pueblo colombiano. El asesinato sistemático de casi todos los dirigentes políticos de la UP (Unión Patriótica) y del PCC (Partido Comunista de Colombia) llevado a cabo por los grupos paramilitares y escuadrones de la muerte sigue impune.
Personalmente, recuerdo la desazón al enterarme de la muerte de su candidato presidencial, Jaime Pardo Leal. Pero más aún... la de Bernardo Jaramillo.
Lo asesinaron en el mismo aeropuerto de El Dorado de Bogotá. Bernardo, a la muerte de Pardo Leal, había asumido la presidencia de la UP y en un intento desesperado por detener la masacre de su partido, había emprendido una gira por varios países sudamericanos denunciando el magnicidio llevado adelante por los paramilitares, amparados por el gobierno colombiano de turno. Montevideo era el último destino de aquella gira y junto a un grupo de compañeros de la comisión internacional del PCU, acompañamos a Bernardo en su estadía en nuestro país. Recuerdo su buen humor pese a la tragedia de su pueblo, su sonrisa y aquel bigotón... En una larga sobremesa, nos contó que apenas terminara la gira, se iba a tomar unas vacaciones junto a su compañera. La noticia de su asesinato, en la edición del periódico La Hora, ocupaba toda la tapa. Me quedé un largo rato observando las fotos de Bernardo tendido en el suelo, cubierto por su sangre. No lo podía creer... hacía pocos días que nos habíamos despedido en el aeropuerto de Carrasco... Tenía solo 34 años... Cuentan que mientras se moría, le alcanzó a decir a Marcela, su compañera:
-Abrázame... esos hijueputas me mataron-

Hoy, la lucha de aquellos compañeros de la UP junto a otros partidos de izquierda, se continúa en el nuevo Polo Democrático.
Porque como decía Neruda: “Caramba... la primavera es inexorable”.

Y como es un día de esperanza y de alegría, incluyo este poema que escribió mi amigo y poeta colombiano Mauro Vidales acerca de las Cañabravas...

LAS CAÑABRAVAS AHOGARÁN EL RUNRÚN DE LAS MOTOSIERRAS

(A la memoria de La Gaitana, Policarpa Salavarrieta, Antonia Santos, Manuela Beltrán, Manuelita Sáenz, María Cano y tantas más. A las anónimas mujeres y madres de Colombia y de América que sin tregua construyen día a día nuevos horizontes desde la resistencia, la dignidad y el amor por la Vida.)

En pueblos y valles, montes y selvas
donde el hedor de la pólvora perdura
y el horror de las motosierras
tortura inclemente los oídos
en la memoria se abre un pozo helado
y las cruces se apean al camino
y se multiplican en las manos
sobre la frente y los pechos saturados.
Allí, renace la esperanza
en la mirada y el corazón
de valientes mujeres que rehacen
sobre las cenizas de sus muertos el destino.
Ellas vencen la muerte con su canto a la vida
con los duelos necesarios para no ahogar el llanto
con su infinita ternura de flores mojadas
con sus manos que no cesan de laborar y acariciar.
Ellas emergen de la tierra que de nuevo reverdece.
Ellas son las cañabravas
que agitadas en la tormenta
se arquean pero no caen
porque son la raíz misma que las yergue.
Ellas son las raíces que nos llaman al rescate
de los sueños, del amor, de la vida
para empezar de nuevo y no perder la guerra
en la apatía, la indiferencia y el olvido.
Ellas son el sustento de sus pueblos
la luz y el centro que ordena el caos
desde la fuerza que irriga sus entrañas
porque son la vida misma que renace
desde los escombros de una larga y turbia noche
que anuncia su fin en la aurora que despunta
sobre la nueva América que surge
custodiada por tenaces visionarias
-dignas descendientes de la Gaitana
la Pola, la Santos, la Beltrán, la Sáenz y la Cano-
como miles de anónimas mujeres
que siembran día a día
con amor feraz en nuestra tierra
futuros frutos de justicia, de paz y libertad.
¡Ellas son las cañabravas!

Mauricio Vidales
Denia, otoño de 2006




Links para conocer un poco más de Colombia:

FARC – EP: http://www.farcep.org/

Polo Democrático Alternativo: http://www.polodemocratico.net/

(ANNCOL) Agencia de noticias colombianas independiente: http://www.anncol.nu/

Fotos: sitio web de las FARC-EP

viernes, 21 de diciembre de 2007

Diciembre...

(Sepan disculpar tanto bajón... es que últimamente la vida no nos está dando tregua alguna. Este 2007 ha sido, al decir de mi amigo Macunaíma, “un año con demasiado olor a pasillo de hospital”. Es cierto, demasiado cierto... Las ausencias del Darno, de mi querido Capo y las que aún no dejan de doler... Lo que sigue está escrito de una... con las puertitas del alma abiertas de par en par...)

Diciembre... hoy con montañas nevadas a lo lejos, ayer... ayer con sonidos de gaviotas y olas en la arena de Playa Honda. Allá justito donde desemboca la calle Mississippi.
A esta altura, Malvín debe ser una explosión de jazmines y jardines recién regados. Los árboles de mi calle, Missourí, en esta época están tan altos... que hasta pueden abrazarse de una acera a la otra. Tantos años pasaron de aquel Judas que nunca me animé a quemar... de los helados al caer la tarde, de las muzzarellas y pizzas a caballo junto a mis viejos, Pinky, Cecilia, Marta, el Gordo, Alejandro y Graziella en aquellas noches de calor, rambla y estrellas. Y al llegar las fiestas, la “Frugonada” (así nos reconocíamos entre los Frugoni) se juntaba esperando la Navidad. Con 40º éramos capaces de devorar turrones, dátiles, nueces, panettones y por supuesto el infaltable cordero a las brasas hecho por Papún, el viejo Frugoni. Mientras, Mamama daba los últimos toques a la mesa navideña. Y así fuimos creciendo, entre brindis con el espumante “Ponte Vecchio” de la bodega de mis bisabuelos y el abrazo apretado de las 12 de la noche... el beso de los viejos y de los seres queridos.

Luego, el ciclo de la vida continuó incesante. Cuando comenzaron a faltar los mayores, empezaron a asomar nuestros hijos. Y ellos ocuparon nuestro lugar. Las caritas de Camilo y Tamara al abrir los regalos en Nochebuena, el beso de las 12 con mi compañera de todas las horas, el abrazo con mis hermanas y mis padres...
De pronto, diciembre se volvió duro... Mi primera navidad fuera del país... recuerdo exactamente cada hora de aquel 24 de diciembre del 2001 en Atlanta... Con Marcelo, nos habíamos propuesto mantener el ritual navideño.... Allá fuimos a comprar un trozo de cordero. Sustituímos la leña por carbón y aquellos enormes parrilleros uruguayos por una barbacoa... Mientras intentábamos encender el carbón, a eso de las 6 de la tarde, el cielo se puso gris... muy gris. El silencio lo inundó todo. De pronto cayó el primer copo de nieve y luego otro y otro más... Y allí estábamos los dos... tapamos la barbacoa con un pedazo de chapa y entre vino y vino logramos hacer el cordero. Los pocos gringos que pasaban nos miraban como a dos locos... Esa noche esperamos la navidad escuchando a Jaime, Rada, murga y candombe, esperando a las 12 en punto para llamar a Uruguay... Confieso que al cortar, uno se quedaba con el estómago apretado... pero había que seguir por los nenes... así que meta “Oíd... oíd... oíd... rompió la lira su mutismo triste y a su son... van... van... van... mariposillas portadoras de ilusiooooon”.

Diciembre... hoy diciembre es tan distinto... Solo queda el beso y el abrazo con Adriana, Camilo y Tamara y allá a la distancia con lo poco que va quedando de familia. Justamente en diciembre, hace 10 años, murió mamá. Hace un año atrás, Angélica voló desde Denia a las aguas del Río de la Plata. Un año antes, lo hacía también mi cuñado Fernando...
Y un día como hoy, el 21 de diciembre del 2003, mi padre, el querido viejo Tuya, “Totolo”... nos hizo chau con la manito y se fue a buscar a mamá.
Esto que sigue, lo escribí al otro día de su muerte...


Otra despedida que no pudo ser...

Ayer, a los 71 años se murió mi viejo. Cómo puede sentirse alguien a quien se le muere un ser querido y está lejos...muy lejos? Sentimientos mezclados de rabia, dolor, impotencia, lejanía, pero también de alivio por saber que él ya no sufrirá más.
A quien culpar por todo esto? Al gobierno uruguayo de turno que sigue expulsando a su gente o al del país en donde estamos por no poder salir como si esto fuera una enorme cárcel? O quizás culparse uno mismo por tener que optar entre enterrar al ser querido o mantenerse junto a su familia?
Hoy, pido culpables. Que alguien me ayude a encontrarlos.
No pude dormir en toda la noche, pensaba en la eterna sonrisa de mi padre pero también en la manija del cajón que yo debía llevar...y estaba vacía. Desearía tanto poder creer en algo... pensar que mi viejo está volando quien sabe adonde y se une a mamá...
Se amaron tanto...
Hoy, en la mañana finalmente lo enterraron allá en el lejano Uruguay...en ese momento, acá en España empezaba el invierno, pero un sol enorme y dorado se levantaba sobre Denia, entibiándome el alma. Definitivamente me quedo con el recuerdo de mi viejo, el de la risa escandalosa, como decía Zitarrosa: “... generoso para envidar y para echar el resto”. Que así sea.

Gabriel
Denia, 22 de diciembre de 2003


Diciembre... todo está tan fresco... habrá que seguir aprendiendo a crecer.
Mientras tanto, allá vamos... a marcha camión...
Por aquello del amor, no?

Amor profundo – Jaime Roos


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lunes, 17 de diciembre de 2007

El Goyo está preso... Vivan los Compañeros!
















(El Goyo Alvarez encabezando pistola en mano, la invasión al Palacio Legislativo -27/6/1973)


Al fin una buena noticia!
En el día de hoy, una buena parte de la peor historia del Uruguay, comenzó a ser enterrada. El Gral. Gregorio Alvarez, el malnacido “Goyo” Alvarez, ingresó por fin en prisión. Tuvieron que transcurrir 34 años para que esto ocurriera. Una vez recuperada la democracia en 1985, la complicidad de blancos y colorados prolongaron la impunidad. Como bien dice Mirtha Guianze, fiscal actuante en este caso, quien calificó a éste de "un día histórico" porque tanto ó más importante que juzgar al último presidente de facto durante los años de la dictadura (1973-1985) es "el rescate de la memoria colectiva de los uruguayos".

Prontuario de un asesino:
Autor material e intelectual del golpe de estado fascista de 1973.
Comandante en Jefe del ejército.
Presidente del gobierno de la dictadura entre 1981 y 1985.
Responsable directo e intelectual de la tortura, la muerte y la desaparición de tantos compañeros.


Este asesino fascista, que en las fotos de su detención parece un abuelito asustado, es el mismo monstruo que en 1978 ejecutó los traslados por aire, mar y tierra (involucrando hábilmente al ejército, la marina y la fuerza aérea) de cerca de cuarenta presos políticos, secuestrados previamente en los centros clandestinos de detención conocidos como "pozos" de Quilmes y Banfield (Buenos Aires) en el marco del Plan Cóndor. Todos fueron posteriormente desaparecidos en Uruguay. Entre ellos hubo tres compañeras detenidas que dieron a luz en prisión, sus hijos fueron apropiados por sus torturadores, pero fueron encontrados por organizaciones de derechos humanos de Argentina y recuperaron su identidad.

El Goyo no fue el único responsable de la dictadura, es cierto. Porque sin la ayuda del Pentágono, la CIA y la oligarquía uruguaya, con Bordaberry a la cabeza, no hubiera sido posible tanta barbarie.

Hoy vuelvo a creer en la justicia de mi país. Hoy siento que por fin avanzamos hacia los verdaderos cambios. Y debemos compartir esta alegría entre todos. Entre los miles y miles de uruguayos que tuvieron que exiliarse. Con los miles de presos políticos y con los que nos bancamos como pudimos... resistiendo, empujando, peleando. A todos mis queridos Compañeros de la mal llamada "Generación del Silencio"... Los mismos a los que nos robaron lo mejor de nuestra juventud...

Por los Compañeros de la 20, por Oscar Baliñas, Julio Castro, Elena Quinteros, Vladimir Roslik, por el Toba y Zelmar y por todos los que ya no están.
Vivan los Compañeros!


Desaparecidos - Otra voz canta (Mario Benedetti y Daniel Viglietti)

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Fotos: Reuters y AFP

sábado, 15 de diciembre de 2007

Mi cuñado Fernando...


“Me enrosco en tus ancas fuertes y en tus ternuras, mi negra
me gusta vivir la vida entregándome a la suerte
pa’ no tener tanto miedo cuando me abrace la muerte
Será porque tengo el cuerpo llenito de madrugadas
que busco una muerte viva, jamás una muerte mansa
o sera que nos eligen estos barullos del alma.” (José Carbajal)


Temprano, mientras tomábamos mate, Adriana me recordó que hoy cumplía años mi cuñado Fernando. No se si 34 ó 35... no importa.
El Nando fue un buen tipo.
Laburante como el que más. Vivió para su compañera y sus hijos.
Como buen obrero de la construcción, su vida estuvo siempre signada por el sacrificio y la lucha diaria para traer a casa un plato de comida. Y en los ratos libres... meta cargar bloques para levantar su casita allá en Suárez.
Emocionaba ver como levantaba cada pared... y te explicaba -Este va a ser el cuarto de los nenes y acá va el comedor...-
Una vez, hicimos un asado en medio de la obra. Mientras el Nando encendía el fuego, el Sabalero sonaba bajito...
-Qué bien cuenta las cosas el tipo éste- me dijo.
Ese día lo recuerdo sonriente... feliz, abrasándose a sus hijos.
Es cierto... pudo terminar la casa, pero no pudo disfrutarla.
Un día, hace hoy dos años de esto... justo el mismo día de su cumpleaños... ocurrió lo peor.
En una obra que estaban realizando en un frigorífico de Las Piedras, una pared enorme cayó sobre la grúa que manejaba Fernando...
Allí quedaron él y sus sueños... sepultados para siempre.

La Muerte – José Carbajal “El Sabalero”

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jueves, 13 de diciembre de 2007

Jódase (Tragedia en un solo acto).


(Léase escuchando “Años de soledad” por Astor Piazzolla y Gerry Mulligan)


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«Te esperé a las diez en la ruidosa esquina de siempre. Busqué tu mirada entre miles de rostros que se parecían a vos y no encontré nada...»

-Es cierto, sabés? Uno tiende a adueñarse de aquellas cosas que quiere, a pedir exclusividad. Y no se si está mal, no se si es una sana o mala costrumbre. No se...
Es también cierto que existen infinidad de esquinas, tantas como esperas existan.
Una vez, tuve una pesadilla... fue tremenda.
Soñé que moría a mitad de cuadra.
Imaginate... fue tremendo.
Vos sabés que yo no quiero morir a mitad de cuadra. Prefiero que me peguen tres tiros en cualquier esquina, pero yo... morir a mitad de cuadra y a plena luz del día? Ah no... Tiene que ser de madrugada, en una esquina y bajo un farol... De flores no hablo... para qué? Si yo... ese día, llevaré una rosa bien pero bien roja en la solapa...Lo que no tengo tan claro es eso de la exclusividad. Por mucho que yo quiera, si alguien a quien uno espera en una esquina y perdoname que me detenga en ésto... No hablo de cualquier persona ni de cualquier esquina, entendés? Tampoco hablo de cualquier espera. Hablo de aquella esquina que ambos tenemos en común, de la misma espera compartida, de eso quería hablarte. Cómo puedo yo pensar siquiera en adueñarme de algo o de alguien y además... robarle su tiempo... si yo mismo soy el que pongo barreras, si yo mismo propongo los tiempos, si siempre lo hice... bah, al menos hasta ahora.
Por eso, cuando la realidad supera a todos los sueños que uno tiene, cosa que sucede en este mismo instante de mi vida... cuando esa realidad me tranca los sueños, yo no tengo mejor cosa que ponerme a mendigar en las esquinas. Pero cuando esa misma realidad sea superada por los sueños, que es lo mismo que decir que los sueños se cumplan, quizás ese sea el día en que alguien me descerraje los tres tiros. No tengas dudas... Después ya se lo que vendrá... Piazzolla vendrá caminando lentamente, se sentará junto al cuerpo inerte, sacará su triple A del estuche y empezará a tocar suavemente y una llovizna mansa comenzará a caer hasta mojar completamente aquella esquina... la misma en la que siempre te estaré esperando.”

El quedó en silencio, pensando... disfrutando de aquella, su muerte tan dulce... si hasta podía ver al Astor tocando junto a su propio cuerpo.
Fue entonces cuando ella le dijo: -Negro, es mañana que tenés hora con el cardiólogo, no?-
-Pse... mañana me colocan el holter- murmuró él.
-Te van a reputear... seguís fumando como un murciélago-
-Ta... no empieces...-
Y allá se fueron caminando, tomados del brazo, perdiéndose entre las brumas de Paseo del Saladar a la hora en que como dice Jaime, los faroles garúan su primer aliento...

FIN

jueves, 6 de diciembre de 2007

Hugo Chávez y la reforma...

“Mi amor no está completo, te pide a cada instante todo el secreto, mi amor es como el viento dura un momento, se vuelve pensamiento... duda y tormento.” (Alfredo Zitarrosa)

Así es, como bien dice Alfredo, si no dudamos, si no sabemos de las dudas y los tormentos, ningún amor puede ser completo. Eso me pasa con Venezuela y más precisamente con Chávez. Respetando aquello de que cada pueblo es constructor de su propio destino, sin embargo hay algo en él que no termina de convencerme. Descarto obviamente toda la basura informativa con la que los telediarios nos bombardean en España, salvo honrosas y escasas excepciones.

Pero hay cosas que no me cuadran... Esto del plebiscito del último domingo, donde el “NO” a la reforma de la constitución venezolana propuesta por Chávez obtuvo una victoria agónica. Apenas unos miles de votos separaron a Chávez del triunfo, cosa que admitió el propio Chávez llamando a los suyos a respetar pacíficamente los resultados. Esto fue toda una sorpresa para los medios españoles. En los días previos, se podía escuchar en cualquiera de ellos palabras tales como tirano, dictador... Si algo no es Chávez es justamente eso, un dictador. Alguien que se presenta a 8 elecciones y las gana, no parece serlo...

De todas formas, mucho hemos sufrido por errores cometidos en el pasado. Siempre pensé que todo aquello que atente contra el proceso de liberación de los pueblos, debe ser combatido. Y digo más, todo aquello que detenga o demore un proceso revolucionario, es anti-revolucionario. Justamente me parecía que esta reforma de la constitución contenía algo que olía feo... al menos para mi. Ese algo era la posibilidad de convertirse en presidente en forma casi vitalicia. Eso fue lo que retrasó, a la vista de los resultados del domingo, el verdadero cambio en Venezuela. Un dirigente no puede anteponer sus pretensiones individuales a las del resto del pueblo. Y Chávez lo hizo. Porque, quién puede estar en contra del resto de los cambios que se proponían? Y no solo desde adentro de Venezuela. Fue muy llamativo el silencio al que se llamaron los intelectuales y políticos de la izquierda latinoamericana en los días previos. Cerca de 3 millones de venezolanos que votaron a Chávez en la última elección, no acudieron a votar en esta oportunidad... prefieron abstenerse antes que votar por el “NO”... pero tres millones no pueden estar tan equivocados. Reivindico todo lo que el gobierno está haciendo en Venezuela, un país con innumerables recursos, hambreado sistemáticamente por la oligarquía petrolera y las grandes multinacionales.
El gobierno de Chávez les ha devuelto la dignidad y el derecho a soñar lo cual no es poca cosa.

Si Hugo Chávez es marxista, como últimamente viene pregonando, espero que relea a Carlitos... si es que alguna vez lo leyó. Los errores cometidos no pueden volver a repetirse. Hay cosas que a la izquierda no se le perdona, y está bien que así sea. Recuerdo cuando la romántica Revolución Sandinista llamó a elecciones en Nicaragua. Mientras la contra financiada por la CIA asesinaba a miles de sandinistas, salió publicada una foto que cambió el rumbo de aquel país. En la portada de un periódico aparecía el hijo del Comandante Daniel Ortega practicando surf en playas del Pacífico, mientras las madres nicaragüenses enterraban a sus hijos.
Una sola foto hundió a todo un proceso revolucionario... Demasiado poder para una foto, no? Pero esa foto era la síntesis de los errores cometidos por ciertos comandantes sandinistas.
Debe ser el propio pueblo venezolano el verdadero protagonista de los cambios. Que de caudillos y supermanes... estamos cansados.
Si es cierto que algo aprendimos de esos errores, no es justamente cantando loas ni festejando todo lo que se dice desde el gobierno.

El Pepe Artigas aparece reiteradamente en las citas de Chávez como un referente, tal como aconteció al responderle al rey Juan Carlos cuando éste le lanzó el tristemente famoso exabrupto de “Por qué no te callas”, a lo que Chávez respondió con una frase del Pepe... “Con la verdad, ni ofendo ni temo”. Bien podría entonces Chávez, leer el discurso de Artigas a los vecinos de Montevideo advirtiendo sobre la vanidad de los hombres y del peligro que representa ejercer el poder sin control del pueblo.

"Ciudadanos: los pueblos deben ser libres. Su carácter debe ser su único objeto y formar el motivo de su celo. Por desgracia, 1810-1813 va a contar tres años nuestra revolución y aún falta una salvaguardia general al derecho popular. Estamos aún bajo la fe de los hombres y no aparecen las seguridades del contrato. Todo extremo envuelve fatalidad: por eso una confianza desmedida sofocaría los mejores planes; ¿pero es acaso menos temible un exceso de confianza? Toda clase de precaución debe prodigarse cuando se trata de fijar nuestro destino. Es muy veleidosa la probidad de los hombres; sólo el freno de la constitución puede afirmarla. Mientras ella no exista, es preciso adoptar las medidas que equivalgan a la garantía preciosa que ella ofrece.” (Discurso del Gral Artigas a las puertas de Montevideo, el 4 de abril de 1813).

Algo así decía Carlitos Marx y que tan bien cantó Zitarrosa “...mi amor es como el viento, dura un momento, se vuelve pensamiento... duda y tormento.” Construyendo, cambiando, rectificando el rumbo, pero siempre dudando... Siempre.

martes, 4 de diciembre de 2007

El tiempo está después...


Hoy hace 15 años desde aquel día en que te apoderaste
de todas mis estrellas, de todos mis jazmines, de todas mis lunas
y de todas mis canciones...

Hoy como entonces, sonará nuevamente aquella... nuestra canción.
Shhh... no le digas nada a Cabrera, que es nuestra...
Porque sigue vivo aquello de...

“Un día nos encontraremos
en otro carnaval
tendremos suerte
si aprendemos
que no hay ningún rincón
que no hay ningún atracadero
que pueda disolver en su escondite
lo que fuimos...
el tiempo está después".


Fernando Cabrera - El tiempo está después

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domingo, 2 de diciembre de 2007

Homenaje a Hugo Cores.


“La lucha que se pierde, es aquella que se abandona”. (Hugo Cores)

Me llegó un correo enviado por los compañeros del PVP (Partido por la Victoria del Pueblo), convocando a un homenaje al Cro. Hugo Cores al cumplirse un año de su muerte. Estuve releyendo lo que escribí hace un año atrás... “muerte por infarto masivo”... y de que otra manera podía morir alguien como Hugo? Tenía que ser masivo... muy masivo. Dice el Ñato Huidobro acerca de Hugo: "La muerte lo tuvo en sus garras muchas veces; siempre estuvo cerca de él y él la toreaba. Por eso lo esperó emboscada y actuó por sorpresa, de un solo zarpazo; y eso es lo que nos golpeó fuerte". "Pertenecía a las fraguas y a los hornos, pero prefería ser leña y darse".

Ser leña y darse... no hay mejor forma de definir al Hugo.
Qué vivan los Compañeros... carajo!

Link: Hugo Cores... Arriba los que luchan!


HOMENAJE A HUGO CORES


El Partido por la Victoria del Pueblo invita a participar del Homenaje al Compañero Hugo Cores al conmemorarse un año de su fallecimiento.

La actividad será el próximo lunes 3 de diciembre a las 19.30 horas en el Paraninfo de la Universidad de la República (18 de julio 1824).
En el marco de esta actividad se presentará el libro "Hugo Cores, la memoria combatiente", compilación de textos realizada por Raul Olivera y Sara Méndez.

Participan:
Rodrigo Arocena Rector de la Universidad de la República
Alberto Couriel Senador de la República
Juan Gómez Integrante del Secretariado del Pit - Cnt
Raúl Olivera Partido por la Victoria del Pueblo - FA

Convocan: Editorial Trilce
PIT-CNT
Instituto Raíces y Caminos de América Latina y el Caribe
Partido por la Victoria del Pueblo - PVP.FA

PARTIDO POR LA VICTORIA DEL PUEBLO
PVP - 567 - FA

viernes, 30 de noviembre de 2007

Juan Gelman, Premio Cervantes 2007.


"El espíritu de un país que olvida su verdad no puede agrandar sus horizontes, sin embargo, la poesía sigue viva, es un tirar contra la muerte.” (Juan Gelman).

El poeta argentino Juan Gelman fue galardonado hoy, con el Premio Cervantes 2007.
Al conocer la noticia, el escritor uruguayo Mauricio Rosencof afirmó:
"Juan Gelman es uno de los grandes poetas no sólo de Iberoamérica sino de todo el mundo y, además, es un luchador social y por las causas justas de toda la vida. Con Juan tenemos amistad desde la década de los años 1950 cuando vino a Uruguay por primera vez como corresponsal de un diario. Sentimos un gran orgullo y emoción por este premio Cervantes para Juancito y estoy seguro que Mario (Benedetti) piensa igual", afirmó Rosencof. El Premio Cervantes 2007 lo recibirá Juancito pero lo celebramos muchos".

Tenés razón Ruso, somos muchos los que celebramos este premio a uno de los nuestros. Mientras tanto, el bueno de Gelman sigue buscando y denunciando...

En 1975, amenazado por la tristemente célebre Triple A argentina, Gelman se vio obligado a exiliarse, primero a Italia, luego a Francia y más tarde a México.
El 24 de agosto de 1976, su hijo Marcelo y su nuera Claudia García, fueron secuestrados por militares argentinos cuando ella estaba embarazada de siete meses. Él tenía 20 años y ella 19 cuando se los llevaron. Su hijo fue torturado y asesinado por los militares, y tras 23 años de intensa búsqueda, Gelman encontró a su nieta en Uruguay, donde había sido criada por la familia de un policía uruguayo.
Su nuera figura en esa larga lista de 30.000 desaparecidos argentinos, y su caso es investigado por la Justicia uruguaya.(Extraído del periódico Público)


XVI
No debiera arrancarse a la gente de su tierra o país, no a la fuerza.
La gente queda dolorida, la tierra queda dolorida.
Nacemos y nos cortan el cordón umbilical. Nos destierran y nadie nos corta la memoria, la lengua, las calores. Tenemos que aprender a vivir como el clavel del aire, propiamente del aire.
Soy una planta monstruosa. Mis raíces están a miles de kilómetros de mí y no nos ata un tallo, nos separan dos mares y un océano. El sol me mira cuando ellas respiran en la noche, duelen de noche bajo el sol.
Roma, 14/5/80
De Bajo la lluvia ajena


Héroes
Los soles solan y los mares maran
los farmacéuticos especifican
dictan bellas recetas para el pasmo
se desayunan en su gran centímetro

a mí me toca gelmanear
hemos perdido el miedo al gran caballo
nos acontecen hachas sucesivas
y se amanece siempre en los testículos

no poca cosa es que ello suceda
vista la malbaraja del amor estos días
los mazos de catástrofes las deudas
amados sean los que odian

hijos que comen por mis hígados
y su desgracia y gracia es no ser ciegos
la gran madre caballa
el gran padre caballo
el mundo es un caballo
a gelmanear a gelmanear les digo
a conocer a los más bellos
los que vencieron con su gran derrota

sábado, 24 de noviembre de 2007

Otoño

Cuando amaneció en Denia, alguien había llenado todo de hojitas amarillas...
Se repite día a día. Los barrenderos ya no pueden más.
Sucede que allá por donde yo pase, alguien lo llena todo de hojas amarillas...
Será por eso que me fui pateando piedritas mientras me acordaba de aquella canción del Ruso y del Jaime...

Otoño (Mauricio Rosencoff - Jaime Roos)

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Aquella tarde de otoño era dorada
árboles y casas tras un tour amarillento
las copas calmas... el cielo tenue
el sol más lento... sus ojos sonreían...
estaba enamorada...

Caminábamos los dos la hora encantada
en que el farol garúa su primer aliento
cuando salta a su paso un presentimiento
“...Dios mió...” dice...
“ que nunca pase nada...que puede pasar?
...nada nada va a pasar no se... no se...
es que todo esto es tan hermoso”

Nos besamos con miedo y volvimos a andar,
pero tanto silencio se nos hizo penoso
entonces eligió hojitas secas para pisar
y el juego volvió el dorado más luminoso.


miércoles, 21 de noviembre de 2007

La luna en un charquito...


Dijo Casandra:

Luna que se quiebra...
en mil sonrisas,
en mil recuerdos,
en mil reproches,
en mil esperanzas...

Continuó diciendo el Gato:

en mil silencios,
en mil pedazos,
en mil lágrimas...
y se vuelven a unir en un charquito
después de una lluvia mansa...

Y fue entonces cuando lloró Chavela:

Yo quiero luz de luna,
para mi noche triste.
Para soñar divina
la ilusión que me trajiste.

Para sentirte mía,
mía tú como ninguna
Pues desde que te fuiste...
yo no he tenido luz de luna.


(Luz de luna - Chavela Vargas)

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lunes, 19 de noviembre de 2007

Viajera II - Malena Muyala.

Hace unos días recibí un correo de Carola, una buena amiga que además de ser la productora de Malena Muyala, nunca se olvida de compartir con El Gato todas las actividades de Malena. En ese correo, me informaba que el 15 de noviembre se presentaba en el Teatro Solís de Montevideo, el espectáculo “Viajera” de Malena Muyala celebrando la obtención del “disco de oro” por dicho trabajo. Además, y aprovechando el marco incomparable del Teatro Solís, se llevaría a cabo la grabación de todo el espectáculo para posteriormente editarlo en DVD.
A escena subieron los músicos que habitualmente acompañan a Malena: Bernardo Aguerre, Juan Rodríguez, Fernando Sánchez, Sebastián Eulacio y como músicos invitados: Popo Romano, Shyra Panzardo, Martín Ibarburu, Omar Giammarco, Viviana Pozzebón, Javier Aguerre e integrantes de la cuerda de tambores “La Melaza”.

Luego, me llegó el comentario de dos personas que tuvieron la posibilidad (cuánta envidia!) de asistir al espectáculo. Ambos dejaron su opinión en un post anterior que subí sobre Malena (Viajera... Malena Muyala) y me pareció bueno poder compartirlos ahora.

Lic.Dumpi dijo: “Gato, para tu envidia estuve en la quinta fila de la platea del Solí­s anoche. Por suerte es amiga de mi señora y mi cholulez me permitió saludarla luego de la actuación. No es la primera vez que la escucho y la veo, pero ayer me cautivó. Fue...simplemente...Malena!!!! Un saludo uruguayo para todos."

Cálculorep dijo: “Yo también estuve pero bien arriba, no tengo palabras para contar lo que disfrutamos las cientos de almas que estuvimos escuchando esa música tan hermosa... una experiencia religiosa.”

Me alegra profundamente que pasen estas cosas. Más cuando no han sido éstos, días alegres precisamente. Mi admiración por la voz y la música de Malena proviene desde sus comienzos. De cuando recorría boliches cantando junto a mi querido Julio García en la guitarra.
En aquel post que escribí anteriormente decía: "La voz de Malena, su forma de decir el tango... formaron parte de mi equipaje. Mientras repartía periódicos desde la ventanilla de la Ford por las calles de Atlanta o viendo anochecer algún domingo en Denia... siempre habrá algún tango de Malena."
Quizás por eso, sienta este nuevo logro de Malena como algo personal.

Viajera – Malena Muyala


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viernes, 16 de noviembre de 2007

Daniel está volando...



Anoche, mientras leía el mail que Freddy me enviaba desde Montevideo... a medida que iba leyendo lentamente cada palabra, deseando no encontrar la triste noticia. Pero no... no pudo ser. En la madrugada del jueves 15 de noviembre se nos moría Daniel Capobianco. Se me moría el Dani...
Luego, Paula me cuenta que moriste durmiendo, sedado por la morfina, pero llenito de amor. Rodeado por Esther, su compañera de toda la vida... Mi querida Esther... por Brunito (que nunca se durmió sin que Papá lo llevara a la cama), Noelia, Paulita y Diego.
Ciertas cosas no logro entenderlas. Para qué mierda se mata uno trabajando 16 horas por día como lo hizo Daniel? Dónde carajo queda todo el sacrificio, el amor que uno puso en cada acto... en cada gesto?
Nos conocimos hace casi 20 años atrás. El día que yo entré a trabajar en la vieja Coca-Cola, fuiste vos el primero en invitarme a almorzar en el comedor y me ametrallaste a preguntas. Siempre fuiste el más chuzma del Centro de Cómputos, la “Maruja”...
Luego... luego compartimos muchas alegrías y también algunos desencuentros. Vimos nacer y crecer a nuestros hijos. Cuántas tardes? Cuántos goles de Peñarol vimos juntos en la Olímpica? Cuántas discusiones de carnaval? Yo, que era hincha del estilo de La Teja... vos que te llegaba más la Falta y posteriormente La Colombina... Cuántos ensayos recorrimos juntos? Cuando apenas comenzaban, a fines de octubre o principios de noviembre, nosotros ya sabíamos quien ganaría el próximo febrero. Cuántos recuerdos Capo... cuánta cosa! Tu época más feliz fue cuando pudiste inaugurar tu famoso parrillero en Solymar... Eso sí, recordarte poniendo las tiras de asado, las tapas de vacío, las cebollas... especialmente envueltas en papel plomo para Adriana, el pollo para los nenes... en eso, eras un maestro. Juro que nunca volveré a comer un asado como los tuyos. Hasta el Jhonny Walker me sabe distinto...
Hace poco, cuando estuvo Araca en Denia, estuvimos hablando de vos con el Memo Cortés y nos reímos recordando anécdotas de Monresa... La última vez que nos vimos fue cuando viniste a visitarme a Denia. Fue el último vino que compartimos... el último abrazo. Esta foto es de aquella vez... cuando todo eran risas. Angélica ya no está, ahora vos... como se ensaña a veces la vida... Un año llenito de ausencias.
Una vez más, cito unas palabras del Macu que hablan acerca de no atar los nombres de los amigos muertos a la tristeza. Pero hoy no puedo evitar hacerlo. Anoche lloré mucho Daniel... pero mucho. A medida que vayan pasando los días, volveré a recordarte con una sonrisa. Es una promesa. Pero hoy, ahora mismo, no puedo evitar esta mezcla de rabia y dolor que me apreta el alma. Como dice Miguel Hernández en unos versos a los que Serrat les puso música “No perdono a la muerte enamorada... no perdono a la vida desatenta."
Ayer... te enterraron en el Cementerio del Norte. Pero ese no sos vos. Vos ahora estarás volando, recorriendo de un lado a otro la ciudad. Desde Durazno y Convención hasta Solymar, pasando por el Teatro de Verano y el Centenario. Y esta noche... esta noche cuando La Colombina comience el ensayo... cuando el Rafa Antognazza de el “Tré”... allí estarás vos. Prometeme que vas a venir por Denia para contármelo... Yo, por las dudas, esta noche llenaré dos vasos de Jhonny... que tenemos que hablar de muchas cosas.
Daniel... Compañero del alma... Compañero.

miércoles, 14 de noviembre de 2007

A la salud del Darno (Eduardo Darnauchans)


Debería decir algo acerca del ya casi inminente encarcelamiento del Goyo Alvarez... pero hoy no.
También podría hablar acerca del dolor que siento en todo el cuerpo, producto de haber estado 8 horas sobre un andamio... pero aunque me duele hasta el pelo... hoy no.
Sucede que mañana es 15 de noviembre. Mañana Eduardo Darnauchans cumple 54 años.
Y hay que festejarlos. Como bien dice mi parceiro Macunaíma, “...Uno tiene que seguir de a dos, de a tres, de a cinco o como pueda, multiplicándose en la memoria de los que han salido de gira antes que nosotros.” Por eso me sumo al Macu y yo también mañana me tomaré una a la salud del Darno.
Con la certeza de saber que vos también lo harás. Allí donde estés...
Feliz Cumpleaños, Compañero!


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Buena vida (Eduardo Darnauchans)

Te dirán de mi,
es técnico en quimeras
y espera con paciencia
pescar la luna nueva
en el fondo del pozo

Buena vida te espera...

Te diré de mi
soy técnico en quimeras
y espero con paciencia
pescar la luna nueva
en el fondo del pozo...

Y espero con que fuerza,
porque no solo soy
el pensamiento, el acto,
soy el hombre que sueña...

Soy el hombre que sueña.

viernes, 9 de noviembre de 2007

Aníbal Troilo "Pichuco", el de las manos como patios

Tocaba ligeramente inclinado hacia adelante, los ojos cerrados... la papada colgando.
Era común que mientras acariciaba el bandoneón, a medida que iban saliendo notas y más notas, mientras las estiraba hasta el lamento... el gordo Pichuco lloraba. Cierta vez comentó: “Se dice que yo me emociono demasiado a menudo y que lloro. Sí, es cierto. Pero nunca lo hago por cosas sin importancia”.
Aníbal Troilo... Pichuco. Nació y murió en Buenos Aires y aún hoy sigue siendo uno de sus símbolos más representativos. Lo llamaron “El Bandoneón Mayor de Buenos Aires”.
Jamás pensé... mirá vos lo que es la vida. Recuerdo a mi abuelo emocionarse viendo a la orquesta de Troilo en aquel mítico programa de TV llamado "Grandes valores del tango", conducido en aquellos años por Juan Carlos Thorry.
Hoy, cuarenta años después y en Denia, me descubro escuchando "Sur", "María" o "Garúa"...
Pichuco... el de las manos como patios.



EL GORDO TRISTE (letra: Horacio Ferrer, música: Astor Piazzolla)

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Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
los enigmas del vino le acarician los ojos
y un dolor le perfuma la solapa y los astros.

Grita el águila taura que se posa en sus dedos
convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!,
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!

Del brazo de un arcángel y un malandra
se van con sus anteojos de dos charcos,
a ver por quién se afligen las glicinas,
Pichuco de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches
jamás le viene justa muerte alguna,
jamás le quedan flojas las estrellas,
Pichuco de la misa en los mercados.

¿De qué Shakespeare lunfardo
se ha escapado este hombre
que en un fósforo ha visto la tormenta crecida,
que camina derecho por atriles torcidos,
que organiza glorietas para perros sin luna?

No habrá nunca un porteño
tan baqueano del alba,
con sus árboles tristes que se caen de parado.
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno,
pero, quién la repite con trabajos y todo?

Por una aristocracia arrabalera,
tan sólo ha sido flaco con él mismo.
También el tiempo es gordo, y no parece,
Pichuco de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas
y adentro de su fueye cantan pibes,
recuerde y sueñe y viva, gordo lindo,
amado por nosotros. Por nosotros...


“Noches del Regina”Grabación en vivo. Teatro Regina de Buenos Aires, 30/5/1982
Astor Piazzolla y su Quinteto junto al Polaco Goyeneche.
Roberto Goyeneche, voz
Astor Piazzolla, bandoneón.
Fernando Suárez Paz, violín
Pablo Ziegler, piano
Oscar López Ruiz, guitarra
Héctor Console, bajo


"Troilo" - Dibujo coloreado de Hermenegildo Sabat.
Foto: Pichuco y el Polaco.

lunes, 5 de noviembre de 2007

Noviembre... por montañas y praderas.


Aquel 7 de noviembre, finalmente comenzó a caer nieve.
Era la señal esperada... Ni disparos del Aurora ni amotinamientos cuarteleros.
Comenzó a caer nieve... un sentimiento de paz colmó los corazones y allá fueron.
Por montañas y praderas, cruzando estepas y atravesando ríos.
Fue cuando la rosa se volvió más roja... la más hermosa de todas.
Pero al cruzar la tundra, nadie se percató. También se habían sumado los lobos...

viernes, 2 de noviembre de 2007

A veces...


Hoy es el cumpleaños de la vieja, ayer fue el del Pope…
Velita encendida, grappamiel servida para la ocasión, Carlitos sonando en el i-Tunes...
Allá andarán en Palm Beach Cecilia y el Pope, recordando aquel tiempo que quedó detenido en viejas fotos.
Carlos, rodeándose de afectos patagónicos... tan necesarios por estos días.
El Flaco... y el Flaco andará pateando lunas oceánicas, allá en Aguas Dulces...

Cierta vez y hace mucho, escribí: “Quizás una noche de nostalgia colectiva, que sé yo... de borrachera cósmica, de locura generalizada o de sentimientos colectivos, allá en la rambla de Malvín se junten el Pope, el Flaco y Carlitos con la guitarra y cuando empiece a sonar el primer acorde, yo... desde aquí me sienta tan cercano a ellos que hasta podamos abrazarnos. Después... después tendríamos tanto para contarnos... porque como dijo Neruda... nosotros los de entonces, ya no somos los mismos. Ni nosotros ni vos podemos serlo. Hoy, no somos más que este montoncito de cosas que pudimos guardar dentro de cada uno de nosotros, tratando de conservarlas vivas después de tanto daño y tanto desengaño, después de tanta partida inútil y de tanta ausencia.”

Quizás esta noche, sea una buena noche para juntarnos.
Los bailes de la vida nos llevaron a esta puta lejanía... tan lejos pero tan cercanos.
Es cierto, tan lejos... pero tan cercanos.
Dale Carlitos, arrancá con el “A veces”...

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domingo, 28 de octubre de 2007

Que los cumplas feliz, vieja...

Siempre fuiste un poco terca. Viniste a nacer un 2 de noviembre, ni más ni menos. Cuando todo el mundo celebra la muerte, porque como me enseñaron mis amigos mejicanos, la muerte también se celebra... vos te convertiste en vida.
Pintabas para nena bien, de clase acomodada, colegio de monjas. Te enseñaron a bordar mientras esperabas a tu príncipe. Pero te enamoraste de un plebeyo de la calle Marsella, más precisamente del barrio Reducto. Y fue una hermosa historia de amor.
Cuando gobernaban los colorados, te hiciste blanca, de puro contra... Del Movimiento Nacional de Rocha... Carlos Julio era tu ídolo. Además de Jhonny Tedesco, Nicky Jones y el resto del Club del Clan. Aunque terminaste votando a la 1001 y emocionándote con Sabina...
De puro terca, fuiste la primer mujer de toda la familia en sacar la libreta de conducir. Cosa rara para aquellos tiempos. Nos enseñaste a amar a Piriápolis, sus festivales de Costa a Costa y a Charles Aznavour.
De puro terca, vos que pintabas para un futuro brillante, terminaste repartiendo alfajores en la Lada... Por ese mismo motivo, en tu escritorio de la vieja Caja de Jubilaciones, en tiempos de dictadura, se refundó el sindicato de los trabajadores de la Seguridad Social. De eso podemos dar fe José Luis, Aníbal, Adolfo, José, Beatriz y tantos otros que luego formamos parte de la dirección de la ATSS.
Me acuerdo aquel día maldito cuando me apartaste del asado y me llevaste al fondo de casa, allá junto a los eucaliptus y me dijiste que te estaba comiendo el cáncer. Está bien, sos mi vieja, pero juro que nunca vi a nadie luchar como vos lo hiciste. En los momentos más jodidos, sacabas una fuerza que nos contagiaba a todos. Un día antes de morir, pensaste que aquella Nochebuena tus nietos no podían quedarse sin sus regalos y allá te fuiste al centro en taxi. Cuando volviste, con los paquetitos ya prontos para ser puestos bajo el arbolito, entraste en coma y ya no volviste más. Pero hay una imagen que dentro de todo el dolor que nos provocó tu puta enfermedad, la recuerdo con tanto cariño... Luego de la quimioterapia, estabas sentada bajo un sol invernal tejiendo, mientras escuchabas a Sabina, y te recuerdo cantar con Joaquín: “Quien supiera reír, como llora Chavela...” y cada vez que terminaba la canción me pedías que la volviera a poner... Cuando te enterramos en el cementerio del Buceo, nos acompañó tanta gente... éramos una multitud, de pronto alguien quebró el silencio y gritó “Fuerza Delia” y todos comenzaron a aplaudir. Ni siquiera recordar tu muerte me entristece. Recordarte me hace bien. Feliz Cumpleaños, vieja...

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miércoles, 24 de octubre de 2007

30.000 visitantes...

Dicen que es motivo de festejo... El Gato Utópico está por recibir al visitante nro. 30.000... que lo parió. A mi, además de ponerme contento me abruma. Algo que empezó siendo apenas un susurro a los amigos, se convirtió en esto que no se bien como explicar.
30.000 visitas... Es más que motivo para celebrar.
Así que vamos a limpiar un poco la casa, abrir las ventanas, echarle agua a los jazmines y vestirnos para la ocasión.

Estas son algunas de las cosas buenas que le han sucedido al Gato en las últimas semanas. Aviso que no lo hago con la única intención de alimentar el ego... pero sucedieron y las comparto.
A saber:

Oneworld.net en su portal para España, www.canalsolidario.org recomendó en la semana del 8 de octubre pasado, cuando se recordaba el asesinato del Che Guevara a El Gato Utópico entre los blogs a visitar, cosa que contribuyó notoriamente a incrementar la cantidad de visitas en pocos días. Al mismo tiempo que aumentaban las visitas, lo hacía también mi bandeja de entrada con la llegada de numerosos mails de prestigiosos fachos. Una delicia ver como aún sigo siendo capaz de hacerlos calentar...

Otra cosa buena que pasó por estos días fue lo contento que se puso el Gato Utópico al ser reconocido por varios blogs en el día del “Blog Day”. El que más me llamó la atención fue el reconocimiento que llegó desde Japón.

Pasaron otras cosas, como por ejemplo la mención al blog en el programa El Faro de Emisora del Sur. Hasta aquí, como decía, todas cosas para NO solo masajear el ego...

A modo de festejo por el visitante 30.000, quería compartir algo que es asunto serio.
Ya hablé en el post anterior de Atilio Duncan Pérez, quizás más conocido por Macunaíma.
El Macu es muchas cosas, es periodista, publicista, comunicador, poeta... pero sobre todo buen tipo, solo por hablar de gente buena al decir de Carbajal. En su blog, el Macu publicó el post que subo a continuación. Antes debo aclarar que los otros gatos a los que se refiere Macu, son... el Gato Alquinta, guitarrista de los Jaivas y recientemente fallecido. El Gato Artagaveytia, un ícono de la radio uruguaya, eterno difusor de nuestra cultura y el tercero vendría a ser yo. Qué mejor festejo? Prometo para los próximos meses, un poquito de humildad... pero hoy lo comparto...

Gatos


El Gato Alquinta, guitarrista de los Jaivas, sonriendo desde la gira que inició para siempre.

Símbolo de Gabriel Tuya, compañero del ciberespacio y de la tierra también.

Cacho Artagaveytia, el Gato, amigo y compa de otros años, de otras épocas, la vida nos juntó en el IPA y en la música popular. Anda de gira, con los mejores cantores, diciendo poemas y apostillas. Como buen gato, está aquerenciado con las tibiezas del cielo(si es que hay Cielo, si no hay ronronea igual en nuestros corazones).

Los gatos son unos bichos extraños, con marcada personalidad y sutiles modos.
Ya escribí:

¨Del párpado ese
de la luna
que le guiña a tu vaso
de noche
cuando la muerte te observa
desde los ojos de un ebrio
cae una lluvia de gatos tibios
gatos solidarios
por los zaguanes
sinuosos como tangos oscuros
interrogando a tu paso apurado
gatos
pequeños duendes ronroneando
en el hueco de tus manos
lazarillos
guiándote a través de la angustia
cuandp se encienden
los ojos de la noche
el fuego eterno de los gatos
cuando la luna llora contigo
perdededor de baraja brevemente
y son las cuatro de la mañana¨

“...Este poema va dedicado a algunos gatos que conozco, el Gato Alquinta, el Gato Artagaveytia y a Gabriel Tuya, gato utópico... Gracias Gabriel, Gato Utópico, y ojalá que los meses que vienen traigan un pan bajo el brazo y un laburo. De zoronca. Macunaíma.”

Ojalá Macu...

Que así sea.

A todos... gracias, con el corazón mirando al Sur.

martes, 23 de octubre de 2007

Poema para compartir - Macunaíma


Hace unos días atrás, mi hermano distante el Macu, publicó en su blog (macupoeta.blogspot.com) algo sobre el entrañable Eduardo Darnauchans. Y lo cierra con “Poema con espectro”, grabación que pertenece al cd de Los Kafkarudos(*) y que según me cuentan, salió esta semana a la venta en Uruguay. El propio Macunaíma le pone voz a su poema. Apreté el play y a medida que iban surgiendo sus palabras, se me aparecieron un montón de recuerdos, como cuando uno revuelve una caja con viejas fotos...

Será que éstos son momentos difíciles, andá a saber... pero uno anda con los sentimientos abiertos y el corazón anda hinchadito de tanto afecto, de tanto gesto.
Por eso, por todo eso... que éste también sea tiempo de compartir. Aquellos que seguimos soñando que la vida es algo más que sobrevivir, para aquellos que seguimos soñando con viejas utopías y sobre todo para aquellos que empecinadamente, una y otra vez... vuelven a levantar las viejas banderas.
Para Macu, Susana y Pinky allá en Montevideo, para el Capo que le está peleando a la vida con lo poco de aire que aún le queda, para Cecilia en Atlanta y por pocos días más, para el Gaita y Estela en Alabama, para Sanyo en Galicia, para Miguel y Marcia en Canarias, para el Gallego que la sigue peleando en un hospital de Alicante, para el cercano Luigi en la lejana Australia, para Gerardo en Canadá, para Carlitos y Alfredo en el sur argentino, para el Pope en Miami, para Adriana, para mí, y la lista podría seguir y seguir...es entonces cuando le agradezco a la vida la intensidad con la que me deja vivirla...
Poema con espectro - (Los Kafkarudos - Macunaíma)






Eduardo Darnauchans Miralles again...

Eres,como la Highway 61 para Dylan, objeto de revisita.Hoy que es 18 de octubre, y se acerca inexorablemente el 15 de noviembre(fecha en la cual hubieras cumplido 54 años), vuelves a visitarme como una sombra terca. Y eso no me pesa,¿cómo habría de pesarme tu querida presencia, que ha sido una constante en mi vida, por lo menos a lo largo de casi 30 años? Los Kafkarudos, nuestros hermanos queridos, me han permitido traerte de nuevo en unas pobres palabras escritas en contra del absurdo día de ¨It´s all over now baby blue¨.
¿Alguna vez creímos realmente que alguna vez habrían de tocarla para alguno de nosotros? Me parece que era un poco de romanticismo sicodélico y kafkarudo. En aquellos duros años de juventud y peripecias, con dictaduras y sueños bolcheviques, coqueteaste con la Señora Otra y tus compadres nos reímos de la muerte, al mejor estilo Javier Heraud.
Ahora, que escucho tu voz, anticipando la mía en el poema, siento una vez más que me haces mucha falta.
Y eso no tiene remedio. (Macu)


A Macunaíma se le puede escuchar junto a Julio César Corrales de lunes a viernes en Emisora del Sur, 1026AM en su programa El Faro. Va de 9 a 11 de la mañana hora uruguaya (13 a 15 de España). En los links, si hacen doble click sobre el logo de la emisora, pueden acceder directamente. Si al escucharlos se emocionan mucho... no me hago responsable...

(*) Los Kafkarudos son Dino, Tabaré Rivero, Alejandro Ferradás, Walter Bordoni y Atilio Duncan Pérez (Macunaíma) como invitado especial .
En la siguiente foto, el Choncho Lazaroff, el Macu, el Darno y una señora que pasaba por el lugar...

jueves, 18 de octubre de 2007

Botellas al mar...


“Y asi seguimos andando
Curtidos de soledad
Nos perdemos por el mundo
Nos volvemos a encontrar.

Y asi nos reconocemos
Por el lejano mirar
Por las coplas que mordemos
Semillas de inmensidad.
Yo tengo tantos hermanos
Que no los puedo contar...”

Los Hermanos (fragmento)
Atahualpa Yupanqui.


Botella recibida...

"...Dilatado tiempo de perderse, si he de perderte o perderme ¿Qué dirán de mi los escondites que conocen mi sensorial alma difuminada en racimos de todo lo que soy, lo que ha sido, lo que será, lo que seremos?

Sentí un par de veces un cansancio tan real y tremendo que me arañaba el alma; y no fue aquella vez en que me dejaste tarareando "Oleo de mujer con sombrero" querida Carolina; ni aquella otra en que te miré la huella hermano mío, gemelo mío y supe que nunca volverías porque te ibas sumergido entre la locura y el espanto de esa muerte tan atroz ;la que te deja vivo; y ultrajante... Marquitos; tampoco fué aquel avión separando mi alma y sucando la patria, homologando alma-patrias amalgamadas entre la ceniza y el desespero, entre zitarrosa y algún compañero; ni aquella otra en la que se murió el amor, la familia, los sueños, la ética, la virtud... Ninguna de ellas fue la causa, ninguna de ellas fue tan dura como vivir ahogado entre lo que soy y lo que debo...



No se si me entiende usted amigo mío, elefante, compañero...
Siempre se puede ser lo que uno es y si no puede, sea un hombre y no se despida!



Queda claro?


Botella enviada...

Que bueno saber algo de vos nuevamente... La última vez me contabas que te ibas de Barcelona y no tenías ni la más puta idea del lugar adonde irías a parar. Mirá que el mensaje pegó y fuerte... y eso se agradece. Se puede saber por donde carajo andás ahora? Bah... si quiere dígalo y si no no. Que de eso también se trata... Ahora, ese texto que puso en los comentarios usted lo verá publicado en los próximos días. Jódase. Para qué carajo anda desparramando sentimientos por ahí... Porque sabe lo mejor de todo esto? Esas cosas que usted dice, esas cosas... hay gente esperando a que alguien las diga. Y mire que conozco a unos cuantos que andan mendigando sentimientos por las esquinas. Eternos mendigos. Eternos perdedores. Mis eternos hermanos. Le mando un abrazo y cuídese, mi querido paquidermo. Mi querido compañero.

lunes, 15 de octubre de 2007

Elena Annibalí... esa paridora incesante de palabras


Al fin llegan buenas noticias. Esta vez vienen desde la provincia de Córdoba, Argentina y las envía Elena Annibalí:

“...El 20 de Agosto me llegó un correo donde me informaban que había ganado el Concurso de los premios Cartografías, primera edición, en el género poesía. La editorial es nuevita, y está dirigida por José Di Marco y Pablo Dema, dos personas más el jurado (compuesto por María del Carmen Marengo, Mari Calviño, y el propio Di Marco) y ya son cuatro, que decidieron confiar en mí, y aguantarme (pagarme) la edición de mi primer libro. No está de más decir que pululo entre la felicidad y la angustia de tener que dar la cara por mi obra, y de echarla al mundo a ver qué pasa.”

Elena, es una de esas escritoras que no dejan de sorprenderme.
Ella lo sabe.
Lo que ella no sabe, o mejor dicho le cuesta creer...
Elena también es una militante por la vida, por los sentimientos, por la dignidad del ser humano. Alguien capaz, muy capaz... de meterse por los poros, recorrerte las venas como si fueran amplias avenidas, pero sin detenerse en los “ceda el paso” o los “stop”... moverte... movilizarte... agitarte... provocarte...
Sí, Elena es capaz, a través de las palabras de generar todo eso.
Ella sabe que una vez escritas, esas mismas palabras dejan de ser propias para transformarse en sentimientos compartidos.

Tu primer libro, che... Era hora de que alguien se la jugara por los sentimientos.
Por eso también viaje mi felicitación para la Editora Cartografías.
Vos también sabés, porque ya te lo dije... éste premio es un poquito de todos nosotros.
Córdoba... tierra de soles y vinos generosos. Pero más aún, de gente tan querida por mi.
Hoy sos vos Elena, quizás mañana sea la Carrión.
Por eso estoy feliz.
Mi querídisima y entrañable Elena, brindo por vos y por todas esas palabras que hoy recorren tu vientre y que inexorablemente... parirás.

Que así sea.


* La ilustración pertenece a Pablo Velasco, quien tiene a su cargo el diseño del libro de Elena.


link para conmoverse: Elena Annibalí (Che, Madame)

De Dios no recordamos nada.


Sabíamos de su voz aramea,
de los góticos ojos,
del robusto y caliente tacto,
del peplo rojo,
del estigma.
Nada más.
Pero aquí,
los niños tobas,
los impronunciables wichí,
los oscuritos del impenetrable chaqueño
todos lo andan buscando,
todos muertitos,
andan,
tras las huellas del Mismo,
del Único.
Para irse,
emulan el viaje,
el ascenso:
miran el cortinado de las telarañas,
la selva flaca,(pura soja y animalito seco)
y se ponen del color de la tierra,de la greda.
“Una muerte muy apropiada,muy autóctona”
dicen los antropólogos.
y escupenen el campito roto,
que ni para tumba alcanza.


Elena Annibalí. (Córdoba, Argentina)

miércoles, 10 de octubre de 2007

Qué dirá el santo padre, que vive en Roma?

La Justicia argentina, condenó al ex-párroco policial Christian Von Vernich a prisión perpetua por crímenes de lesa humanidad perpretados durante la dictadura argentina (La República).
El tribunal lo consideró responsable de 7 homicidios, 31 casos de tortura y 41 secuestros “en el marco del genocidio” (Página 12).

Este siniestro personaje, fue el capellán de la policía de Buenos Aires que comandaba el también siniestro Ramón Camps, al que apodaban “El Carnicero de Buenos Aires”, el mismo que se atribuía el triste galardón de haber eliminado a 5.000 opositores a la dictadura argentina.
Es triste pero cierto... la Iglesia Católica Argentina bendijo los crímenes del terrorismo de estado. “Esta lucha es una lucha por la República Argentina, por su integridad, pero también por sus altares (...). Por ello, pido la protección divina en esta guerra sucia en la que estamos empeñados.” decía en octubre de 1976 el vicario militar Victorio Bonamín.


El Vaticano? Bien... gracias. El por aquel entonces Papa, Juan Pablo II no dudó en visitar urgentemente Argentina cuando la Guerra de las Malvinas, preparándolos para la derrota en un recordado y triste sermón... pero mientras las autoridades de la Iglesia Católica Argentina era cómplice de la dictadura, cuando sus cardenales bendecían el sable del genocida Videla o cuando le brindaban la confesión a los fascistas luego de una sesión de tortura... de eso... silencio... solo silencio.

El cura Von Vernich, recorría los centros de tortura y haciéndose pasar por alguien en quien confiar, al momento de tomar el sacramento de la confesión a los detenidos, no hacía otra cosa que delatarlos.
“El mal se cura con castigo” le escucharon decir varios sobrevivientes de aquella barbarie, mientras se les torturaba... Varias veces era el mismo Von Vernich quien torturaba a los detenidos.
El hecho más desgarrador fue el asesinato de siete estudiantes de secundaria de la ciudad de La Plata. Habían sido detenidos por la policía de Camps y durante un año fueron salvajemente torturados. Von Vernich les ofrecía ayuda espiritual al mismo tiempo que chantajeaba a los padres de los estudiantes ofreciéndoles un supuesto salvoconducto para sacarlos del país a cambio de dinero. Luego de un año de detención, les dieron una cena de despedida donde Von Vernich los bendijo. Con la excusa de que los iban a llevar al aeropuerto de Ezeiza los sacaron atados de pies y manos en un camión militar.

Nunca llegaron... En el camino, fueron fusilados...

Hay testigos que afirman haber visto al cura Von Vernich regresar con la camisa manchada de sangre.
La lucha por mantener viva la dignidad y la memoria colectiva sigue... el proceso es lento.
Cada uno de estos siniestros personajes que va a parar a la cárcel es otro paso más que avanzamos.
Por eso ahí están ellas siempre, son el dedo acusador permanente, vigilante, de un pueblo que no olvida.
Mi homenaje y mi recuerdo para Las Madres y Familiares.
Qué vivan los Compañeros!

domingo, 7 de octubre de 2007

Ernesto Che Guevara (II)


Vos lo dijiste Guevara...
Se precisan niños para amanecer.
Por eso seguís vivo, Guevara... desde aquel infame 8 de octubre, seguís porfiadamente vivo...
Vivís en las salas de parto, en los pies descalzos, en las túnicas blancas, en los mocos desfachatados...
En la sonrisa de mis hijos y en la de los que vendrán después...
Vos lo dijiste Guevara...
Che Comandante, Che Compañero...

martes, 2 de octubre de 2007

Francis Andreu, ese duende arrabalero...


Hace unos días, me escribió la gente de Mano a Mano Tango para contarme que habían subido a youtube.com unos videos de Francis. Pertenecen a un espectáculo llevado a cabo en la sala Zitarrosa a fines del 2005. Los "mancos" que la acompañan son Nicolás Ibarburu y Ney Peraza.

También... y para alegría de El Gato, me comentaron algo que pude confirmar posteriormente. En el portal TangoTour (que recomiendo especialmente) donde aparece el link al lado del nombre de cada artista para ampliar la información, en el link de Francis Andreu aparece el post que escribí hace un tiempo atrás, lo cual se agradece.

A propósito de ese post(*), decía de Francis Andreu...
"Si creyera en la reencarnación, juraría que los duendes del Polaco Goyeneche y de Julio Sosa habitan en Francis. Pero el duende es ella…"
(* link a: Francis Andreu, que cante la nena)

Francis Andreu - Milonga sentimental




Francis Andreu - Garganta con arena




Links:

Más videos de Francis Andreu: http://es.youtube.com/user/ManoaManoTango



martes, 25 de septiembre de 2007

Rosario Castellanos.



Cierta vez le preguntaron a Rosario Castellanos...
"Y usted, por qué escribe?" Entonces esa flor de mujer, escritora y chiapaneca le descerrajó...
"Escribo porque yo, un día adolescente, me incliné ante el espejo y no había nadie... Se da cuenta? El vacío... Y junto a mí los otros chorreaban importancia..."
Menos mal que por un asunto meramente temporal, ese día yo no estaba a su lado. Sino, le pido matrimonio ahí mismo, sin miramiento alguno...

Nostalgia

Ahora estoy de regreso.
Llevé lo que la ola,
para romperse, lleva
sal, espuma y estruendo...
y toqué con mis manos
una criatura viva;
el silencio.
Heme aquí suspirando
como el que ama y se acuerda y está lejos.

Destino

Matamos lo que amamos.
Lo demás no ha estado vivo nunca.

Ninguno está tan cerca.
A ningún otro hiere un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos.
¡Que cese ya esta asfixia de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante para los dos.
Y no basta la tierra para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.
Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen.
Se vuelve—antes que lo devoren— (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

Elegía

La cordillera, el aire de la altura
que bate poderoso como el ala de un águila,
la atmósfera difícil de una estrella caída,
de una piedra celeste ya enfriada.

Esta, ésta es mi patria.

Rota, yace a mis pies la estera que tejieron
entrelazando hilos de paciencia y de magia.
O voy pisando templos destruidos
o estelas en el polvo sepultadas.

He aquí el terraplén para la danza.

¿Quién dirá los silencios de mis muertos?
¿Quién llorará la ruina de mi casa?
Entre la soledad una flauta de hueso
derramando una música triste y aguda y áspera.

No hay otra palabra.

****
Rosario Castellanos nació en Ciudad de México el 25 de mayo de 1925, y murió en un trágico accidente en Tel Aviv, Israel, el 7 de agosto de 1974, donde había sido designada como embajadora de México. Su infancia transcurrió en Comitán, estado de Chiapas, la tierra de sus mayores. Luego estudió en UNAM, donde se graduó de maestra en filosofía. Fue promotora de cultura en el Instituto de Ciencias y Artes de Chiapas. Trabajó en el Centro Coordinador del Instituto Indigenista de San Cristóbal de las Casas, en Chiapas; en el Indigenista de México, de 1958 a 1961, fue redactora de textos escolares. Catedrática de Literatura comparada, novela contemporánea y seminario de crítica en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.Ejerció también como periodista, publicando asiduamente en el periódico Excelsior. (Datos extraídos de Diccionario de escritores mexicanos, Tomo I, UNAM, México, 1988).

sábado, 22 de septiembre de 2007

El silencio de Marcel, la voz de Pablo...


Como bien dice Macunaíma "...estoy con un ánimo de pasillo de hospital".
Hoy, si ven que los mimos y "estatuas vivientes" que andan por cualquier callecita del mundo, se han pintado en su rostro blanco una lágrima, es porque se fue el más grande de todos.
El mago del silencio.
El gran Marcel Marceau.

Mañana cumpliré con el mismo ritual pagano de todos los años.
Encenderé una pequeña vela en algún rincón de mi casa, me serviré una buena copa de vino y brindaré por vos y por todos los Compañeros.
Pablo Neruda, chileno universal.
Salud!




Soneto a Pablo Neruda

Cuantos caminos no recorrimos juntos,
Neruda, mi hermano, mi compañero.
Y este encuentro de súbito, entre muchos
no fue acaso el más bello y verdadero?

Canto mayor, canto menor.
dos cantos se hacen oír sobre el crucero.
En su receso, las cóleras y el llanto
del hombre chileno y del hombre brasilero,
en su amor, el amor que hoy encontramos.

Por eso al tocarse nuestras ramas
te celebro aún más allá, cantor general.
Porque como yo, bicho pesado, vuelas
Pero más alto y mejor, que desde el cielo entonas
tu furioso canto material.

Vinicius de Moraes.