martes, 27 de abril de 2010

Para Ce...




"¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,


hasta aquí no?"

Juan Gelman

para ce:

no se cuando fue que sucedió/
ni tampoco me importa no saberlo/
de aquel día/solo recuerdo
el estruendo de pájaros/
el mecer de las ramas/y el viento
que cantaba y cantaba

hoy el monte se hizo silencio/el río
ya no es río/
y solo las algas ancestrales/
siguen en su sabio vaivén/
ahora/que todo es ausencia/dolor/

dolor que sale abrazándote/
y de tanto abrazo te dejaré/
chiquita chiquita chiquita/
y allá/vienen los amigos/
trayéndote versos de Gelman/
para que no te sientas sola/
en medio del río/

g.t.
Madrid - abril'10

Acerca de Atlanta, el folk y una película

Old Peachtree Road - Atlanta (Georgia)

Tal vez como un legado de mi paso por Atlanta quedó mi amor por la música folk.
Si bien es la ciudad con mayor población negra de los EE.UU y en el Downtown se respira blues por todas partes, basta con salir a las afueras de la ciudad para sentirse parte del folk. 
Fue una tarde, lo recuerdo bien.
Quedé detenido en primera fila con la vieja Ford en la Old Peachtree Road. 
Sonaba desde el CD "What is it" del viejo Mark Knopfler.
A medida que iba pasando un interminable tren de carga... aquel sonido se iba incorporando definitivamente a la banda sonora de mi vida.
No se cuanto demoró en pasar el "Georgia Pacific"... tal vez fueron diez minutos...
Tiempo suficiente para entender y ya para siempre al Tío Bob, a Jhonny Cash, al abuelo Seeger y por supuesto a Knopfler.

Y todo esto por qué?


Acabo de ver "Crazy Heart" (en España se llama Corazón rebelde), la película que llevó a Jeff Bridges, uno de mis actores preferidos, a ganar el Oscar por su interpretación sobre la vida de un viejo cantante de folk.
La película no está mal, aunque hubiera preferido otro final... el sueño americano no perdona... pero frente al bodrio que nos ofrece hoy la industria de Hoollywood, es una película más que decente.
Al menos apunta a los sentimientos y eso es de agradecer. 
La soledad de un cantante, su alcoholismo, sus sueños frustrados, la falta de un motivo para seguir viviendo y aquellas carreteras interminables de Texas y Nuevo México... eso es el folk.
Jeff Bridges es además de actor, un buen músico. Ya lo demostró en los "Fabulosos Baker Boys" donde junto a Michelle Pfeiffer protagonizan una de las mejores escenas musicales... ella cantando sobre el piano y con un sensual vestido rojo mientras Jeff Bridges toca el piano.
Todo el film transcurre en un ambiente "folk", lo que le da ese toque meláncolico.
Al finalizar la película, comienza a sonar un tema que hizo que me reconciliara con el mal día que había tenido.
La canción en cuestión es "The weary kind" y la interpreta Ryan Bingham.
Me puse a buscar material del tal Ryan... y me encontré con todo un artista.
Es la nueva generación del folk. 
Fue domador de caballos, vivió cerca de la frontera con Méjico y es un activista por los derechos de los inmigrantes ilegales que deambulan como fantasmas por las calles de EE.UU.
Con esa cara de nene bueno... es capaz de meterse directamente en el corazón.
Una buena forma de terminar este día... 

* Jeff Bridges ganó el Oscar al mejor actor y Ryan Bingham el de mejor canción por The weary kind.



lunes, 26 de abril de 2010

Necesidad

La Pedrera'92




así, en la quietud de la noche
tus abrazos aún me siguen llegando
y no quiero soltar tu ausencia
ahora que los recuerdos saltan
como tigres hambrientos

fue cuando aún había barco en la arena
y nosotros nos bañábamos desnudos
en esa misma playa donde ayer reíamos
y ardíamos en medio de la noche
y hoy es solo océano y silencio

cuando la sandía se ruborizó
ante tu sonrisa, um suco de laranja
pra ela e uma cerveja pra mim
mientras Toquinho cantaba en la tele
y toda la isla se vistió de camarones,
guaraná, o sole mío y bossa-nova

no es tristeza ni tangués
acaso una milonga de Cabrera
nada más, saber como estás
contarte mis pasos por estas calle nuevas
y saberte viva, libre y peleando,
una necesidad.

g.t.
Madrid - marzo'10

viernes, 23 de abril de 2010

Cortázar, la muerte que es vida y aquella pareja...


La pareja se sentó a mi lado en la barra del Libertad.
Ella hablaba sobre la mejor forma de morir.
-Durmiendo, ves?… eso estaría bien.-
-Para mí, lo mejor sería morir haciendo el amor- le respondió él.
-Está bien- dijo ella- pero si él se muere en ese momento, pobre de su pareja, no?
-Sí claro, sería una putada.- dijo el hombre encendiendo un cigarrillo.
Se los veía realmente pensativos, compenetrados en encontrar la respuesta.
Después de algunos vasos vacíos, coincidieron en que la mejor forma sería hacer el amor, luego dormirse y después morir.
-Venga hombre, esa es la mejor forma de morir-
Y se besaron apasionadamente, escandalosamente libres, sin importarles nada ni nadie que estuviera a su alrededor.
Luego... brindaron mirándose a los ojos, chocaron sus vasos de cerveza y su mirada cómplice dio paso al silencio.
Se levantaron y salieron abrazados del bar.

Y confirmé entonces, que el bueno de Cortázar había estado ahí, tal vez sentado en un rincón de la barra, sonriendo mientras los veía brindar…



“Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.”
Julio Cortázar - "Rayuela" Cap.7

miércoles, 21 de abril de 2010

La patria y el facebook...

Foto: Cerro y puerto Montevideo (Gusuval de fotografos uruguayos)




un buen día me fui del Sur
del Sur al Sur
tierra de faros
y olvidos al atardecer
un día me fui
me fui de todos y de mí.

y hubo otro país blanco
blanquísimo, que de día es blanco
y por las noches también es blanco
donde el tiempo se detenía
cada vez que se nos lastimaba
la esperanza de vivir o morir.

hoy... hoy me levanto
con el alma pajarito
con mis mejores cerezas
y el Sur en la mirada
salgo a las calles y compruebo
que a mí, me crecieron patrias
sin darme cuenta.

g.t.
(Parque del Retiro - Madrid - marzo/10)

* * * * *

Me llegó un pedido de amistad a través del facebook. Dicho sea de paso, que suerte que alguien inventó el facebook! Antes de que existiera, yo tenía apenas 4 amigos y pensaba que era un afortunado.
Pero ahora... ja!
Ahora los cuento por decenas, ahora si que soy un tipo exitoso.
Hasta los mil amigos, no pienso parar.
Qué tarado! Yo pensaba que con solo 4 amigos se podía vivir...
Bueno, el asunto es que me llegó un pedido de amistad de alguien que no conozco.
Venía con un mensaje cómplice incluído: "de uruguayo a uruguayo, se entiende, no?"
Vos sabés que no, que por más que piense y piense no logro entender.
El tipo quiere tener muchos amigos y está bien. Por lo visto ya tiene varios cientos de ellos.
Ahora... yo creo que facebook debería tener una especie de cuestionario o algo parecido.
A saber, antes de brindarle mi amistad, me gustaría preguntarle, ya que vive en Montevideo y parece ser recontra-uruguayo, si votó ROSADO para anular la ley de impunidad...
Que se yo... para mí esas cosas son importantes.
Pasa que uno es un reconroso de mierda y debería dejarse de joder con ese asunto, lo se... más ahora que hasta el Pepe lo dice. Pero moriré siendo "orejano" nomás.
Además ser uruguayo no es garantía de nada.
Ni de lo mejor ni tampoco de lo peor.
El Goyo es uruguayo, Bordaberry es uruguayo, Rivera también era uruguayo... Artigas no, ves? Artigas era oriental a secas.
Los uruguayos somos complicados. Y una vez que dejamos el país... ni te cuento.
Solo una vez pisé un Centro de Uruguayos en el exterior. Las experiencias no son buenas. Algo nos pasa que tendemos a masacrarnos entre nosotros. Cosa que jamás uno podrá ver entre los mejicanos por ejemplo. En Gandía se formó una murga... al mes ya había dos. Con declaraciones de una atacando a la otra y viceversa. En Valencia, hay dos asociaciones de uruguayos. La asamblea en que decidieron separarse, solo faltaron los golpes de puño. En Madrid y La Coruña, otro tanto.
Por eso, cuando tuve tiempo y ganas, ni se me pasó por la mente formar una casa de paisanos. Será porque no me gusta bailar el pericón...
Junto a un grupo de compañeros fundamos el Movimiento de Inmigrantes de Dénia y le pusimos de nombre "Con raíces y sin orillas" un poco largo el nombre... pero ahí había colombianos, ecuatorianos, bolivianos, argentinos y por supuesto uruguayos.

Con el tiempo aprendí que como bien dice Benedetti:
"Quizá mi única noción de patria
sea esta urgencia de decir Nosotros"

Yo, que amo profundamente mi tierra , amo también a los africanos que son capaces de subirse a una patera arriesgando una vida que no vale nada para el resto de la humanidad.

A los mejicanos, los queridos "mojados" que mueren intentando cruzar una y otra vez el desierto.

A los saharauis, eternos traicionados...

Al colombiano del ciber, que todos los días me muestra la foto de sus hijos... que quedaron en la lejana y amada Medellín.

A los "ilegales, sin papeles o indocumentados", que recorren las calles del primer mundo como fantasmas, porque fui uno de ellos y me sentiré parte de esa tribu mientras viva.

A aquellos españoles que me abrieron sus brazos sin preguntar estado ni nacionalidad... vascos, gallegos, valencianos, catalanes, madrileños, asturianos, manchegos, andaluces... pueblos generosos si los hay.

Como bien dice el bueno de Abel García:
"uno más que más está hastiado de empezar los poemas con la misma palabra, entonces uno sabe que es tiempo ya de empezar por los plurales..."

Porque la Patria se me llenó de gente venida de todas partes del mundo.
Hoy, tan uruguayo como siempre y con mi Sur en la mirada...
a mí,
me crecieron patrias sin darme cuenta.

lunes, 19 de abril de 2010

Laura Granados



-Miénteme poeta, que no quiero escuchar más verdades...- me dijo Laura una noche de marzo en la barra del Libertad 8.
La misma que me enseñó que en los días claros, se puede ver el malecón de Cádiz desde Madrid.
Y me enseñó también que más allá... está Montevideo.
Laura... pedazo de artista, duende o campanita andaluza, capaz de detener el tiempo y hacer que las brújulas señalen al sur. La que dice reconocer un ángel a través de un espejo y mucho más si se trata de un arcángel.
Laura... buena amiga, buena gente.
Solo por hablar de la gente buena...

miércoles, 14 de abril de 2010

Al Cro. José "Pepe" Mujica


El presidente de Uruguay, José "Pepe" Mujica expresó públicamente su intención de enviar al parlamento un proyecto de ley para que los presos por asesinatos, torturas y desapariciones cometidas durante la dictadura y que a la fecha tengan 70 o más años, pasen a cumplir arresto domiciliario.
Estaba visto... tantos asados del Ñato Huidobro y el Pepe con los mal llamados "Teniente de Artigas", que después pasan estas cosas...
La mayoría de los partidos políticos pertenecientes al Frente Amplio, ya se han pronunciado en contra de este proyecto de ley.


no, seguro que no va a suceder
pero y si un día, cuando el invierno
congele la puerta de tu casa
y ya no puedas salir
y será mejor que no salgas
porque alguien habrá soltado nuevamente
una manada de viejos lobos hambrientos
y las calles y avenidas
otra vez serán suyas
y solo se detendrán cuando encuentren
el cuerpo torturado de un compañero
y le arrancarán los ojos y el sexo
y luego enterrarán sus huesitos
como un trofeo en la tierra,
húmeda de vergüenza.
yo me pregunto, cuando esto suceda
¿quién pondrá su piel al sol nuevamente?
ahora que el olvido tapó al paisito
y la impunidad destella desde la fortaleza.
no cuenten conmigo.
oíste, Pepe? otra vez, no.
digo no y me llevo para siempre los muertos,
los torturados, los desaparecidos
y les pondré planetas azules en los ojos
para que no sufran
para que no vean
como el presidente abre las puertas del olvido
una vez más
a esos pobres viejitos de setenta años
que un buen día fueron
generales, presidentes, ministros
torturaron, violaron, asesinaron,
desaparecieron sueños y compañeros y compañeras
y hoy, son unos pobres viejitos
que mean en pañales
y mañana, nuevamente... se cagarán
en todos nosotros.

g.t. - madrid - 14/abril/2010
a 3 días del 38º aniversario del asesinato de ocho compañeros de la seccional 20 del PCU.

martes, 13 de abril de 2010

María Laura, los 26 y un tío que llega tarde...


Sí María... tenés razón.
El tío es un desastre para los cumples de la familia.
Pero aunque siempre llegue tarde...
Para la más bonita... mi mejor abrazo.
Feliz cumple María Laura!

lunes, 12 de abril de 2010

la Luna en Madrid


Por cuatro días, la Luna bajó a Madrid.
Los gatos, incrédulos... nos seguían a todas partes y por primera vez, el sol madrileño no pudo con tanto brillito.
Recién vengo de la estación.
Al despedirnos, nos prometimos un vamo'arriba.
Cuando arrancó el autobús, allá estaba ella...
regalándome, como siempre...
su mejor sonrisa.

en la casa naranja (foto: Conchi)

Foto: Huertas (Tamara)

martes, 6 de abril de 2010

Marilyn



Marilyn
Voz: El Gato
Música: El viejo Dylan


No hay caso Marilyn, por más que le doy vueltas y vueltas al asunto, lo nuestro fue un problema de tiempo...
Nos faltó tiempo.
No supiste esperarme.
No naciste al Sur del Sur.
También se que si hubieras nacido en Montevideo, Paso de los Toros o Casupá, hubieras terminado igual.
Vengo de un país donde hasta los viejos se suicidan.

No se nombra, no se dice... pero basta con acercarse a la ventana un domingo al atardecer, a la hora en que des-día la noche y escuchar las sirenas de las ambulancias yendo y viniendo...

Yo hubiera tratado de impedirlo, claro está.
Te habría regalado la cruz del sur y mis gaviotas.
Por vos, yo hubiera remontado cometas en la rambla de Malvín, serías amiga de mis amigos, te habría llevado a la Plaza Virgilio y habríamos hecho el amor en una noche azul.
Que se yo, Marilyn...
Pero si todo eso no fuera suficiente para impedir tu suicidio, solo me quedaría leerte un poema del bueno de Gelman:
"como aire desatado de
tus besos mudos de temblor
como tu pechos/leche que
cesan todo lo que no es suave"
Luego tomaría tu mano, te alcanzaría el tubo de pastillas, el vaso con Jack Daniel's y te cantaría bajito al oído...
"Lay, lady, lay, lay across my big brass bed..."
y acaso no te dejaría morir tan sola...

g.t. (en una noche de abril del 2010 en Carabanchel... mientras la vecina del piso de enfrente mira la luna)

domingo, 4 de abril de 2010

gaviotas...

"Mujer y pájaro en la noche" (Joan Miró)



tus enormes ojos acechándome
tu boca que me invita
a la razón de tanto fuego
pero la lluvia inunda
las catedrales del alma.
la noche que no avanza
y mis manos que no sueñan,
y es duro saber que los ríos
no saben de regresos
mientras las gaviotas se suicidan
en una playa desierta.
G.T.

viernes, 2 de abril de 2010

tu partida

acaso sabré yo que tu risa
se apagará algún día?
día en que finalmente te vayas
ya para siempre
y seas solamente esta sangre
que ahora brota en palabras
andate de una vez, querés?

hace ya muchos desvelos
noches interminables
con lucecitas de montaña
de ropa tendida al sol
cuando vos te volvías viento
y me escondías las sábanas
y te divertías
mientras en la cocina
a fuego lento
se quejaba la bolognesa
y entre vasos vacíos
cantábamos "cristal" con el polaco

ahora ya no tengo lugar
para vos en madrid
la habitación es pequeña
cambié el mar y la montaña
que entraban por mi ventana
por los ojos de los vecinos
ya no hay poema de machado
ni peñarol del 49, ni serrat
ni piriápolis ni dénia

andá nomás viejo...
porque acá la vida sigue
y no hay lugar para los muertos.