El gaucho Marcelo... De Young a Dénia.

De las mejores cosas que me sucedieron en EE.UU. fue conocer a Marcelo. Mi primera casa en Atlanta era en el 2501 de la The Falls Parkway. Marcelo vivía en la puerta de enfrente. A simple vista, me pareció un guacho de mierda. Yo soy así... demoledor para los juicios. Pero a los pocos días nos sentamos a tomar mate en la escalera. Allí me contó que era de Young, departamente de Río Negro. Y se notaba... no había perdido nada del acento. Un gaucho hablando el Marce. Estaba solo, muy solo. Los “amigos” que lo habían convencido para irse a Atlanta, habían desaparecido... triste historia que se repite una y otra vez.
Por aquel entonces, Marcelo estaba llenito de inquietudes políticas. Venía de una familia colorada, pero el loco no estaba para nada convencido. Era una pregunta tras otra... quería saber más y más sobre la dictadura, los por qué, las causas... Me agotaba... confieso que me agotaba tratando de explicarle. Empezábamos hablando de Seregni y el programa político del Frente Amplio y terminábamos hablando de Artigas y la primer reforma agraria de Latinoamérica...
Ojo que también él me enseñó a escuchar “La Trampa” (confieso que Luna de marzo pasó a ser una de esas canciones imprescindibles) y el rock gótico que curtía Marcelo por aquellos años. Lo terminé adoptando como un hijo.
Sí... Marcelo era como mi hijo mayor. Verlo jugar y pelear con Camilo y Tamara, no hacía otra cosa que confirmarlo.

Recuerdo perfectamente el día que decidimos con Adriana venirnos para España. Estábamos sentados al borde la piscina del complejo donde vivíamos, obviamente tomando mate y en eso, cae Marcelo. Cuando le dijimos que nos íbamos, lo único que atinó a decir fue: -y cuando volamos?-
Fue así que el 5 de noviembre del 2003, a eso de las 5 de la mañana, cerramos la puerta de The Falls Pkwy por última vez. Mientras tanto, caía una llovizna finita sobre Atlanta...
–Ja!- dijo Marcelo... –Ahora que nos vamos, a Atlanta se le da por llorar-.
Y allá salimos, como contaba en el post anterior en la Ford, rumbo a New York...
Cuando despachamos las maletas... enormes y pesadísimas, la morena que nos atendió nos preguntó:
–Se mudan?-
-Siiiii!!! Nos vamos de EE.UU!!! Ustedes se lo perdieron...-
Cuando levantó el avión, mientras dejábamos atrás nuestro frustrado sueño americano, nos mirábamos cómplices, sabiendo que habíamos decidido bien.
Ahora, Marcelo acaba de regresar de Uruguay. Hacía siete años que no iba de visita por el pago. Los padres, que fueron al aeropuerto aquel 10 de setiembre del 2000 a despedir a su hijo adolescente, ahora... el exilio económico les devolvía al hijo hecho hombre. Curtido en mil batallas y ahora... re-zurdo. Buen maestro, tuvo... ja!
Ayer justamente le decía a Marcelo que yo noté el cambio. El ir a Young y convivir con su familia después de siete años... lo había ayudado a confirmar ciertas certezas y a derribar varios mitos.

Hoy, puedo decir que de aquel hijo mayor que adopté una tarde ya lejana en Atlanta, Marcelo pasó a ser un hermano menor. Con los que a veces te calentás, discutís, te peleás... pero que cuando falta para pagar el alquiler, calladito y sin decir nada, deja el sobre con dinero sobre la mesita del comedor. Por supuesto que trajo regalos, mates, limpiabombillas (material altamente valorado entre la diáspora uruguaya), un poncho para Adriana, remeras de Torres García y alfajores Portezuelo para Camilo y Tamara y para mí dos libros. “Tiempo y tiempo” de Líber Falco (Ediciones de la Banda Oriental) y “Poesía Completa” de Idea Vilariño (Ediciones Cal y Canto)... estoy feliz... se podrán imaginar. Las obras completas de Falco y de Idea... faaa... Cuánta cosa junta!
Eso sí, el mejor regalo que me hizo Marcelo, fue decirme que en Nochebuena, mientras hacía un cordero a las brasas con el padre en su casa de Young, se puso a lagrimear recordando que era la primera Navidad, después de 6 años, que pasaríamos separados.
A nosotros... nos pasó lo mismo.

Dulce Tamara...

Anoche recordaba todos los momentos que compartimos juntos. Aquellos abrazos que me dabas en Solymar cuando yo me levantaba de la siesta. El mismo abrazo que nos dimos cuando nos reencontramos en el aeropuerto de Orlando, cuando sin quererlo, comenzaste a ser una “sin papeles”... Aquella caminata juntos, bajo la nevada que caía mansa sobre Atlanta. Recordé también aquella noche mágica, cuando abrazados vimos un eclipse de luna desde la terraza. Y tu sonrisa... siempre. Vos sabés la fuerza que me da tu sonrisa. Como aquella que me regalabas a través del retrovisor mientras hacíamos los 1.600 km. que separan Atlanta de Nueva York en la vieja Ford. Y mientras todos dormían, vos y yo cantábamos junto a Carlos Vives:

“Si, si, si,
que este amor es tan profundo,
que tu eres mi consentida,
y que lo sepa todo el mundo.
Que tu eres mi consentida
la niñita de mis ojos
la que me endulza la vida
la que calma mis enojos...”

Porque ahora, que ya estás empezando a descubrir que la vida es bastante más complicada de lo que pensabas. Ahora que a tus trece años te duelen ciertas cosas, sabés que siempre estaré esperando tu risa y tus abrazos. Como anoche, Tamara... juntos como anoche.

Invitación

El próximo viernes 25 de enero, mi amigo y poeta Mauricio Vidales leerá sus poemas en el espacio cultural “Traficantes de Sueños” del barrio de Lavapiés, en Madrid.
Invito a todos los amigos a que se den una vuelta, no se arrepentirán. El Mauro pone el alma en cada palabra, en cada silencio y lo que es mejor... en cada sentimiento.

Díganle que van de parte mía. Seguramente habrá un brindis al final y sino... que los invite con un vino en algún boliche del barrio. En caso de ser esto último... no aseguro que se acuesten antes de que cante el gallo. Ah... pídanle que les cuente cuando conoció a la entrañable Marossa Di Giorgio en Colombia... y de aquella noche inolvidable cuando junto a un grupo de compañeros fundamos el Movimiento de Inmigrantes de Denia, al que Mauricio bautizó “Con raíces, sin orillas”...
No te digo... si habrá cosas para charlar con este caleño de risa generosa y compañero de utopías...

Mauricio Vidales, nació en Cali, Colombia allá por agosto del '62. Cursó estudios de Humanidades en la Universidad del Valle y Gestión de Proyectos Culturales en el Instituto Departamental de Bellas Artes de la misma ciudad. Ha participado en talleres literarios de la Universidad Libre y Calicanto. Productor de múltiples eventos artísticos y culturales. Reside en España desde hace seis años, donde ha publicado "Festejo de Ausencias" y "Huella de Silencios". Colaborador en diarios y revistas de España y Colombia.

MUJER

Eres el tiempo que sonríe y canta
Piel que brota mi palabra
Festejo de silencios que me habita
Eco persistente en el sendero
Agua humeante del poema.

EL SUR EN TUS OJOS DETENIDO

Follaje del Sur
Generosa tierra que convocas
el destino de mi tacto
en tu vuelo y tu descenso
renaces y maduras
el fuego que atraviesa
la estremecida orilla de tu noche

India azulada y sonora
en el límite del festejo y el hastío
desde tu piel soy otro grito
otro silencio, otro latido
otro hombre que mira la distancia
que le ata y le libera

El sur en tus ojos detenido...

De “Festejo de Ausencias”
Faid Editores – Calí, Colombia.
Ilustración "Retrato" de Orlando Atencio, técnica mixta.

Quemar las naves y el Sur...

Hoy por la mañana, caminando por la orilla del mar, me encontré con este mensaje dentro de una de las tantas botellas que siguen llegando a la costa. Parece que viene de Brasil... la botella aún conservaba la etiqueta "Velho Barreiro"...

"Sabés cuando el alma te pide a gritos que abras un Benedetti, que hagas un mate y que escuches a Zitarrosa bien bajito, porque si no se muere de tristeza?" (Beatriz)


America Invertida , 1943 (“Nuestro norte será el Sur”)
Joaquín Torres García
Museo Torres García (Ciudad Vieja, Montevideo, Uruguay)

QUEMAR LAS NAVES
(Mario Benedetti)

El día o la noche en que por fin lleguemos
habrá que quemar las naves

pero antes habremos metido en ellas
nuestra arrogancia masoquista
nuestros escrúpulos blandengues
nuestros menosprecios por sutiles que sean
nuestra capacidad de ser menospreciados
nuestra falsa modestia y la dulce homilía
de la autoconmiseración

y no sólo eso
también habrá en las naves a quemar
hipopótamos de wall street
pingüinos de la otan
cocodrilos del vaticano
cisnes de buckingham palace
murciélagos de el pardo
y otros materiales inflamables

el día o la noche en que por fin lleguemos
habrá sin duda que quemar las naves
así nadie tendrá riesgo ni tentación de volver

es bueno que se sepa desde ahora
que no habrá posibilidad de remar nocturnamente
hasta otra orilla que no sea la nuestra
ya que será abolida para siempre
la libertad de preferir lo injusto
y en ese sólo aspecto
seremos más sectarios que dios padre

no obstante como nadie podrá negar
que aquel mundo arduamente derrotado
tuvo alguna vez rasgos dignos de mención
por no decir notables
habrá de todos modos un museo de nostalgias
donde se mostrará a las nuevas generaciones
cómo eran

parís

el whisky,

claudia cardinale.

Esta voz - Alfredo Zitarrosa

"...En fraguas de cristal la he depurado,
en escalas marinas o en naufragios.
La templé en el huracán de amarga ausencia
y mi sangre, glaciales de guijarros.
La haré camino algún día del sueño ausente,
las alas de tus pupilas lo verán siempre.

Cuando te siembre la vida
un tamborcito en el vientre
la haré rebozo de nubes
con flecos de soles tenues..."


Yo no se si vendrán nuevas botellas con mensajes como el que envió Beatriz. Solo se que sigo creyendo en las utopías, en las viejas y en las que aún nos quedan por inventar. Dice también un amigo que habita en tierras lejanas, que últimamente entrar a El Gato le pone demasiado triste. Pido perdón. Será que en este tiempo de caracol, (por suerte ya pasado o al menos eso creo) era todo cuanto tenía por decir. Mientras tanto... seguir remando sabiendo que "no habrá posibilidad de remar nocturnamente hacia otra orilla que no sea la nuestra". Y si no hay faros que nos guíen, habrá mil fogatas en la costa hechas por la gente. Porque la gente, siempre está. Que así sea.

Gustavo Nocetti, otro duende tanguero.

Hace 6 años ya que no andás por el Barrio Sur...
El viejo Palacio Salvo, desde esa maldita noche... quedó mudo.
Los mozos de la Pasiva y las yiras y los lustrabotas de la Plaza Independencia, extrañan tu voz.
Te juro Gustavo... te juro que tanto Buenos Aires como Montevideo siguen llorando la pérdida de su cantor.
Y vos... y vos andás sonriendo, caminando despacito... visitando desde el Fun-Fun canyengue hasta aquel restaurante cajetilla de la Av. Quintana en Recoleta. Desde la esquina de Paraguay y Carlos Gardel en pleno Barrio Sur montevideano hasta Defensa y Brasil allá en el porteño San Telmo, donde una noche lejana, los gallegos del Bar Británico nos vieron reír a carcajadas entre tangos, milongas y whiskies generosos, junto al petiso Vico, el negro Jorge y a su señorita novia de turno...
Hace 6 años ya Gustavo de aquella maldita noche de tu accidente en la Rambla... No jodas Gustavo... mirá que esto es asunto serio y vos meta desparramar sonrisas por todos lados. Andá a saber... a lo mejor será que aquella noche, el tango parió otro duende...

(Gracias a mi “Brother” Luigi allá en Australia, sin el que la vida... no tendría sonidos y como diría Juceca, cualquiera sabe que la vida sin sonidos... no tendría sentido.)

Volver (Gardel – Lepera)
Gustavo cantando a toda voz junto a la Filarmónica de Montevideo, dirigida por el Maestro García Vigil.


Tinta roja (Cátulo Castillo y Sebastián Piana)
“Veredas que yo pisé... malevos que ya no son... bajo tu cielo de raso, trasnocha un pedazo de mi corazón...”



Poeta de las 3 de la mañana (Letra: Horacio Ferrer/Música: Chico Novarro).
Gustavo le pone voz a los versos del poeta Ferrer, mientras Alberto Magnone jazzea tangueses sobre el piano.



Más sobre Gustavo: http://elgatoutopico.blogspot.com/2006/09/gustavo-nocetti.html

Material imprescindible sobre Gustavo: Música de acá (El blog de Luigi)
Laura Canoura escribió: Te amo, te odio, dame más...

Foto: lauracanoura.com.uy

"Bendito seas, Angel González..."

Muerte en el olvido - Voz: Angel González


Pero era cierto nomás... los poetas también se mueren. O como dice Macu, se van de gira. Ayer nomás, se nos fue uno de ellos. Angel González. Asturiano de pura cepa. Según dicen los críticos, fue junto a Caballero Bonald y Francisco Brines, el máximo exponente de la generación del 50. (Agrego insolentemente a esta lista a José “Pepe” Hierro y José Agustín Goytisolo). Fue galardonado con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras, el Reina Sofía, el Basteiro de las Artes y las Letras y en el 2004 obtiene el primer premio del Concurso de Poesía García Lorca – Ciudad de Granada. Fue también miembro de la Real Academia de la Lengua Española. Hasta aquí, lo que pude leer y escuchar acerca del poeta...

Confieso que el fin de mi ignorancia sobre la obra de Angel González se lo debo a Pedro Guerra. Un buen día, me llegó una de esas grabaciones que no llegan a los nro. 1 de ventas pero que pasan a formar parte de mi tesoro personal. El CD en cuestión se llama “La palabra en el aire”. Pedro Guerra musicalizó varios poemas y el propio Angel González le pone su voz. No conozco a otro poeta capaz de decir sus propios poemas como lo hacía él...

Habanera Pedro Guerra – Angel González



Y así fue que di con la obra de este poeta.
Joaquín Sabina decía anoche: «No sé qué decir. Estoy huérfano. He perdido a mi padre, a un maestro, un hermano, una guía, un amigo, un ejemplo... Ahí estamos todos, tratando de consolarnos como podemos. Este señor era un poeta en carne viva, uno de los seres humanos más dignos, decentes y ejemplares que he visto en mi vida. Bendito seas, Ángel González»

En esta mañana de invierno, las cenizas de Angel ya vuelan por todo Oviedo.
Angel es uno de los nuestros. Lo llamaron el Poeta del Compromiso y así lo fue.
De pie, démosle un gran aplauso.
Angel González... el Poeta... el Compañero... se va de gira.


Son las gaviotas, amor... Pedro Guerra – Angel Gonzalez





BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA
Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
—pero luego no digas que no sabes lo que haces.
Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.
Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte esta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.


NADA ES LO MISMO
La lágrima fue dicha.
Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.
¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?
No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:
nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

ESPERANZA
Esperanza,
araña negra del atardecer.
Tu paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.
Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...
Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.

Las perras negras...

"O sea...
Resumiendo,
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa".
(M. Benedetti)

Cuando me enteré que nuestro querido Mario Benedetti se encontraba internado en terapia intensiva en un sanatorio montevideano, me imaginé que quizás Don Mario le diría estos versos a las enfermeras. Y parece que las convenció... hoy las buenas noticias nos cuentan que ya pidió que le pusieran las gafas para poder leer y hasta comió helado de limón...

Otra información cuenta que también está internado en un hospital de Lanzarote don José Saramago por problemas respiratorios...

Entonces me pregunto... Qué harán las palabras? Ahora que por unos días, las nanas de Benedetti y Saramago les impedirán ser escritas... liberadas. Aquellas “perras negras” como las llamaba Cortázar, estarán pidiendo a gritos que se mejoren.

Nosotros también...

Los duendes de la Olímpica.

(A Jacqueline Spencer, hija de uno de los duendes que habitan en la Torre Olímpica)



Algunos dicen que es verdad. Otros, que no puede ser. Pero confirmo, porque es así, que a veces, pero solo a veces... cuando uno pasa cerca del Estadio Centenario, puede escuchar voces... extrañas voces. Una noche en la que justamente acerté a pasar por el lugar, ocurrió. Entonces, y aprovechando que alguien había dejado entreabierta una puerta de la Tribuna Olímpica entré. Y mi asombro se transformó rápidamente en emoción. Y claro, que otra cosa si no? Juro porque yo estaba allí. Venía corriendo Juan Joya pegadito a la raya, dejó atrás a su marcador y cuando llegó al borde mismo de la cancha, allí donde se juntan la Olímpica con la Amsterdam... bueno, allí mismo... Joya levantó la cabeza y al ver que el Negro Spencer ya le sacaba un metro al back derecho... levantó el centro. Y ya nada pudo detenerlo. Spencer se levantó del suelo como sostenido quien sabe por que cosa y la puso contra el palo. Pobre golero... si hasta daba pena verlo.
De las tribunas bajaba el rugido manso de la multitud saludando al goleador. Para quien no lo crea, esto ocurre cada vez que sobre Montevideo, se asoma una luna increíblemente llena. Cualquiera puede comprobarlo. Solo tiene que cerrar los ojos y dejar que los duendes de la Tribuna Olímpica salgan a jugar.

Golondrinas en el último domingo del año...

-Oiga... no le parece que ya está bien?-
-Por?-
-Y digo yo... déjese de joder, quiere?-
-No, no quiero.-
-Bueno... está bien. Siga así..-
-Así?... Cómo?-
-Y así... No...no hay caso. Usted no se quiere dar cuenta. Eso pasa...-
-Cuenta de qué?-
-Nada... déjelo ahí.-
-Y entonces? Para que jode?-

Y allá se fue el tipo, puteando y haciendo ademanes. No entendí bien que es lo que me quería decir. Ojo... es cierto, eh? Algo de razón tiene... uno debería dejarse de joder con ciertas cosas, que se yo... Pero mientras no trancemos, como bien dice el maestro Rúben Yáñez, mientras mantengamos la ética y la estética... uno no tendrá que viajar tan para dentro para reconocerse. Será por eso que amo la ética de los locos y los perdedores... que se yo. También es cierto que a veces ando esquivando los espejos, eso no lo voy a negar ahora. Pero hoy... juro que hoy, el espejo del comedor me sonrió. Y eso es para festejar.
Hágame el favor Muyala... cánteme alguna de Gardel, quiere? Mientras, me sirvo una grappa con limón. (Bo Pope... tengo grappa italiana... je...)
Ahora sí... Feliz 2008. Salud!



Golondrinas de un solo verano
con ansias constantes de cielos lejanos.
Alma criolla, errante y viajera,
querer detenerla es una quimera...
Golondrinas con fiebre en las alas
peregrinas borrachas de emoción...
Siempre sueña con otros caminos
la brújula loca de tu corazón...

Criollita de mi pueblo,
pebeta de mi barrio,
la golondrina un día
su vuelo detendrá;
no habrá nube en sus ojos
de vagas lejanías
y en tus brazos amantes
su nido construirá.
Su anhelo de distancias
se aquietará en tu boca
con la dulce fragancia
de tu viejo querer...
Criollita de mi pueblo,
pebeta de mi barrio,
con las alas plegadas
también yo he de volver.

En tus rutas que cruzan los mares
florece una estela azul de cantares
y al conjuro de nuevos paisajes
suena intensamente tu claro cordaje.
Con tu dulce sembrar de armonías
Tierras lejanas te vieron pasar;
otras lunas siguieron tus huellas,
tu solo destino es siempre volar.

Golongrinas (Gardel – Le Pera)

Chávez, las FARC y una buena noticia...

Una buena noticia para terminar el año. De un momento a otro se espera que despeguen desde territorio venezolano, aviones y helicópteros con destino desconocido para trasladar a tres rehenes liberados por las FARC-EP (Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia- Ejército Popular). Según un documento oficial de las FARC, la liberación de los rehenes es una muestra de buena voluntad y desagravio por el esfuerzo llevado adelante por el presidente Chávez y la senadora colombiana Piedad Córdoba. Negociaciones que fueron bloqueadas en todo momento por el presidente colombiano Uribe, respaldado en todo momento por Bush.
Chávez sorprendió a todos, demostrando que también es un buen estratega. En esta oportunidad demostró una capacidad de maniobra tan sutil como efectiva.
Trascendió en las últimas horas que se reunió en forma más que reservada con líderes de las FARC en Cuba, donde programaron el plan de entrega. Además, invitó a participar del histórico momento a los gobiernos de Francia, Cuba, Argentina, Brasil, Ecuador y la Cruz Roja.
La operación “Emmanuel", llamada también Caravana Aérea Humanitaria, traerá de regreso a casa a la congresista liberal Consuelo González, a la ex-candidata a la vicepresidencia Clara Rojas y a su hijo Emmanuel, nacido del romance con un guerrillero.

Quiero creer que esto es solo el comienzo de una nueva etapa de las FARC. Nunca estuve de acuerdo con los secuestros de civiles, por más motivos políticos que lo pretendan justificar. La lucha de las FARC lleva más de 40 años. No han podido con ellas y eso habla de su enorme arraigo popular. En nombre de la lucha anti-guerrillera, varios gobiernos colombianos y la propia Casa Blanca, han masacrado al pueblo colombiano. El asesinato sistemático de casi todos los dirigentes políticos de la UP (Unión Patriótica) y del PCC (Partido Comunista de Colombia) llevado a cabo por los grupos paramilitares y escuadrones de la muerte sigue impune.
Personalmente, recuerdo la desazón al enterarme de la muerte de su candidato presidencial, Jaime Pardo Leal. Pero más aún... la de Bernardo Jaramillo.
Lo asesinaron en el mismo aeropuerto de El Dorado de Bogotá. Bernardo, a la muerte de Pardo Leal, había asumido la presidencia de la UP y en un intento desesperado por detener la masacre de su partido, había emprendido una gira por varios países sudamericanos denunciando el magnicidio llevado adelante por los paramilitares, amparados por el gobierno colombiano de turno. Montevideo era el último destino de aquella gira y junto a un grupo de compañeros de la comisión internacional del PCU, acompañamos a Bernardo en su estadía en nuestro país. Recuerdo su buen humor pese a la tragedia de su pueblo, su sonrisa y aquel bigotón... En una larga sobremesa, nos contó que apenas terminara la gira, se iba a tomar unas vacaciones junto a su compañera. La noticia de su asesinato, en la edición del periódico La Hora, ocupaba toda la tapa. Me quedé un largo rato observando las fotos de Bernardo tendido en el suelo, cubierto por su sangre. No lo podía creer... hacía pocos días que nos habíamos despedido en el aeropuerto de Carrasco... Tenía solo 34 años... Cuentan que mientras se moría, le alcanzó a decir a Marcela, su compañera:
-Abrázame... esos hijueputas me mataron-

Hoy, la lucha de aquellos compañeros de la UP junto a otros partidos de izquierda, se continúa en el nuevo Polo Democrático.
Porque como decía Neruda: “Caramba... la primavera es inexorable”.

Y como es un día de esperanza y de alegría, incluyo este poema que escribió mi amigo y poeta colombiano Mauro Vidales acerca de las Cañabravas...

LAS CAÑABRAVAS AHOGARÁN EL RUNRÚN DE LAS MOTOSIERRAS

(A la memoria de La Gaitana, Policarpa Salavarrieta, Antonia Santos, Manuela Beltrán, Manuelita Sáenz, María Cano y tantas más. A las anónimas mujeres y madres de Colombia y de América que sin tregua construyen día a día nuevos horizontes desde la resistencia, la dignidad y el amor por la Vida.)

En pueblos y valles, montes y selvas
donde el hedor de la pólvora perdura
y el horror de las motosierras
tortura inclemente los oídos
en la memoria se abre un pozo helado
y las cruces se apean al camino
y se multiplican en las manos
sobre la frente y los pechos saturados.
Allí, renace la esperanza
en la mirada y el corazón
de valientes mujeres que rehacen
sobre las cenizas de sus muertos el destino.
Ellas vencen la muerte con su canto a la vida
con los duelos necesarios para no ahogar el llanto
con su infinita ternura de flores mojadas
con sus manos que no cesan de laborar y acariciar.
Ellas emergen de la tierra que de nuevo reverdece.
Ellas son las cañabravas
que agitadas en la tormenta
se arquean pero no caen
porque son la raíz misma que las yergue.
Ellas son las raíces que nos llaman al rescate
de los sueños, del amor, de la vida
para empezar de nuevo y no perder la guerra
en la apatía, la indiferencia y el olvido.
Ellas son el sustento de sus pueblos
la luz y el centro que ordena el caos
desde la fuerza que irriga sus entrañas
porque son la vida misma que renace
desde los escombros de una larga y turbia noche
que anuncia su fin en la aurora que despunta
sobre la nueva América que surge
custodiada por tenaces visionarias
-dignas descendientes de la Gaitana
la Pola, la Santos, la Beltrán, la Sáenz y la Cano-
como miles de anónimas mujeres
que siembran día a día
con amor feraz en nuestra tierra
futuros frutos de justicia, de paz y libertad.
¡Ellas son las cañabravas!

Mauricio Vidales
Denia, otoño de 2006

Links para conocer un poco más de Colombia:

FARC – EP: http://www.farcep.org/

Polo Democrático Alternativo: http://www.polodemocratico.net/

(ANNCOL) Agencia de noticias colombianas independiente: http://www.anncol.nu/

Fotos: sitio web de las FARC-EP

Un mejor... muchísimo mejor 2008!!!

Diciembre...

(Sepan disculpar tanto bajón... es que últimamente la vida no nos está dando tregua alguna. Este 2007 ha sido, al decir de mi amigo Macunaíma, “un año con demasiado olor a pasillo de hospital”. Es cierto, demasiado cierto... Las ausencias del Darno, de mi querido Capo y las que aún no dejan de doler... Lo que sigue está escrito de una... con las puertitas del alma abiertas de par en par...)

Diciembre... hoy con montañas nevadas a lo lejos, ayer... ayer con sonidos de gaviotas y olas en la arena de Playa Honda. Allá justito donde desemboca la calle Mississippi.
A esta altura, Malvín debe ser una explosión de jazmines y jardines recién regados. Los árboles de mi calle, Missourí, en esta época están tan altos... que hasta pueden abrazarse de una acera a la otra. Tantos años pasaron de aquel Judas que nunca me animé a quemar... de los helados al caer la tarde, de las muzzarellas y pizzas a caballo junto a mis viejos, Pinky, Cecilia, Marta, el Gordo, Alejandro y Graziella en aquellas noches de calor, rambla y estrellas. Y al llegar las fiestas, la “Frugonada” (así nos reconocíamos entre los Frugoni) se juntaba esperando la Navidad. Con 40º éramos capaces de devorar turrones, dátiles, nueces, panettones y por supuesto el infaltable cordero a las brasas hecho por Papún, el viejo Frugoni. Mientras, Mamama daba los últimos toques a la mesa navideña. Y así fuimos creciendo, entre brindis con el espumante “Ponte Vecchio” de la bodega de mis bisabuelos y el abrazo apretado de las 12 de la noche... el beso de los viejos y de los seres queridos.

Luego, el ciclo de la vida continuó incesante. Cuando comenzaron a faltar los mayores, empezaron a asomar nuestros hijos. Y ellos ocuparon nuestro lugar. Las caritas de Camilo y Tamara al abrir los regalos en Nochebuena, el beso de las 12 con mi compañera de todas las horas, el abrazo con mis hermanas y mis padres...
De pronto, diciembre se volvió duro... Mi primera navidad fuera del país... recuerdo exactamente cada hora de aquel 24 de diciembre del 2001 en Atlanta... Con Marcelo, nos habíamos propuesto mantener el ritual navideño.... Allá fuimos a comprar un trozo de cordero. Sustituímos la leña por carbón y aquellos enormes parrilleros uruguayos por una barbacoa... Mientras intentábamos encender el carbón, a eso de las 6 de la tarde, el cielo se puso gris... muy gris. El silencio lo inundó todo. De pronto cayó el primer copo de nieve y luego otro y otro más... Y allí estábamos los dos... tapamos la barbacoa con un pedazo de chapa y entre vino y vino logramos hacer el cordero. Los pocos gringos que pasaban nos miraban como a dos locos... Esa noche esperamos la navidad escuchando a Jaime, Rada, murga y candombe, esperando a las 12 en punto para llamar a Uruguay... Confieso que al cortar, uno se quedaba con el estómago apretado... pero había que seguir por los nenes... así que meta “Oíd... oíd... oíd... rompió la lira su mutismo triste y a su son... van... van... van... mariposillas portadoras de ilusiooooon”.

Diciembre... hoy diciembre es tan distinto... Solo queda el beso y el abrazo con Adriana, Camilo y Tamara y allá a la distancia con lo poco que va quedando de familia. Justamente en diciembre, hace 10 años, murió mamá. Hace un año atrás, Angélica voló desde Denia a las aguas del Río de la Plata. Un año antes, lo hacía también mi cuñado Fernando...
Y un día como hoy, el 21 de diciembre del 2003, mi padre, el querido viejo Tuya, “Totolo”... nos hizo chau con la manito y se fue a buscar a mamá.
Esto que sigue, lo escribí al otro día de su muerte...

Otra despedida que no pudo ser...

Ayer, a los 71 años se murió mi viejo. Cómo puede sentirse alguien a quien se le muere un ser querido y está lejos...muy lejos? Sentimientos mezclados de rabia, dolor, impotencia, lejanía, pero también de alivio por saber que él ya no sufrirá más.
A quien culpar por todo esto? Al gobierno uruguayo de turno que sigue expulsando a su gente o al del país en donde estamos por no poder salir como si esto fuera una enorme cárcel? O quizás culparse uno mismo por tener que optar entre enterrar al ser querido o mantenerse junto a su familia?
Hoy, pido culpables. Que alguien me ayude a encontrarlos.
No pude dormir en toda la noche, pensaba en la eterna sonrisa de mi padre pero también en la manija del cajón que yo debía llevar...y estaba vacía. Desearía tanto poder creer en algo... pensar que mi viejo está volando quien sabe adonde y se une a mamá...

Se amaron tanto...
Hoy, en la mañana finalmente lo enterraron allá en el lejano Uruguay...en ese momento, acá en España empezaba el invierno, pero un sol enorme y dorado se levantaba sobre Denia, entibiándome el alma. Definitivamente me quedo con el recuerdo de mi viejo, el de la risa escandalosa, como decía Zitarrosa: “... generoso para envidar y para echar el resto”. Que así sea.

Gabriel
Denia, 22 de diciembre de 2003

Diciembre... todo está tan fresco... habrá que seguir aprendiendo a crecer.
Mientras tanto, allá vamos... a marcha camión...
Por aquello del amor, no?

Amor profundo – Jaime Roos

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El Goyo está preso... Vivan los Compañeros!

(El Goyo Alvarez encabezando pistola en mano, la invasión al Palacio Legislativo -27/6/1973)


Al fin una buena noticia!
En el día de hoy, una buena parte de la peor historia del Uruguay, comenzó a ser enterrada. El Gral. Gregorio Alvarez, el malnacido “Goyo” Alvarez, ingresó por fin en prisión. Tuvieron que transcurrir 34 años para que esto ocurriera. Una vez recuperada la democracia en 1985, la complicidad de blancos y colorados prolongaron la impunidad. Como bien dice Mirtha Guianze, fiscal actuante en este caso, quien calificó a éste de "un día histórico" porque tanto ó más importante que juzgar al último presidente de facto durante los años de la dictadura (1973-1985) es "el rescate de la memoria colectiva de los uruguayos".

Prontuario de un asesino:
Autor material e intelectual del golpe de estado fascista de 1973.
Comandante en Jefe del ejército.
Presidente del gobierno de la dictadura entre 1981 y 1985.
Responsable directo e intelectual de la tortura, la muerte y la desaparición de tantos compañeros.


Este asesino fascista, que en las fotos de su detención parece un abuelito asustado, es el mismo monstruo que en 1978 ejecutó los traslados por aire, mar y tierra (involucrando hábilmente al ejército, la marina y la fuerza aérea) de cerca de cuarenta presos políticos, secuestrados previamente en los centros clandestinos de detención conocidos como "pozos" de Quilmes y Banfield (Buenos Aires) en el marco del Plan Cóndor. Todos fueron posteriormente desaparecidos en Uruguay. Entre ellos hubo tres compañeras detenidas que dieron a luz en prisión, sus hijos fueron apropiados por sus torturadores, pero fueron encontrados por organizaciones de derechos humanos de Argentina y recuperaron su identidad.

El Goyo no fue el único responsable de la dictadura, es cierto. Porque sin la ayuda del Pentágono, la CIA y la oligarquía uruguaya, con Bordaberry a la cabeza, no hubiera sido posible tanta barbarie.

Hoy vuelvo a creer en la justicia de mi país. Hoy siento que por fin avanzamos hacia los verdaderos cambios. Y debemos compartir esta alegría entre todos. Entre los miles y miles de uruguayos que tuvieron que exiliarse. Con los miles de presos políticos y con los que nos bancamos como pudimos... resistiendo, empujando, peleando. A todos mis queridos Compañeros de la mal llamada "Generación del Silencio"... Los mismos a los que nos robaron lo mejor de nuestra juventud...

Por los Compañeros de la 20, por Oscar Baliñas, Julio Castro, Elena Quinteros, Vladimir Roslik, por el Toba y Zelmar y por todos los que ya no están.
Vivan los Compañeros!


Desaparecidos - Otra voz canta (Mario Benedetti y Daniel Viglietti)

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Fotos: Reuters y AFP

Mi cuñado Fernando...

“Me enrosco en tus ancas fuertes y en tus ternuras, mi negra
me gusta vivir la vida entregándome a la suerte
pa’ no tener tanto miedo cuando me abrace la muerte
Será porque tengo el cuerpo llenito de madrugadas
que busco una muerte viva, jamás una muerte mansa
o sera que nos eligen estos barullos del alma.” (José Carbajal)

Temprano, mientras tomábamos mate, Adriana me recordó que hoy cumplía años mi cuñado Fernando. No se si 34 ó 35... no importa.
El Nando fue un buen tipo.
Laburante como el que más. Vivió para su compañera y sus hijos.
Como buen obrero de la construcción, su vida estuvo siempre signada por el sacrificio y la lucha diaria para traer a casa un plato de comida. Y en los ratos libres... meta cargar bloques para levantar su casita allá en Suárez.
Emocionaba ver como levantaba cada pared... y te explicaba -Este va a ser el cuarto de los nenes y acá va el comedor...-
Una vez, hicimos un asado en medio de la obra. Mientras el Nando encendía el fuego, el Sabalero sonaba bajito...
-Qué bien cuenta las cosas el tipo éste- me dijo.
Ese día lo recuerdo sonriente... feliz, abrasándose a sus hijos.
Es cierto... pudo terminar la casa, pero no pudo disfrutarla.
Un día, hace hoy dos años de esto... justo el mismo día de su cumpleaños... ocurrió lo peor.

En una obra que estaban realizando en un frigorífico de Las Piedras, una pared enorme cayó sobre la grúa que manejaba Fernando...
Allí quedaron él y sus sueños... sepultados para siempre.

La Muerte – José Carbajal “El Sabalero”

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Jódase (Tragedia en un solo acto).

(Léase escuchando “Años de soledad” por Astor Piazzolla y Gerry Mulligan)


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«Te esperé a las diez en la ruidosa esquina de siempre. Busqué tu mirada entre miles de rostros que se parecían a vos y no encontré nada...»

-Es cierto, sabés? Uno tiende a adueñarse de aquellas cosas que quiere, a pedir exclusividad. Y no se si está mal, no se si es una sana o mala costrumbre. No se...

Es también cierto que existen infinidad de esquinas, tantas como esperas existan.
Una vez, tuve una pesadilla... fue tremenda.
Soñé que moría a mitad de cuadra.
Imaginate... fue tremendo.
Vos sabés que yo no quiero morir a mitad de cuadra. Prefiero que me peguen tres tiros en cualquier esquina, pero yo... morir a mitad de cuadra y a plena luz del día? Ah no... Tiene que ser de madrugada, en una esquina y bajo un farol... De flores no hablo... para qué? Si yo... ese día, llevaré una rosa bien pero bien roja en la solapa...Lo que no tengo tan claro es eso de la exclusividad. Por mucho que yo quiera, si alguien a quien uno espera en una esquina y perdoname que me detenga en ésto... No hablo de cualquier persona ni de cualquier esquina, entendés? Tampoco hablo de cualquier espera. Hablo de aquella esquina que ambos tenemos en común, de la misma espera compartida, de eso quería hablarte. Cómo puedo yo pensar siquiera en adueñarme de algo o de alguien y además... robarle su tiempo... si yo mismo soy el que pongo barreras, si yo mismo propongo los tiempos, si siempre lo hice... bah, al menos hasta ahora.
Por eso, cuando la realidad supera a todos los sueños que uno tiene, cosa que sucede en este mismo instante de mi vida... cuando esa realidad me tranca los sueños, yo no tengo mejor cosa que ponerme a mendigar en las esquinas. Pero cuando esa misma realidad sea superada por los sueños, que es lo mismo que decir que los sueños se cumplan, quizás ese sea el día en que alguien me descerraje los tres tiros. No tengas dudas... Después ya se lo que vendrá... Piazzolla vendrá caminando lentamente, se sentará junto al cuerpo inerte, sacará su triple A del estuche y empezará a tocar suavemente y una llovizna mansa comenzará a caer hasta mojar completamente aquella esquina... la misma en la que siempre te estaré esperando.”

El quedó en silencio, pensando... disfrutando de aquella, su muerte tan dulce... si hasta podía ver al Astor tocando junto a su propio cuerpo.
Fue entonces cuando ella le dijo: -Negro, es mañana que tenés hora con el cardiólogo, no?-
-Pse... mañana me colocan el holter- murmuró él.
-Te van a reputear... seguís fumando como un murciélago-
-Ta... no empieces...-
Y allá se fueron caminando, tomados del brazo, perdiéndose entre las brumas de Paseo del Saladar a la hora en que como dice Jaime, los faroles garúan su primer aliento...

FIN