Un soplo de aire fresco...

La entrada a Collado y al fondo... Navacerrada

Por estos días están sucediendo buenas cosas. Y está bien mencionarlas, aunque más no sea para darle un soplo de aire fresco al blog. Lo necesitaba él tanto como yo.

El invierno nos dio una tregua. Desde hace unos días una especie de primavera-verano se instaló en la sierra. Collado se pone dorado durante el día y por las noches, las estrellas titilan en mi ventana. Ayer hubo cerca de 20º al mediodía aunque por la noche bajó hasta los 0º. Yo, más que agradecido...

Tengo gata. Sí... desde hace unos días viene todas las tarde a visitarme una hermosa gata. Los primeros días se quedaba sentada sobre las maletas que están junto a la ventana y no se animaba a bajar. Le duró poco... ahora ya me avisa desde la misma ventana que llegó y en un lenguaje que solo nosotros dos entendemos, mantenemos grandes charlas. Yo la espero con un tazón de leche. Luego de vaciarlo en menos de diez segundos se sube a la cama, se lava y se duerme. Luego se despierta y comienza una sesión de mimos mutuos. Meta trrrrrr... y al cabo de un rato, se va. Hasta ahora nadie había podido acariciarla y su fama de gata callejera hacía que los vecinos dijeran tantas barbaridades como mentiras acerca de su sexualidad. Doy fe que si se le trata como a cualquier dama, ella se deja querer. El otro día cuando volvía de hacer la compra en el super la vi trepada a una montaña de tierra. Cuando me vio, dejó a un lado a la banda de gatos atorrantes que la tenían rodeada y se metió entre mis piernas. Me ensució todo de tierra pero ella que trrrr que trrrr y yo, agradecido. Entre gatos no hay secretos, no puede haberlos. Ya estamos en la etapa en que nos contamos nuestros fracasos amorosos. El otro día mientras yo le contaba acerca de los míos,  me dijo enre trrr y trrr -pará Gato pará, es demasiado para mí...-
En pocos días más podré hacer algo que cada vez que lo decíamos con Flor nos moríamos de risa...
"El gatito es mío y me lo cojo cuando quiero... tá?"

Una querida amiga colombiana que estudia en Brasil está volando a estas horas rumbo a su Bogotá amada. Después de dos años vuelve a caminar por su calle y su plaza, a abrazarse con su familia y amigos. A reencontrarse con su barrio y su gente, con los olores y sabores que nos vienen de la infancia y quedan grabados en nosotros para siempre. Seguramente el Magdalena se pondrá más esmeralda, los pájaros la recibirán con plumas azules, rojas y amarillas y las guayabas y el mango madurarán pronto para recibirla.
Que todo sea una fiesta Laura... por vos, seguramente Bogotá será una fiesta.

Punta Fría-Piriápolis (foto: Ana)

Ana regresó hace unos días de sus vacaciones en Piriápolis y Montevideo junto a Miguel. Volvió contenta de tanta puesta de sol, de sonidos de tambores y cantos murgueros.
Mariela y Leo también estuvieron en Montevideo. Se pintaron la cara y hasta compartieron la "bañadera" con la Catalina.... se puede pedir más?
Me alegra tanto saber que mi ciudad tuvo entre sus calles a mis amigos porteños...

Saber que puedo contar siempre con mi eterna cómplice Tamara. Mi querida Tamara, rosarina de ley. La que siempre está. La que sabe cuando aparecer, cuando tender la mano solidaria, la palabra justa, la sonrisa generosa y su mirada con ojos de gata. También me alegra que Ce siga aprendiendo de tácticas, de 4-4-2, de jugar al achique y a la contra. Ojalá sea ésta Ce, ojalá sea ésta la vez sobre la que tanto hablamos...

Para el final, lo más importante de todo. La certeza de que Camilo y Tamara están bien... que Granada los quiere y ellos a Granada. Que en marzo nos veremos allí para sus cumples y que tal vez en abril vengan a pasar una semana junto a su padre, que será entonces el hombre más feliz de la tierra. Claro que sí...



.

Historias mínimas (IX)

Historias mínimas IX

Ah los muros de Carabanchel... los sabios muros.

Mientras esperaba el tren en Chanmartín encendí un cigarrillo. El frío de la estación hizo que me subiera el cuello del abrigo. Busqué un disco de Drexler en mi móvil, me puse los auriculares y subí el volúmen al máximo. Mirá vos el Jorgito como jode con sus letritas... “mejor o peor, cada cual/ seguirá su camino/ cuánto te quise, quizás/ seguirás sin saberlo./ Lo que dolería por siempre, / ya se desvanece,/ la vida es más compleja/ de lo que parece/”... Subí en el penúltimo vagón y me senté frente a dos mujeres que hablaban como si nada ni nadie estuviera a su alrededor. No tuve más remedio que bajar el volúmen y quitarme lentamente los auriculares, como al descuido...

-no puedes echarle toda la culpa a él.-
-no lo hago, solo que en mi situación no es fácil tomar una decisión.-
-y a qué esperas? crees que él se quedará esperándote el resto de su vida?-
-no, pero no puedo decidirme... lo siento pero es así.-
-y eso? no te parece egoísta? a mí sí que me lo parece. además conociéndolo no te va a esperar toda la vida.-
-eso es lo peor, que lo sé. me siento como si fuese una adolescente.-
-haz lo que quieras, equivocada o no pero hazlo, no puedes seguir así.-
-y yo lo quiero, porque sé que lo quiero.-
-sí, pero tienes que quererlo tal como es, no por su potencial.-
-qué quieres decir?.-
-digo que él es como es, le quieres así o no le quieres.....y si le quieres, ya sabes...-

No pude escuchar como terminaba aquella frase. El tren comenzaba a circular por un túnel y el ruido de los vagones apagó aquella conversación. Cuando volvimos a campo traviesa la conversación había cambiado de asunto. Ambas mujeres se bajaron en la estación de Las Rosas. Pensé hasta llegar a casa en aquella conversación. Desde el comienzo tomé partido por “él” y no por una cuestión de género. Me lo imaginé sufriendo como un perro mientras “ella” decidía si continuar la relación o no. Porque parece ser que “ella” lo quería. Y digo parece porque su propia amiga se lo cuestionaba. “él” tal vez sea un desastre, uno de esos tipos que pintan para tsunami pero se quedan en charquito (“él”...seas bienvenido al club!). La amiga la tenía clarísima... “querelo como es y no por su potencial” dijo la muy bruja. Esa frase me quedó retumbando durante todo el día y fue entonces cuando me acordé de aquella foto que le envié a mi buena amiga Tamara. Días atrás habíamos estado hablando acerca de lo difícil que es querer y que lo quieran a uno tal y como es y no como el otro quiere que uno sea y me topé con uno de esos sabios muros madrileños.
Tal vez a esta altura, “ella” siga sin decidirse.
Ojalá que “él”, tal vez una noche de éstas pueda meter toda su tristeza en un vaso de ron y aprender de una puta vez... que todas las estrellas pueden caber en el abrazo de quien sabe quererte bien.
Y entonces “él”, creeme... esa noche volverás a reir.

pd.: otra vez el Jorgito jodiendo con sus letritas...

El velo semitransparente
del desasosiego
un día se vino a instalar
entre el mundo y mis ojos.
Yo estaba empeñado en no ver
lo que vi, pero a veces
la vida es más compleja
de lo que parece.

Pensaste que me iba a quebrar

y subiste tu apuesta,

me hiciste sentir el sabor

de mi propia cocina.

Volví a creer que se tiene

lo que se merece,

la vida es más compleja

de lo que parece.

Todas las versiones
encuentran sitio en mi mesa,
Todas mis canciones
por una sola certeza.

No quiero que lleves de mi

nada que no te marque.

El tiempo dirá si al final

nos valió lo dolido.

Perderme, por lo que yo ví

te rejuvenece,

la vida es más compleja

de lo que parece.

Mejor, o peor, cada cual
seguirá su camino...
Cuánto te quise, quizás,
seguirás sin saberlo.
Lo que dolería por siempre,
ya se desvanece,
la vida es más compleja
de lo que parece,
la vida es más compleja
de lo que parece,
la vida es más compleja
de lo que parece.
(Jorge Drexler - La vida es más compleja de lo que parece - 12 segundos de oscuridad)

Sábado 4:30 am

Viernes 3 am – Liliana Vitale

"te hace bien, tanto como hace mal

te hace odiar, tanto como querer y más"

Carlos Alberto García

Desde que habito en las tierras de los asesinos de brújulas el tiempo me juega algunas travesuras.
Un día te econtrás soñando y al otro, tu sueño se ha hecho realidad.
Aquel fue el mejor de los tiempos.
Pero no hubo nadie que me lo dijera.
Se cometieron errores, se rompieron los alegres corazones.
Luego tuvimos que aprender duras lecciones.
Mi familia ha seguido sin mí, mientras yo me ahogo en un mar de caras extrañas.
No sé cómo he llegado hasta aquí pero aquí estoy.
Parado frente a un espejo, el que me devuelve la imagen de un hombre que no conozco y que sin embargo me sonríe...


.

Acerca de los pájaros, la guayaba y las fresas.

Como un secreto - Marta Gómez


Hay días donde los abrazos huelen a guayaba.
Hay noches donde a la luz de la luna los besos saben a fresa.
Y entonces sucede que a orillas del Magdalena hay un escándalo de pájaros que parecen decirte que son solo cuatro las horas.
Y hay noches en los que si se juntan los pájaros, la guayaba y las fresas, el milagro ocurre.


.

Todo es tan irreal...

"Todo es tan irreal

yo no estoy aquí ni allá

hasta que te despertás

hasta que vos te incendiás

y entonces te vas...”

Diego Presa (Buceo Invisible)

(Mural en Collado Mediano)

Sucede que uno se cansó.
Sucede también que ya basta de estar mal.
De esperar aún sabiendo que Godot jamás vendrá.
Si tanto silencio se transformó en certeza, si la ventana no da paso al amanecer... para qué seguir intentando?
Acaso no entendiste nada ayer?
Cuando te metiste en el bosque y caminaste hasta la cañada.
Ayer sí... ayer.
Cuando los cerezos ansiosos como una madre embarazada te mostraban sus primeros brotes.
Y el agua bajaba de la montaña haciendo espuma y mucho ruido.
No... es cierto.
Te miraste los brazos y no encontraste ramas nuevas.
Dejalas crecer nene... no las podes, no las cortes.
O preferís la certeza de saber que esa sombra errante, la misma que un día fue luz y que hoy te recorre en silencio esquivándote en las esquinas, haciendo que tus brújulas señalen al sur y queriendo atrasar el viejo reloj de tus catedrales, inundándolo todo de silencio, del silencio que duele y delata.
La luz que fue llama y la que siempre será la más deseada, la más querida.
Ahora que el tiempo se acaba y el fuego ya no arde, sacale la lengua a la tristeza. Porque como dijo Neruda, la primavera es inexorable y nuevamente se te llenarán los ojos de niños con olor a mandarina.
Que así sea.
Ahora cante Manú... cante fuerte y vos saltá, sacudite, hacé pogo no sé... pero hacé algo.
Y acordate siempre, pero siempre... lo que un día dijiste en una triste noche en Carabanchel... “ojalá te crezcan alas, para cuando te alcance el olvido”.

La despedida – Manú Chao


Ya estoy curado,
anestesiado,
ya me he olvidado de tí...
Hoy me despido
de tu ausencia
ya estoy en paz...

.

Armando Tejada Gómez, un poeta necesario.

Tejada Gómez por Chese

Resurrección de la alegría (Tejada Gómez/César Isella) por Rafael Amor


Ya no me acuerdo del olvido
ni de la ausencia lastimando,
sólo recuerdo tu silueta,
dulce habitante del paisaje.
Resurrección del cielo tuyo
entre mis manos y la tarde.
Ya no me acuerdo del olvido,
ando de sol con tu milagro.

Desde el amor todo regresa
como los pájaros y el alba,
resurrección, digo su nombre
y lleno el aire de campanas.
Porque el que nace a la ternura
vence a la muerte cotidiana,
abre las puertas de la vida
y lleva un niño en la mirada.

Amor que vuelve,
amor que espera,
amor que grita,
amor que nace
amor que crece.

Resurrección de la alegría,
estoy de fiesta con mi sangre.
Porque el que nace a la ternura
vence a la muerte cotidiana,
abre las puertas de la vida
y lleva un niño en la mirada.

(mandarinas...)

Zamba del laurel (Armando Tejada Gómez/Cuchi Leguizamón) por Madre Tierra


Si lo verde tuviera otro nombre
Debería llamarse rocio
Si pudiera volver desde el agua al laurel
Volvería a la infancia del río.

En lo verde laurel de tus ojos
El misterio del bosque se asoma
Y la vida otra vez vuelve flor de tu piel
Bajo un sol de muchacha y aroma.

Dejame en lo verde
Celebrar el día
Porque por lo verde
Regreso a la vida:
Yo muero para volver
Juntando rocío en la flor del laurel

Si lo verde supiera tu nombre
La ternura no me olvidaría
Porque viene de vos puro y simple el verdor
Como el simple verdor de la vida.

Se me ha vuelto cogollo el silencio
De esperarte a la orilla del río
Y me gusta saber que un aroma a laurel
Te lleno de rocío el olvido.




Armando Tejada Gómez (21 de abril de 1929, en Mendoza; 3 de noviembre de 1992, en Buenos Aires) fue un poeta, letrista, escritor y locutor argentino, relacionado con la música folklórica. Es el autor de la letra de "Canción con todos", considerado Himno de América Latina. Incluido entre las cinco máximas figuras autorales del folklore argentino.(Wikipedia)

Hasta aquí la biografía más o menos oficial de Tejada Gómez.
Habría que agregarle que Armando Tejada Gómez fue un hombre comprometido con su tiempo.
Desde los cuatro años trabajó en el campo. Luego fue canillita, lustrabotas y obrero de la construcción.
No recibió más educación que la que su tía pudo darle. Con ella aprendió a leer y escribir.
Tejada Gómez era un orejano. No se bancaba el autoritarismo peronista y a la muerte de Eva Perón se negó a vestir de luto. Militó en la UCR, siendo diputado por dos años. Desencantado por la derechización de su partido, renunció a su banca y se afilió al Partido Comunista.
Junto a Mercedes Sosa, Manuel Matus y otros artistas fundan las bases del Movimiento del Nuevo Cancionero.
Desde los distintos gobiernos militares que asolaban Argentina, se trataba de fomentar a través del folklore, de un patriotismo desmesurado. Pero las letras no pasaban de cantarle al paisaje, al árbol, al río. Es entonces cuando aparecen los textos de dos figuras señeras dentro del canto popular argentino, Manuel Castilla y Armando Tejada Gómez. El hombre como centro del universo, el verdadero protagonista de su destino. Las letras de Tejada Gómez, panfletarias para algunos, siguen teniendo hoy la misma fuerza, la misma convicción que tuvo durante su vida.
Al bueno de Armando Tejada Gómez, nada de lo humano le sería nunca ajeno.
Tengo entre mis manos "Antología de Juan"... me lo envió Flor desde Buenos Aires.
Lo que hace que la poesía de Tejada Gómez sea más necesaria aún en estos días...

El desarmado

Me he desarmado adrede
en estos tiempos
en los que todos pueden
y al fin hablan
del horror consabido
que supimos
y ese silencio
que nos inmolaba.

Yo quisiera saber
si los que gritan
sostendrán ese grito

Tejada Gómez y Mercedes Sosa

a rajatabla.
No sea que otra vez
al primer tiro
quedemos donde estábamos.

Hace un país,
o acaso, un continente
que estamos esperándolos.
Canten cuando no puedan
y si pueden
no se aturdan cantando.

No sólo por cantar
cantan los pájaros.
(de "La Cancionera", 19/11/85)

Un golpe de timón

Algún día en los días
de tu vida y de la mía
habrá que decidir
y habra que responder:
¿Quién soy? ¿Adónde voy?
¿Qué hago bajo la lluvia?
¿Qué brújulas o que brujos
dan el paso que doy?
¿Quién guía esta tormenta
en la que soy naufrago
de un océano loco
donde soy y no soy?

Denme un mapa, denme
el libro de bitácora,
la última golondria
que ayer partió al adiós.

Denme un dato de algo,
una breve gaviota
que me dé la certeza
de un golpe de timón.

El que cambia de vida
cambia tambien de muerte.
Quiero elegir la muerte
de la vida que soy.
¿Quién dió más por tan poco?
¿Quién puede contestarme,
ahora que estoy dando
un golpe de timón?
(de "La Cancionera", 12/8/84)

Tejada Gómez con Daniel Viglietti en "Casa de las Américas"
La Habana - 1983

*datos biográficos extraídos de www.tejadagomez.com.ar
Caricatura de Tejada Gómez: Chese caricaturas


.

Montevideo al sur...

Mariela en Malvín

Montevideo - Tabaré Cardozo



Este año me había propuesto no escribir acerca de Montevideo en febrero, que es cuando se pinta la cara, cuando los cantos murgueros y la explosión de miles de tambores la recorren entera, como se debe recorrer a toda buena mujer.
Porque ya lo dije mucho antes y sin dejar lugar a discusión alguna... Montevideo es hembra, mujer, esposa y amante. Es una pelota picando en el área, es un mate compartido, la tristeza y la dignidad del cantegril, el perfume de los jazmines en diciembre, es Iemanjá y es Santa Rita, es Mercado del Puerto, Estadio Centenario y las yiras de Monte Caseros, es olor a chorizos crujiendo sobre una parrilla, es olor a mar anunciando el temporal, es playa, gaviota y sal, es ruido de carros tirados por caballos, la voz de los canillas, el canto de los gorriones, es Rosedal, fuente del Prado y verde-que-te-quiero-verde, es la peluquería de Gabriel, la picada de Rivera y Pablo de María, es tablado, esquina y malvones en lata, es Líber Falco, Idea Vilariño, Alfredo Zitarrosa, Mario Benedetti, Eduardo Galeano, Juan Carlos Onetti, es también el “Loco” Iván, el “Negro” Bizancio, el “Pitufo” Lombardo, Carlitos Céspedes, el “Flaco” Castro y Tabaré Cardozo, es una milonga de Cabrera, una canción de Jaime, un candombe de Rada, una retirada de los Diablos Verdes, la Catalina y la Falta...

No fueron pocos los que me contaron que se iban a pasar las vacaciones a Montevideo. Amigos de Buenos Aires, Concordia, Madrid... y comenzaron a aparecer las fotos y se los ve contentos. Se sumergieron en la multitud de la noche de las “Llamadas” o de Iemanjá, se comieron un buen asado en el Mercado del Puerto, cantaron junto a la Catalina y se pintaron la cara... Ahí está mi buena amiga Mariela, porteña de nacimiento y madrileña por adopción disfrutando como pocos de Montevideo, parada en la esquina de la Rambla y Missourí, a pocos metros de la que fue mi casa. Mi viejo barrio Malvín.

Montevideo al sur del sur.

Un día nos juramos amor eterno y la distancia y mis años de ausencia no han hecho otra cosa que renovar mi amor por vos.

Vieja Montevideo...

y una noche de febrero Mariela se pintó la cara... y en Montevideo.

Playa Honda (Malvín)

Acerca de Marilyn, la poesía y aquel grito ahogado.

Marilyn Monroe - 1955 (Bettmann/Corbis)

“¡¡¡Sola!!!

Estoy sola - siempre estoy sola

sea como sea

No hay nada que temer

salvo el propio miedo”.

Marilyn Monroe

Que mi amor por Marilyn es incondicional, ya lo dije antes.
Siempre supe que ésta mujer era más, mucho más de lo que Hollywood nos quiso hacer creer...
Marilyn fue una mujer inteligente, sensible, triste, solitaria y depresiva.
Tal vez este libro que tengo entre mis manos con sus poesías y aquella triste noche en la que no pudo gritar o mejor dicho... nadie la escuchó [el grito ahogado de los suicidas] sirvan como prueba de que detrás de su imagen había mucho más que una rubia tonta.
Poco antes de suicidarse, tuvo la valentía de mostrarse tal cual era, tratando de desmistificar al símbolo sexual, superficial y marketinero. Fue entonces cuando le pidió al fotógrafo que sacara en primer plano una cicatriz que le había quedado después de una operación de vesícula. Esto sucedió unas pocas semanas antes de su muerte. De casual, nada.
Estos poemas no la proyectarán al cenáculo de los grandes poetas. Tampoco ella quería hacerlo, por algo recién ahora sale a la luz “Fragmento” (50 años después de su muerte) pero a mí que quieren que les diga... el amor que siento por esta mujer es mayor aún después de haberla leído.

Foto: Bert Stein

“Fragmento” Marilyn Monroe (Editorial Seix Barral)

“Ay maldita sea, me gustaría estar muerta
- absolutamente no existente-
ausente de aquí- de todas partes-
pero cómo lo haría
Siempre hay puentes-
el puente de Brooklyn
Pero me encanta ese
puente (todo se ve hermoso desde su altura
y el aire es tan limpio) al caminar parece
tranquilo a pesar de tantísimos
coches que van como locos por la parte de abajo.
Así que tendrá que ser algún otro puente
uno feo y sin visitas
- salvo que me gustan en especial todos lo puentes-
tienen algo…
y además nunca he visto un puente feo”.

...

“Socorro, socorro
socorro
Siento que la vida se me acerca
cuando lo único que quiero
es morir”.

...

Canción triste

Tengo una lágrima colgando
sobre mi cerveza
que no termina de caer.

Esta mal que me sienta morir
cuando contemplo lo que he vivido.

Un mínimo alivio
a tamaño dolor
sería suficiente
como clavo ardiente
al que agarrarme.

Es estupendo estar viva.
Me dicen, sí,
que soy afortunada por estar viva.
¡pero es tan difícil sentirlo
cuando todo me hace daño!

...

Vida

Vida...
Existo en tus dos direcciones
Permaneciendo de algún modo,
Colgando hacia abajo casi siempre,
Fuerte como una telaraña en el viento,
Existiendo con la fría escarcha
Más que esos brillos en forma de gotas
Que he visto en los cuadros.

.

5 de febrero de 1971 o cuando el Uruguay cambió ya para siempre...

En homenaje a todos los compañeros del Frente Amplio.
A los compañeros presos, torturados, asesinados y a nuestros desaparecidos.
A aquellos hombres y mujeres que emprendieron el camino una vez más y tal como lo hizo el pueblo oriental detrás del General de los hombres libres, el Gral. Artigas, en una de las páginas más hermosas escrita por un pueblo... la "redota".



5 de febrero (voz del Gato) y palabras del Gral. Líber Seregni

Foto: Iván Franco©

5 de febrero de 1971

"Fuimos, somos y seremos una fuerza constructora.

Obreros de la construccion de la patria del futuro."

Gral. Líber Seregni.

Yo apenas tenía 11 años cuando nació el Frente Amplio.
Por aquellos tiempos, mi infancia transcurría emulando al “Negro” Spencer o a Pedro Virgilio Rocha tras una pelota en las tranquilas callecitas de El Prado, tan ajenas a las luchas obreras que desde el Cerro incendiaban Montevideo. Pero cuando llegaba el fin de semana, al caer la tardecita... como todos los viernes, allá nos íbamos con Elbia a tomar el 136 para ir a su casa de Cno. Cibils y La Boyada.
Elbia era quien nos cuidaba a mi y a mis hermanas mientras los viejos trabajaban.
Yo, que venía de aquella clase media tan característica del Uruguay post-guerra, si en verdad le debo a alguien el poquito de conciencia de clase que pueda tener, no es a otra que a Elbia y su familia... los Aguerre. Obreros del Frigorífico Nacional, de la construcción o de fábricas como CINOCA. Ellos sin proponérselo me fueron impregnando con sus historias libertarias. Como diría Zitarrosa... “mis anarcos queridos”. Los Aguerre... ejemplo de solidaridad y compromiso. De vino carlón y asado “abierto p’al barrio”.

Fueron muchas las veces que al llegar al Puente del Pantanoso, el ómnibus no podía continuar. Había que cruzar a pie. De un lado, la policía con su parafernalia de tanquetas, carros lanza-aguas y los temibles caballos de la Metro prontos para dar palo y palo. Del otro lado, los obreros de la Federación de la Carne y sus banderas rojas.
Al calor de esas luchas, se fueron dando las condiciones objetivas y subjetivas para que todas las fuerzas de izquierda se unieran en un proyecto político común sin renunciar a sus tradiciones.
Así nació el Frente Amplio.
Y fue en aquella noche del 26 de Marzo de 1971 cuando comenzaba a cambiar la historia.
Desde aquella noche hasta hoy... vaya si cambió la historia.

Hoy somos gobierno. Nos encontramos con un país en ruinas. Las recetas de los Chicago Boys, del F.M.I. y del Banco Mundial, fueron fielmente ejecutadas por los de siempre...
Blancos y Colorados... Se repartieron el poder durante 200 años.
Resultado: Destrucción de la industria nacional... fábricas cerradas, estancias llenitas de yuyos, récords de emigración... Pero ellos son sabios... Cuando nació el Frente Amplio vieron que su parcela de poder estaba en peligro. Y no dudaron en golpear a las puertas de los cuarteles con tal de frenar el avance popular.
Nuestros fueron los presos, los torturados, los exiliados...

Hoy que somos gobierno y aún cuando hay sectores dentro de la propia izquierda que se sienten defraudados, el Frente Amplio avanza.
Con pie firme. Lento? Y sí... ellos estuvieron 200 años, nosotros apenas llevamos 3...
Recuerdo la primera vez que vi ondear la bandera artiguista de Otorguéz, la del Frente Amplio... Por supuesto que fue en el Cerro, más precisamente en la Av. Grecia. Fue Elbia quien me la enseñó. Vaya hoy mi homenaje para todos los Compañeros. En especial para el Dr. Juan José Crottogini, José Pedro Cardozo, Rodney Arismendi, el “Pepe” D’Elía, Dr. Hugo Villar, Gral. Baliñas, Carlos Quijano, Mario Benedetti, Héctor Rodríguez, Zelmar Michellini, Alba Roballo, Arq. Juan Pablo Terra, Enrique Erro, Germán Araújo, al querido y cada día más recordado Hugo Cores y para todos aquellos compañeros que sufrieron la cárcel, la tortura, el exilio.
Y para los Compañeros que aún hoy están desaparecidos pero viven empecinadamente en nosotros.

Dejo para el final a la figura más representativa del Frente Amplio, el Gral. Líber Seregni, eterno buscador de consensos, líder y estratega, tejedor de utopías, bastión moral de la izquierda.
Vivan los Compañeros!
Viva el Frente Amplio!

Gral. Líber Seregni

Iemanjá... la más hembra de todas mis diosas.

Esta noche y como todos los 2 de febrero, serán miles y miles los que se acerquen hasta las costas montevideanas para ofrendar a Iemanjá. Y subirán los cantos y el candomblé explotará entre barquitos, cigarrillos, collares, aguardiente, sandía, perfumes y miel
Porque a la señora hay que ofrendarla.
Por que sí.
Lo dice un agnóstico...

Flores en el mar - Rúben Olivera


Porque ésta es tu noche
cuando salga la primer estrella
cuando la mar se haga calma
y tus hijos bailen y canten
y toda la playa se cubra de flores blancas
vos estarás contenta...

vieja y eterna Janaína, Iemanjá o como te llames
una vez más acudirás a la cita
emergerás desde las profundidades
y danzarás y beberás con ellos

Mujer, madre, diosa y amante
orgullosa, peligrosa y seductora
Iemanjá, Janaína...
un año más seguirás siendo
la más hembra, la más pagana
de todas mis diosas.

gt. (sierra de madrid - escrito en una noche estrellada y luego de dejar ir tres flores blancas por la cañada del bosque y beber una lata de cerveza como ofrenda a Iemanjá).

foto: El Observador

"No, Gato... no te aguanto más"... me dije

(Sábado a la noche... 0:30hs.)

Sábado a la noche en Collado Mediano. Buscando cosas en youtube terminé viendo un video de Enrique Morente al cante de un poema de García Lorca. Lo acompañaba un coro búlgaro. Una belleza pero muy triste. Y está mal que se recuerdo al gran Enrique con tristeza, claro que está mal. Pero no me acostumbro a su partida. Morente significa mucho en mi vida. Está unido a los más bellos momentos vividos y lo seguirá estando. Anoche compartía justamente un video de Morente con alguien muy querido y protagonista también de esos momentos.

-No, Gato... no te aguanto más- me dije.

Así que me puse abrigo, gorro y guantes y allá salí a caminar sin rumbo.

La noche estaba helada y el cielo, llenito de estrellas.

Cosa linda el cielo de la sierra madrileña cuando la noche está azul.

A las pocas cuadras de mi casa hay un pub llamado “El Refugio”. La noche de fin de año estuvimos allí con Camilo y Tamara. La música es demasiado pop para mi gusto pero el ambiente es cálido. Además, es de los pocos lugares que abre hasta tarde en el pueblo.
Desde afuera se escuchaba música y dedicí entrar.
Me senté en la barra y mientras pensaba que pedir para beber (los precios... malditos precios!) veo salir a un grupo de gente conocida hacia el exterior. Conocí a algunos de ellos en boliche de Jesús, el bar que está justo detrás de la estación de trenes. En ese bar sirven un muy buen tinto de La Rioja y es un gusto sentarse en la terraza a disfrutar un buen vino bajo el sol.

(Tomando un vino en lo de Jesús)

Así que decidí unirme al grupo.
Allí estaban el irlandés, un pintor que para poder vivir da clases de inglés y su esposa. Un argelino, que vive en España desde hace muchos años y un tercero, español él y al que no conocía.
Me lo presentaron y hubo algo que me llamó la atención.
Lo primero que me dijo es –cómo estás, uruguayo- Que no te confundan con un argentino por tu forma de hablar denota que la persona en cuestión o es muy observador o convivió con algún paisano mío. Es mínima la diferencia al hablar entre un porteño y un montevideano para alguien que no esté atento. El hombre, andaluz él, me explicó que vivía en Collado desde años pero su tierra natal es Jerez y que había vivido además en Cádiz y Granada. Me contó también de su amor por la murga gaditana y del lazo afectivo que une Cádiz con Montevideo.

–Esa música al hablar, es uruguaya- agregó.

Me contó también que años atrás había hecho radio en Madrid.

Tenía un programa semanal dedicado al flamenco.

Su segundo apellido es Carmona y para los que curten el palo del flamenco bien saben que decir Carmona y hablar de la historia viva del flamenco, es una cosa sola.

Fue cuando le conté acerca del video de Morente que había visto un rato antes y que fue ese el motivo de mi presencia en el pub.

Se le llenaron los ojos de una luz brillante... muy brillante.

-Jo'er uruguayo... me has nombrado a “mi” Enrique.-

La charla siguió y entre otras cosas le comenté acerca de La Radio del Gato. Fue cuando me dijo que tiene grabadas dos entrevistas con Enrique Morente y que las guarda como un tesoro.
Además de tener grabadas también entrevistas con Camarón y otros monstruos del arte del flamenco.
Le ofrecí la radio para lo que guste y para mi alegría, me ofreció poner a disposición de la radio el material del que disponía.
Cuando ingresamos de nuevo al pub, el “Carmona” ya respiraba flamenco por todos lados y fue así que pidió si podían quitar la música por un momento.
Lo que vino a continuación son esas cosas que uno agradece. Comentó a cantarle por bulerías a su mujer. Esto es lo que grabé con mi móvil y que sin pedirle permiso al jerezano lo comparto. Sirva mi atrevimiento para rescatar un momento mágico:

Quedamos en llamarnos por teléfono y concretar lo hablado anteriormente. Su actividad profesional le impide dedicarle más tiempo al flamenco. Pero a mí tiempo es lo que me sobra (el paro... el puto paro). 

Hubo algo que terminó de convencerlo para hacer algo juntos... es algo que me propuse desde el primer post que subí al Gato y desde el mismo momento en que comenzó a sonar la primer canción en la radio... es eso de rescatar entre todos la memoria colectiva. 

En eso estamos y seguiremos estando.

Así que mientras el grupo seguía brindando en el pub, me despedí de todos.

Me puse el abrigo, gorro y guantes. 

Comencé a desandar el camino a casa, pero esta vez con una sonrisa y mientras jugaba con el humo del cigarro y el vapor que salía de mi boca, recordé en ese instante que al igual que sucede con el viejo Angel González, con el Astor, con el Polaco, con Benedetti, con el viejo Jhonny Cash... el bueno de Enrique Morente se había convertido en uno de mis queridos fantasmas. 

Los que siempre están cuando los necesito, los que siempre vienen a mi encuentro.

pd.: Todo esto sucedió hace poco más de una hora en un lugar perdido de la sierra de Madrid.

Lo dicho tantas veces... la gente está, siempre está.

Solo falta que nos juntemos los buenos.

Que así sea.

Enrique Morente... con su Granada detrás

.

Acerca de la gente y sus sueños.

  "El dormitorio en Arles" (donde soñaba Vincent Van Gogh y alguna vez que otra... yo también lo hice)

Acerca de la gente y sus sueños.

"Quien no tenga sueños

 que se disponga a tener dueños"

Luis Eduardo Aute

Solo tengo dos certezas.
La primera es que un día nací y la otra es que algún día moriré.
Hubo silencio antes y habrá silencio después.
Y en el medio, ante tanta realidad que no nos falten los sueños.
Acaso se puede vivir sin sueños?
Se podrá ser árbol sin soñar con la primavera?
La ecuatoriana que vive en el piso de al lado, podría lavar platos durante 12 horas al día si no tuviera sueños?
Se puede ser maestro sin tener sueños de tiza y pizarrón?
Puede cruzar el mar en una patera alguien que no tenga sueños?
Podría esta misma noche, empuñar su fusil un campesino del Valle del Caquetá si no tuviera sueños?
Los que caminan apurados y solitarios por Gran Vía a esta hora de la madruga, tendrán sueños?
Yo mismo, que hasta ayer tenía un sueño tendré que inventarme otro.
Y darle forma, contenido, color, olor, rostro y tal vez un nombre.
Los sueños no nos salvan... si lo sabré yo.
Una vez, uno de mis sueños me dijo que no quería ser mi salvación.
Yo lo quería a ese sueño y por eso dolió tanto aquella frase.
Él no era mi salvación... tan solo era mi deseo, mi musa.
Algunos dicen que mi problema es que confundo sueños con realidad.
Pero qué sabrán ellos... nunca esperé a Godot sentado en el camino.
Bienaventurados los que sueñan porque ellos estarán siempre en mis paganas oraciones.
Amen (sin tilde final).

.

Botella con mensaje...

Solo es vivir - Marta Gómez (Colombia)


Hay gente que seguramente tendrá que comprarse un ataúd con rueditas, yo en cambio sé que tengo las manijas del cajón cubiertas.
Tengo amigos, tengo gente, tengo amigos.
Y por si fuera poco, están ellos.
Los que sin preguntar nada, sin querer saber más de la cuenta, con la sola certeza que da el bien querer... siempre están.

Mauricio, el poeta caleño de la risa generosa.
Tamara, desde Rosario y ese sabernos cómplices.
Cecilia, la entrerriana más dulce por dentro y por fuera.
Pavlos, siempre al firme y con el abrazo dispuesto.

Ojalá pudiera yo hacerles sentir todo el amor como ellos hacen conmigo.
Con pequeños gestos... abrazos, guiñadas o un simple un vamo’arriba.
Sin condiciones, porque como decía el bueno de Mario Benedetti... a los amigos, incluso cuando están equivocados, se les habla bajito al oído.

Esto que sigue y perdón por el autobombo... es una botella con mensaje.
De esas que se recogen a la orilla del mar y uno queda eternamente agradecido...

Gabo, estoy escuchando "la radio del gato" -tu propia frecuencia, tu propia onda, digamoslo así- y mientras saboreo un buen vino de la tierra, me da por meterme como siempre en tu blog y cada día me siento más orgulloso de tu amistad, porque te veo, guerrero soñador enfrentando la bruma, el frío, la nieve, la soledad, las ausencias más íntimas, sin declinar a pesar de los dolores, de las derrotas pasajeras, levantando siempre la voz a nombre de la belleza, del amor, de la lucha por la justicia social. El hecho de crear "tu propia onda" en el espacio cibernético, de lanzar al mundo tu propuesta estética musical, tu bagaje, implica personalidad, implica coraje y es decirle al mundo que la bolsa y la crisis y todas sus mierdas de oropeles, de cobrizas alucinaciones no podrán jamás opacar la lucha del hombre por alcanzar la libertad, aún por encima de la oprobiosa explotación del hombre por el hombre, cada día maximisada por esta deshumanización creciente que pretende apabullarnos más cada día, pero que jamás lo lograrán porque mientras existan espíritus luchadores como el tuyo, desde la poesía, la música, la fraternidad universal, siempre quedará un resquicio para la esperanza y sobre todo para la siembra de caminos nuevos para los que nos reemplazarán.


Bravo, verraco, no pares, no pares, necesitamos voces como la tuya, personalidades como el viejo "Tuya".


Salud, mi hermano. Con mi fraterno abrazo de siempre, recibí mi palabra latinoamericana -desde esta bella Valencia que me ha enamorado- con aires de bambuco y pasillo, de cumbia y joropo, de currulao y bolero, de gaita y paseo colombiano, que jamás borrará de mi alma ningún paisaje ni circunstancia, como soy consciente de tu permanencia en el espítritu de las murgas, en el candombe y las milongas y los tangos de tu Uruguay amado.


¡Vamo'arriba, compañero!


Mauro (*)

Mauricio Vidales y Marosa Di Giorgio en Colombia

Mauricio Vidales, nació en Cali, Colombia allá en agosto del '62.
Es poeta, escritor, periodista, gestor cultural y militante por la vida.
Cursó estudios de Humanidades en la Universidad del Valle y Gestión de Proyectos Culturales en el Instituto Departamental de Bellas Artes de la misma ciudad. Ha participado en talleres literarios de la Universidad Libre y Calicanto. Productor de múltiples eventos artísticos y culturales.
Reside en España donde ha publicado "Festejo de ausencias", "Huella de Silencios" y "Panfletos Urgentes y Otros Poemas" de reciente edición.
Colabora habitualmente en diarios y revistas de España y Colombia.
Actualmente participa del MOVICE (Movimiento de Víctimas de Crímenes de Estado de Colombia).

Historias de caballos blancos...

Hoy el sol invitaba a caminar.

Música, termo y mate, tabaco y allá salí rumbo al bosque.

Por las noches, la temperatura de la sierra está bajando hasta los -6º y eso se nota.

Parte del camino estaba congelado, pero un cielo azul y el verde de los campos valían la pena. Al llegar a la cañada, bloques de hielo se derretían gota a gota.

Me senté a escuchar el sonido del torrente que bajaba helado desde la montaña.

Me lié un tabaco y mientras hinchaba el mate humeante sentí lo de siempre...

Ese lugar tiene una magia especial.

Tal vez el sonido del agua mezclado con el silencio me hace bien.

Me da paz.

Estuve un buen rato viendo el vaivén de las algas.

Otra cosa que no deja de maravillarme... las algas.

Cuando comenzaba a bajar el sol decidí volver a casa.

De atrás de unas piedras emergió la imponente figura de un caballo blanco.

Me sorprendí al confirmar que venía a mi encuentro.

Está bien que uno viva en la sierra pero no deja de ser un bicho de ciudad.

Qué se hace frente a un caballo que viene a tu encuentro?

Y le comencé a hablar. Al comienzo lo hice gritando.

El caballo seguía acercándose.

Cuando estuvo junto a mí, bajó su hocico rumbo a mi brazo. Me lo separaba del cuerpo.

Yo meta hablarle hasta que me di cuenta... comencé a acariciarlo.

Cuando dejaba de hacerlo, el caballo resoplaba.

Y ahí sí... ahí nos hablamos largo y tendido.

Nos contamos historias.. bah... yo contaba historias. Y él parecía escucharme interesado. Habremos estado así una media hora.

De pronto, así como vino, decidió marcharse.

Lo vi alejarse y sin salir de mi asombro, sentí que había vivido una experiencia extraña. Hermosa, pero extraña.

Aquella mañana de junio del ‘82, en la falda del Cerro Guazapa, (Departamento de Cuscatlán - El Salvador) las milicias del FMLN (Farabundo Martí para la Liberación Nacional) habían librado unas escaramuzas contra un comando del ejército salvadoreño.

Todos sabían que se venía una batalla inevitable por el control de la zona.

Al atardecer, mientras descansaban bajo la sombra de un enorme amate, la Comandante Celia y un guerrillero hablaban pausadamente.

Tal vez por miedo a la batalla que se avecinaba o vaya a saber por qué, la muerte era algo que nadie nombraba pero todos hablaban acerca de ella.

De una u otra forma, hablaban.

Fue cuando Celia le dijo a aquel guerrillero que si ella moría, un día se le aparecería en forma de caballo blanco.

Él intentó cambiar de tema pero ella insistió.

–Acuérdate... un caballo blanco-.

Y se durmieron abrazados.

Al amanecer se escucharon los primeros estruendos. La aviación salvadoreña comenzaba un bombardeo que duraría horas.

El Guazapa hervía en llamas.

La guerrilla tuvo que internarse desesperadamente en la selva escapando a la superioridad del fuego enemigo.

-Un caballo blanco- recordaba el guerrillero mientras llevaba sobre sus hombros el cuerpo de la Comandante Celia, muerta por la metralla de una granada.

GT (Desde algún lugar de la Sierra de Madrid en el mes de enero del 2010)

.

Tristeza del arrabal II (Final)

Música: Con la frente marchita (Joaquín Sabina)
Voz: El Gato


Había jurado guardarme tu abrazo para cuando la noche no tuviera aurora.
Pero anoche se me ocurrió ponerme a guardar tus cosas en una caja.
Y mientras ordenaba foto, bolsita, dibujo, carta... solo se escuchaba el silencio sordo que produce la niebla cayendo sobre el farol de la esquina.
La luna en la ventana, enorme luna.
Olí tu perfume, te olí entera.
Anoche te tuve entre mis manos, cubrí mi rostro de vos, pero no eras más que un negro tul.
Temí entonces que la noche se hiciera eterna y las estrellas, lágrimas.
Fue cuando decidí gastarme la tibieza de aquel abrazo.


gt (sierra de madrid, invierno del 2011)


.